Nem Tudo Está Dito

Los Poetas del Amor (27)



Nem Tudo Está Dito

Fumo de tabaco rói o ar. O quarto – um capítulo do inferno de Krutchônikh. Recorda – atrás desta janela pela primeira vez apertei tuas mãos, atônito. Hoje te sentas, no coração – aço. Um dia mais e me expulsarás, talvez, com zanga. No teu hall escuro longamente o braço, trêmulo, se recusa a entrar na manga. Sairei correndo, lançarei meu corpo à rua. Transtornado, tornado louco pelo desespero. Não o consintas, meu amor, meu bem, digamos até logo agora. De qualquer forma o meu amor – duro fardo por certo – pesará sobre ti onde quer que te encontres. Deixa que o fel da mágoa ressentida num último grito estronde. Quando um boi está morto de trabalho ele se vai e se deita na água fria. Afora o teu amor para mim não há mar, e a dor do teu amor nem a lágrima alivia. Quando o elefante cansado quer repouso ele jaz como um rei na areia ardente. Afora o teu amor para mim não há sol, e eu não sei onde estás e com quem. Se ela assim torturasse um poeta, ele trocaria sua amada por dinheiro e glória, mas a mim nenhum som me importa afora o som do teu nome que eu adoro. E não me lançarei no abismo, e não beberei veneno, e não poderei apertar na têmpora o gatilho. Afora o teu olhar nenhuma lâmina me atrai com seu brilho. Amanhã esquecerás que eu te pus num pedestal, que incendiei de amor uma alma livre, e os dias vãos – rodopiante carnaval – dispersarão as folhas dos meus livros... Acaso as folhas secas destes versos far-te-ão parar, respiração opressa? Deixa-me ao menos arrelvar numa última carícia teu passo que se apressa.

Maiakowisk

Natureza Humana

Cheguei. Sinto de novo a natureza

Longe do pandemônio da cidade

Aqui tudo tem mais felicidade

Tudo é cheio de santa singeleza

Vagueio pela múrmura leveza

Que deslumbra de verde e claridade

Mas nada. Resta vívida a saudade

Da cidade em bulício e febre acessa

Ante a perspectiva da partida

Sinto que me arranca algo da vida

Mas quero ir. E ponho-me a pensar

Que a vida é esta incerteza que em mim mora

A vontade tremenda de ir-me embora

E a tremenda vontade de ficar

Vinicios de Moraes

O Poeta Pede a Seu Amor que lhe Escreva 


Meu entranhado amor, morte que é vida,
tua palavra escrita em vão espero
e penso, com a flor que se emurchece
que se vivo sem mim quero perder-te.

O ar é imortal. A pedra inerte
nem a sombra conhece nem a evita.
Coração interior não necessita
do mel gelado que a lua derrama.

Porém eu te suportei. Rasguei-me as veias,
sobre a tua cintura, tigre e pomba,
em duelo de mordidas e açucenas.

Enche minha loucura de palavras
ou deixa-me viver na minha calma
e para sempre escura noite d'alma.

Federico García Lorca, in 'Poemas Esparsos'

14

Brincas todos os dias com a luz do universo.

Visitante sutil, chegas na flor e na água

És mais do que essa clara cabeça que aperto

como entre as mãos um cacho de uvas, cada dia.

A ninguém te pareces desde que te amo.

Deixa-me estender-te entre grinaldas amarelas.

Quem escreve o teu nome com letras de fumo entre as estrelas do sul?

Ah, deixa-me recordar-te como eras outrora quando não existias.

De súbito o vento ulula e me golpeia a janela fechada.

O céu é uma rede cheia de peixes sombrios.

Aqui vêm ter todos os ventos, todos.

E despe-se a chuva.

Passam fugindo os pássaros.

O vento. O vento.

Posso lutar apenas contra a força dos homens.

O temporal remoinha folhas escuras

e solta todas as barcas que de noite atracaram no céu.

Tu estás aqui. Ah, tu não foges.

Tu me responderás até o último grito.

Encolhe-te a meu lado como se tivesses medo.

Não obstante algumas vezes passou uma sombra estranha por teus olhos.

Agora mesmo, pequena, me trazes madressilvas

e até os seios trazes perfumados.

Enquanto o vento triste galopa matando borboletas

eu te amo e minha alegria morde tua boca de ameixa.

Quanto te haverá doído acostumar-te a mim,

à minha alma só e selvagem, ao meu nome que todos afugentam.

Já vimos tantas vezes arder o luzeiro do céu, beijando-nos os olhos,

e sobre nossas cabeças destorcer-se o crepúsculo em leques gigantes.

Em ti minhas palavras choveram afagando-te.

Amei de há muito teu corpo de queimado nácar.

Creio-te até senhora do universo.

Hei de trazer-te das montanhas flores alegres, amarílis,

avelãs escuras, e cestas silvestres de beijos.

Quero fazer contigo

o que faz a primavera às cerejeiras.

Neruda