O Futebol nem é tão importante, mas os Personagens

Ensaio 02AB

baitasar

Helga foi coisa nenhuma desde que nasceu. Pelo menos, foi isso que aprendeu na escola. Era a única negra. E isso não foi pouca coisa. Rompeu o cordão de isolamento dos brancos na escola dos privativos. Entrou onde o povo da estrada das águas não entrava. Mas ela preferia a rua e as suas criaturas.

Conseguiu sobreviver à escola, graças às ruas. Mas só conseguiu isso depois que veio a faculdade, as lutas sociais, as manifestações de rua, o teatro na rua, e claro, com as conferências e palestras com seu analista psicanalista, longas horas de loucura branca no divã. Não queria ser salva de ser negra e moleca das ruas. Voltou para casa sozinha, um pouco espírita, outro tanto mística, histérica, à toa. Até descobrir que o seu desconchego foi decidido ainda na barriga da mãe. Não seria branca ou preta, gremista ou colorada, chimanga ou maragata

—        A culpa é das estrelas?

Sentava no colo da avó e se balançavam. Não seria nem isso nem aquilo, muito antes pelo contrário, seria todos ou ninguém

—        Quantas vezes me senti menino? — brincava de mocinho e bandido com os meninos, mas não era o mocinho ou o bandido. Escolhia ser o juiz para ordenar o enforcamento. Brincava de médica com as meninas, mas não era a doutora ou a paciente, gostava de ser a enfermeira para ajudar a cuidar vidas. Até o dia que a Inês, uma garotinha de seis anos, vomitou em seus pés. Ela estava mais doente que brincando. Neste dia, Helga desistiu de salvar vidas — Quantas vezes me senti menina?

Esqueceu-se de parecer normal. Os medos dormiram. Helga passou a experimentar fogões e carrinhos, panelas e tamborzinhos, bonecas e soldadinhos. O irmão perdeu um exército inteiro de soldadinhos de chumbo do pai. Helga foi acusada e condenada. Os soldadinhos foram do avô. A sentença do pai foi solene

—        Nunca mais pegue meus soldadinhos!

Voltou às saladinhas, sopinhas e bebês. Era só a sua menina que brincava e se divertia, o seu menino não brincava. Ou brincava camuflado de esconde-esconde.

Anos depois, em suas conferências psicanalíticas com aparições telepáticas, confessou para sua menina que gostaria de ter nascido menino e um ano antes do irmão. Isso ficou claro para Helga no dia em que seu irmão quis brincar com suas bonecas — Nascer antes teria feito muita diferença!

O chato do irmão é real. E gremista. Ela decidiu que também teria uma paixão: o vermelho. Aceitou o jogo daquelas forças supremas. Seria o espinho atravessado no pé do guri chato e abelhudo. Ninguém lhe explicou que os irmãos são chatos e abelhudos. Quando a felicidade dos colorados frustrava qualquer contentamento do irmão ela sorria e se deliciava — Adoro!

Enquanto o irmão rezava e fazia promessas pela derrota dos colorados, ela torcia fervorosamente pela infelicidade dos gremistas. Levava um crucifixo pendurado no pescoço, nos dias de jogos mordia e rezava com o a cruz na boca. No início pensou em jogar o seu deus contra o deus do irmão. E que os dois julgassem o caso, lá por cima. O mais forte iria vencer. Depois quando lhe ensinaram que o deus do irmão e o deus que a protegia do irmão era um só Deus. Único. Pai e Filho. Fodeu-se tudo. Não tinha chance. Sentiu-se desamparada. Sem forças para lutar um luta tão desigual. Um menina negra sem um deus só para ela, lutando contra um semideus.

Foi quando descobriu os orixás.

E no candomblé nunca mais foi a mesma. Foi feliz. Não queria o pai triste, mas não suportava os gritos do irmão de felicidade gremista — Odiava! — precisou aprender a distorcer os olhos.

Por essas e outras razões, sempre temos mais motivos e argumentos para odiar se não sabemos desaranhar os pensamentos mais escondidos dos nossos olhos. E ali está ela estendida sobre a cama. A camiseta azul. Gremista. O presente do Sèzar. Helga está sufocada por uma realidade que não é real. Só existe nas aparências. É só uma camiseta azul, mas não é só uma camiseta azul

—        Esse é o problema do mundo das aparências, as sombras não são disfarces nem são sombras, são as luzes. O brilho... o neon.

Quando ela respondeu à professora da primeira série, sobre o que gostaria de mudar no mundo, disse apenas

—        Se eu pudesse mudaria o nome do Brasil para Inter!

E no entanto, a camisa azul continuava estendida sobre a cama

—        É bonita... — sempre lembra que o pai foi gremista. Mas aquele ano fez muita diferença. O ano que não aconteceu antes do irmão. Um ano perdido.

Olha para o relógio. A hora marcada chega ao galope. Avoando como os cabelos avermelhados do Sèzar. Desveste suas roupas e vai para o banho. Gosta de caminhar nua. Goza com sinceridade aquele passeio sem importância até o chuveiro. Sente-se real sem as roupas. Não se distrai com as aparências. É ela que está ali, em carne e ossos. Mais carne do que ossos, bem sabem, mas é isso. Está bem assim.

Gira a torneira.

O primeiro jato a faz estremecer. Está fria. Regula a temperatura. A água morna a relaxa. Sente o perfume da água aliviando as tensões e retirando finas lâminas da sua casca. Gosta de sentir sua pele com as mãos, se perguntassem o nome de uma fruta que lembra como se toca, responderia — Um pêssego... um pêssego aveludado.

Gosta de se visitar.

Fecha os olhos para sentir as mãos se acomodando em suas curvas e desvios. Apertando e sorrindo. Outra vez. Um corpo se hospedando em suas mãos. Ela é duas. O amor e o pecado. Em silêncio. Leva a mão à boca. São doces os gostos e os beijos. Continua a se provocar com diabruras. A água quente. O leite quente. O chuveiro se parece com um casulo. A lagarta e a borboleta. O renascimento. Uma febre intensa. Está pronta.

Falta a camiseta azul.

Sai do chuveiro.

Enxuga-se demoradamente. Desafia o galope veloz do relógio.

Pronto. Está limpa e seca.

Veste a calcinha vermelha. Espia-se no espelho. Sorri.

Enfia-se numa calça jeans. Desbotada. Alguns rasgos. Charme de quem pode escolher andar rasgada, ou não. O charme é a escolha. Despojada das roupas certinhas. Mas precisa ter grife. Pedigree. As meias brancas e o tênis preto. As duas meias-taças vermelhas colocadas no peito. Firmes. Imponentes.

Pronta. Vestida para torcer.

Falta a camiseta azul. Lembra o pai melancólico com sua escolha pelo coloradismo. Sorriu para ele e vestiu a camiseta gremista

—        Nem doeu! — mas não se viu no espelho.

O Sèzar estava parado à porta. As mãos nos bolsos. Os olhos enfiados nela. Sorrindo. A boca abrindo sua alma

—        Estás pronta?

Ela está pronta, sempre está pronta.

Os colorados não se lembraram de abraçar o estádio velho, já vendido. Ou não quiseram. Despedidas doem. Apenas venderam as memórias. Tudo se vende no mundo do futebol. Parece que é assim, agora. É preciso apenas fazer o preço. Faltou acarinhar o velho estádio colorado. Por certo, houve razões. Agora não é mais possível mudarem as aparências desse esquecimento.

Os dois saem abraçados para abraçar o estádio dos gremistas. Mais um velho vendido. Transformado em lojas e bares. Um abraço de despedida e reencontro com as histórias-memórias. Um último abraço no velho pai.

Ele estará lá

—        Eu fui!

Gremistas ou colorados são alguma coisa que existe nas aparências de um desassossego que não enche barrigas, mas desafia os ponteiros do relógio.

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