Ó noiva! Sempre querida,
cujas pupilas chorosas
assisti a queda
de pétalas e esperanças
na cara das coisas,
quando na calma noturna
desapareceram de uma vez
quimeras e rosas.
Imaginas acaso
minha amargura impotente?
Você está proibida para mim... sou um fracasso
de confessor e médico que sente
perder a melhor de suas pacientes
e sua penitente mais efusiva.
ELOGIO A FUENSANTA
Tú no eres en mi huerto la pagana
rosa de los ardores juveniles;
te quise como a una dulce hermana
y gozoso dejé mis quince abriles
cual un ramo de flores de pureza
entre tus manos blancas y gentiles.
Humilde te ha rezado mi tristeza
como en los pobres templos parroquiales
el campesino ante la virgen reza.
Antífona es su voz, y en los corales
de tu mística boca he descubierto
el sabor de los besos maternales.
Tus ojos tristes, de mirar incierto,
recuérdanme dos lámparas prendidas
en la penumbra de un altar desierto.
Las palmas de tus manos son ungidas
por mí, que provocando tus asombros
las beso en las ingratas despedidas.
Soy débil, y al marchar por entre escombros
me dirige la fuerza de tu planta
y reclino las sienes en tus hombros.
Nardo es tu cuerpo y tu virtud es tanta
que en tus brazos beatíficos me duermo
como sobre los senos de una Santa.
¡Quién me otorgara en mi retiro yermo
tener, Fuensanta, la condescendencia
de tus bondades a mi amor enfermo
como plenaria y última indulgencia!
SE DESHOJABAN LAS ROSAS
En los prados de tu huerto
a la luz del plenilunio
se moría cada flor,
y concurriendo a una extraña
complicidad de infortunio,
en el rosal de mi vida
se deshojaba el amor.
Bien pudiera el peregrino
hacer estación romántica
a la mitad del camino,
y desgranar un rosario
de cuentas sentimentales
por aquel deshojamiento
del alma y de los rosales.
¡Oh novia! Siempre querida,
cuyas pupilas llorosas
contemplaron la caída
de pétalos y esperanzas
sobre la faz de las cosas,
cuando en la calma nocturna
se deshojaban a un tiempo
las quimeras y las rosas.
Se deshojaban las rosas
- recitado FENETÉ
TUS VENTANAS
Tus ventanas, con pájaros y flores
tus ventanas que miran al Oriente,
están esclarecidas con la gracia
de la aurora riente
que con primicias de su luz decora
la virtud de tu frente.
Tus ventanas de antigua arquitectura
en que el canario, a trinos, alborota
la paz de tu silencio provinciano;
ventanas en que flota,
para embriaguez de los amantes fieles,
la desmayada ofrenda del perfume
de rosas y claveles...
Tus ventanas, Amor, de cuya clave
quise colgar la jaula de mi dicha
para que la cuidaras como una ave;
ventana de madera
en que en vano soñé dejar prendida
mi devoción como una enredadera...
Tus ventanas que miran al oriente
y madrugan, fragantes, de limpieza
¿esperaron un alba,
de cándida belleza
o el regreso del novio
que anda en tierras de olvido,
o esperan, acaso,
el milagro de un sol desconocido?
Ventanas que rondé
en la alborada de mis mocedades,
rejas con agua, y luz, y caracoles
en que Ella gusta de escuchar el sordo
fragor de las marinas tempestades;
rejas dignas de célebres idilios,
rejas de mi noviazgo adolescente,
que yo os mire de nuevo
¡oh ventanas abiertas al Oriente!
ME ESTÁS VEDADA TÚ
¿Imaginas acaso la amargura
que hay en no convivir
los episodios de tu vida pura?
Me está vedado conseguir que el viento
y la llovizna sean comedidos
con tu pelo castaño.
Me está vedado oír en los latidos
de tu paciente corazón (sagrario
de dolor y clemencia)
la fórmula escondida
de mi propia existencia.
Me está vedado, cuando te fatigas
y se fatiga hasta tu mismo traje,
tomarte en brazos, como quien levanta
a su propia ilusión incorruptible
hecha fantasma que renuncia al viaje.
Despertarás una mañana gris
y verás, en la luna de tu armario,
desdibujarse un puño
esquelético, y ante el funerario
aviso, gritarás las cinco letras
de mi nombre, con voz pávida y floja
¡y yo me hallaré ausente
de tu final congoja.!
¿Imaginas acaso
mi amargura impotente?
me estás vedada tú... Soy un fracaso
de confesor y médico que siente
perder a la mejor de sus enfermas
y a su más efusiva penitente.
Me estás Vedada Tú
TUS VENTANAS
Tus ventanas, con pájaros y flores
tus ventanas que miran al Oriente,
están esclarecidas con la gracia
de la aurora riente
que con primicias de su luz decora
la virtud de tu frente.
Tus ventanas de antigua arquitectura
en que el canario, a trinos, alborota
la paz de tu silencio provinciano;
ventanas en que flota,
para embriaguez de los amantes fieles,
la desmayada ofrenda del perfume
de rosas y claveles...
Tus ventanas, Amor, de cuya clave
quise colgar la jaula de mi dicha
para que la cuidaras como una ave;
ventana de madera
en que en vano soñé dejar prendida
mi devoción como una enredadera...
Tus ventanas que miran al oriente
y madrugan, fragantes, de limpieza
¿esperaron un alba,
de cándida belleza
o el regreso del novio
que anda en tierras de olvido,
o esperan, acaso,
el milagro de un sol desconocido?
Ventanas que rondé
en la alborada de mis mocedades,
rejas con agua, y luz, y caracoles
en que Ella gusta de escuchar el sordo
fragor de las marinas tempestades;
rejas dignas de célebres idilios,
rejas de mi noviazgo adolescente,
que yo os mire de nuevo
¡oh ventanas abiertas al Oriente!
ME ESTÁS VEDADA TÚ
¿Imaginas acaso la amargura
que hay en no convivir
los episodios de tu vida pura?
Me está vedado conseguir que el viento
y la llovizna sean comedidos
con tu pelo castaño.
Me está vedado oír en los latidos
de tu paciente corazón (sagrario
de dolor y clemencia)
la fórmula escondida
de mi propia existencia.
Me está vedado, cuando te fatigas
y se fatiga hasta tu mismo traje,
tomarte en brazos, como quien levanta
a su propia ilusión incorruptible
hecha fantasma que renuncia al viaje.
Despertarás una mañana gris
y verás, en la luna de tu armario,
desdibujarse un puño
esquelético, y ante el funerario
aviso, gritarás las cinco letras
de mi nombre, con voz pávida y floja
¡y yo me hallaré ausente
de tu final congoja.!
¿Imaginas acaso
mi amargura impotente?
me estás vedada tú... Soy un fracaso
de confesor y médico que siente
perder a la mejor de sus enfermas
y a su más efusiva penitente.
Me estás Vedada Tú
Poesía entre Notas - Alex Mercado
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Ramón López Velarde
(1881-1921)
Poucos paralelos com Ramón López Velarde podem ser encontrados na história de nossa literatura, não apenas por sua genialidade e qualidade de sua linguagem, mas porque ele deve muito ao fechamento do modernismo e à fundação de nossa poesia contemporânea. Ele foi um homem de seu tempo, que recebeu inúmeras influências literárias assumidas e não.
Nascido em Jerez de la Frontera, Zacatecas, no mesmo ano em que Rubén Darío publicou sua revista Azul, López Velarde começou a escrever quando ingressou no Seminário Conciliar de Zacatecas em 1900. Depois foi estudar no Seminário Santa María de Guadalupe em Aguascalientes e posteriormente ao Instituto de Ciências da mesma cidade.
Em 1908 ingressou no Instituto Científico e Literário de San Luis Potosí e colaborou em jornais e revistas provinciais. Embora conhecesse Francisco I. Madero em 1910 e simpatizasse com o movimento revolucionário, não era adepto dessa causa.
Em 1911 se formou em direito e exerceu sua profissão de juiz em El Venado, San Luis Potosí, em 1912 foi para a Cidade do México e no ano seguinte retornou a San Luis Potosí. Insatisfeito com seu destino ou, talvez impedido pela tempestade revolucionária, mudou-se definitivamente para a capital em 1914.
Em jornais e revistas da Cidade do México, publica regularmente ensaios, poemas, jornalismo político, pequenos ensaios e crônicas, e aqui, como diria José Luis Martínez, "cumpriu o destino sombrio dos pretendentes sem título na corte": ocupa modestos cargos burocráticos e docentes, ele faz amizades rápidas e efusivas entre o mundo jornalístico e o mundo boêmio e começa com coragem, mas também com timidez e um freio religioso ao erotismo que pode acessar.
Em 1916 apareceu seu primeiro livro, editado pela Revista de Revistas, dedicado "aos espíritos de Gutiérrez Nájera e Othón". Chama-se La Sangre devota e título e conteúdo revelam sua nostalgia pela província, o fervor de sua pureza e a figura da musa de seus primeiros versos, a mítica Fuensanta. Este primeiro amor, seu nome verdadeiro era Josefa de los Ríos, também era natural de Jerez, oito anos mais velha que o poeta, morreu em 1917 e certamente não teve mais do que um relacionamento platônico com o jovem López Velarde.
Em 1916 iniciou um relacionamento sentimental com Margarita Quijano, uma professora culta e bela, dez anos mais velha que ele e que foi breve, pois terminou por "mandato divino".
Em seu segundo livro, Zozobra, de 1919, já se podem ver as marcas, as "flores do pecado", como ele as chama, resultantes de ter vivido na cidade. Na época, ele tem 31 anos e ainda solteiro.
Este ano, um amigo da Faculdade de Direito de San Luis Potosí, Manuel Aguirre Berlanga, Secretário do Interior, o leva para trabalhar ao seu lado. Em maio do ano seguinte, 1920, a rebelião obregônica força o governo a fugir e o presidente Carranza é assassinado em Tlaxacalaltongo em 21 de maio. O poeta perde o emprego e decide não mais colaborar com o governo, porém, em 1921, próximo ao aniversário da Independência, escreve uma de suas obras mais conhecidas: La Suave Patria
Esse fracasso, somado ao que ele também suportou como um fracasso sentimental, acabou com seu ânimo: um ano depois, em 1921, ele morreu na madrugada de 19 de junho, sufocado por pneumonia e pleurisia, em um prédio de apartamentos na Avenida Alvaro Obregón, então Jalisco Avenida. Eles o mataram, diz José Luis Martínez, "duas dessas forças malignas das cidades que ele tanto temia: a previsão de uma cigana que anunciou a morte por asfixia e um passeio noturno, depois do teatro e do jantar, em que ele fingiu se opor ao frio no vale, sem casaco, porque queria continuar falando de Montaigne".
Os poemas que deixou em sua morte foram recolhidos no livro Son del corazón e sua prosa, que inclui comentários líricos, retratos literários, críticas, memórias da província, temas do momento, etc. Enrique Fernández Ledesma foi reunido em El minutero.
(1881-1921)
Nascido em Jerez de la Frontera, Zacatecas, no mesmo ano em que Rubén Darío publicou sua revista Azul, López Velarde começou a escrever quando ingressou no Seminário Conciliar de Zacatecas em 1900. Depois foi estudar no Seminário Santa María de Guadalupe em Aguascalientes e posteriormente ao Instituto de Ciências da mesma cidade.
Em 1908 ingressou no Instituto Científico e Literário de San Luis Potosí e colaborou em jornais e revistas provinciais. Embora conhecesse Francisco I. Madero em 1910 e simpatizasse com o movimento revolucionário, não era adepto dessa causa.
Em 1911 se formou em direito e exerceu sua profissão de juiz em El Venado, San Luis Potosí, em 1912 foi para a Cidade do México e no ano seguinte retornou a San Luis Potosí. Insatisfeito com seu destino ou, talvez impedido pela tempestade revolucionária, mudou-se definitivamente para a capital em 1914.
Em jornais e revistas da Cidade do México, publica regularmente ensaios, poemas, jornalismo político, pequenos ensaios e crônicas, e aqui, como diria José Luis Martínez, "cumpriu o destino sombrio dos pretendentes sem título na corte": ocupa modestos cargos burocráticos e docentes, ele faz amizades rápidas e efusivas entre o mundo jornalístico e o mundo boêmio e começa com coragem, mas também com timidez e um freio religioso ao erotismo que pode acessar.
Em 1916 apareceu seu primeiro livro, editado pela Revista de Revistas, dedicado "aos espíritos de Gutiérrez Nájera e Othón". Chama-se La Sangre devota e título e conteúdo revelam sua nostalgia pela província, o fervor de sua pureza e a figura da musa de seus primeiros versos, a mítica Fuensanta. Este primeiro amor, seu nome verdadeiro era Josefa de los Ríos, também era natural de Jerez, oito anos mais velha que o poeta, morreu em 1917 e certamente não teve mais do que um relacionamento platônico com o jovem López Velarde.
Em 1916 iniciou um relacionamento sentimental com Margarita Quijano, uma professora culta e bela, dez anos mais velha que ele e que foi breve, pois terminou por "mandato divino".
Em seu segundo livro, Zozobra, de 1919, já se podem ver as marcas, as "flores do pecado", como ele as chama, resultantes de ter vivido na cidade. Na época, ele tem 31 anos e ainda solteiro.
Este ano, um amigo da Faculdade de Direito de San Luis Potosí, Manuel Aguirre Berlanga, Secretário do Interior, o leva para trabalhar ao seu lado. Em maio do ano seguinte, 1920, a rebelião obregônica força o governo a fugir e o presidente Carranza é assassinado em Tlaxacalaltongo em 21 de maio. O poeta perde o emprego e decide não mais colaborar com o governo, porém, em 1921, próximo ao aniversário da Independência, escreve uma de suas obras mais conhecidas: La Suave Patria
Esse fracasso, somado ao que ele também suportou como um fracasso sentimental, acabou com seu ânimo: um ano depois, em 1921, ele morreu na madrugada de 19 de junho, sufocado por pneumonia e pleurisia, em um prédio de apartamentos na Avenida Alvaro Obregón, então Jalisco Avenida. Eles o mataram, diz José Luis Martínez, "duas dessas forças malignas das cidades que ele tanto temia: a previsão de uma cigana que anunciou a morte por asfixia e um passeio noturno, depois do teatro e do jantar, em que ele fingiu se opor ao frio no vale, sem casaco, porque queria continuar falando de Montaigne".
Os poemas que deixou em sua morte foram recolhidos no livro Son del corazón e sua prosa, que inclui comentários líricos, retratos literários, críticas, memórias da província, temas do momento, etc. Enrique Fernández Ledesma foi reunido em El minutero.
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