Ivan Turgenev
21 de março
21 de março
O que se deve concluir disso? Nada. Ele é saudável e tem o direito de gritar e de dar ruídos em suas penas; mas eu estou doente e devo morrer - isso é tudo. Não vale a pena dizer mais nada a esse respeito. E os apelos lacrimais à natureza são comicamente absurdos. Voltemos à minha história.
Eu cresci, como já disse, mal e não alegremente. Eu não tinha irmãos nem irmãs. Fui educado em casa. E, de fato, o que minha mãe teria que ocupar se eu tivesse sido enviado para um colégio interno ou para um instituto governamental? É para isso que servem as crianças - para evitar que seus pais se aborreçam. Vivíamos principalmente no campo, e às vezes íamos a Moscou. Eu tinha governantas e professores, como é costume. Um alemão cadavérico e choroso, Riechmann, permaneceu particularmente memorável para mim, - um ser notavelmente melancólico, aleijado pelo destino, que foi consumido inutilmente por um anseio angustiado pela sua terra natal. O meu criado, Vasíly, apelidado de "O Ganso", sentava-se, sem barba, em sua eterna capa de friso azul, ao lado do fogão, na atmosfera assustadoramente sufocante da ante-sala próxima, impregnada pelo odor azedo do velho kvas, -sentaria e jogaria cartas com o cocheiro, Potáp, que acabara de ganhar um novo casaco de pele de carneiro, branco como a neve, e botas de alcatrão invencíveis,- enquanto Riechmann estaria cantando do outro lado da divisória:
O que está te incomodando tanto"?
"É tão legal em uma terra estranha
Coração, meu coração, o que mais você quer"?
Após a morte de meu pai, nós nos retiramos definitivamente para Moscou. Eu tinha então doze anos de idade. Meu pai morreu durante a noite de um derrame de apoplexia. Eu nunca esquecerei aquela noite. Eu estava dormindo profundamente, pois todas as crianças têm o hábito de dormir; mas lembro-me, que até mesmo o meu sono me pareceu ouvir uma respiração pesada e laboriosa. De repente, senti alguém me agarrar pelo ombro e me sacudir. Abro os olhos: na minha frente está o meu criado. - "Qual é o problema?" - "Venha, venha, Alexyéi Mikhaílitch está morrendo....". Eu salto da cama como uma criatura louca, e vou para o quarto. Eu olho: meu pai está deitado com a cabeça jogada para trás, todo vermelho no rosto, e chocalhado na garganta com muita dor. Os criados, com rostos assustados, empurram as portas; na ante-sala alguém pergunta com voz rouca: "Mandaram chamar o médico?". No pátio, um cavalo está sendo conduzido para fora do estábulo, o portão está rangendo, uma vela de sebo está queimando na sala de estar situada no térreo; a mamãe também está lá, esmagada, mas sem perder nem o decoro, nem a consciência de sua própria dignidade. Eu me atirei no peito do meu pai, abracei-o e gaguejei para fora: "Papai, papai!"... Ele ficou imóvel e enrugou os olhos de uma maneira estranha. Eu o olhei no rosto - horror insuportável parou minha respiração; eu guinchei de terror, como um pássaro rastejado. Eles me arrastaram dele e me levaram para longe. Só que na noite anterior, como se tivesse um presságio de sua morte se aproximando, ele me acariciou tão fervorosamente e tão tristemente.
Eles trouxeram um médico desgrenhado e sonolento, com um forte cheiro de vodka adocicada. Meu pai morreu sob sua lanceta, e no dia seguinte, completamente estupefato de dor, fiquei de pé com uma vela na mão em frente à mesa sobre a qual estava o cadáver, e escutei a entonação de voz grossa do cântico, ocasionalmente quebrada pela voz fraca do sacerdote; lágrimas continuavam correndo pelas minhas bochechas, sobre meus lábios, meu colarinho e minhas algemas; Eu me consumia de lágrimas, olhava fixamente para o rosto imóvel de meu pai, como se estivesse esperando que ele fizesse alguma coisa; e minha mãe, enquanto isso, lentamente fazia reverências ao chão, lentamente se elevava e, enquanto se cruzava, pressionava fortemente os dedos na testa, nos ombros e no corpo. Não havia um único pensamento na minha cabeça; eu tinha ficado pesado por toda parte, mas senti que algo terrível estava acontecendo comigo..... Foi então que a Morte olhou para o meu rosto, e fez uma nota de mim.
Nós mudamos nossa residência para Moscou, após a morte de meu pai, por uma razão muito simples: todos os nossos bens foram vendidos sob o pregão por dívida, -positivamente tudo, com exceção de uma pequena e miserável aldeia, aquela em que eu agora estou terminando minha magnífica existência. Confesso que, apesar de jovem na época, sofri com a venda do nosso ninho, ou seja, na realidade, só sofri com a venda do nosso parque. Com esse parque estão ligadas as minhas únicas lembranças brilhantes. Lá, numa tranquila noite de primavera, enterrei meu melhor amigo, um cachorro velho com um rabo de bob e patas tortas-Trixie; lá, me escondendo na grama alta, eu costumava comer maçãs roubadas, vermelhas, doces maçãs Nóvgorod; lá, em conclusão, eu pela primeira vez me vi através dos arbustos de framboesas maduras, Klaudia a criada, que apesar de seu nariz arrebitado, e seu hábito de rir no lenço, despertou em mim uma paixão tão terna que em sua presença eu mal respirava, me sentia como se estivesse desmaiando, e era estúpido. Mas um dia, no Domingo Brilhante, quando chegou a vez dela de beijar minha nobre mão, eu me atirei para baixo e beijei seus sapatos de pele de cabra remendados. Santo Deus! Pode ter passado vinte anos desde que tudo isso aconteceu? Não parece muito tempo desde que eu costumava cavalgar meu cavalo de pelúcia, castanho, ao longo da velha cerca reluzente do nosso parque, e, levantando-me nos estribos, arrancar as folhas de dupla face dos choupos. Enquanto um homem vive, ele não está consciente de sua própria vida; como um som, ele se torna inteligível para ele um pouco depois.
Oh, meu parque! Ai, meus caminhos superabundados ao longo do pequeno lago! Oh, infeliz lugar debaixo da represa decrépita, onde eu costumava pegar vairões e cadozes! E vocês, bétulas, com ramos longos e pendentes, de trás dos quais, da estrada do campo, a melancólica canção do camponês costumava ser dançada, desigualmente quebrada pelos solavancos da carroça áspera... Eu lhes envio minhas últimas despedidas! Enquanto me separo da vida, estendo minhas mãos para você sozinho. Gostaria, mais uma vez, de inalar o frescor amargo do absinto, o cheiro doce do trigo sarraceno colhido nos campos do meu lugar natal; gostaria, mais uma vez, de ouvir, de longe, o modesto jorrar do sino rachado na nossa igreja paroquial; mais uma vez deitar na sombra fria sob o bosque de carvalho na encosta do barranco da família; mais uma vez seguir com meus olhos o rastro do vento, que voava como uma raia escura sobre a grama dourada do nosso prado. ...
Ekh, para que fim é tudo isso? Mas eu não posso continuar hoje. Até o amanhã.
continua em... 22 de março
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O médico acabou de me deixar / 21 de março /
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