contos e poesia no butekudu baitasar.
a humanidade solidária e amorosa construída com todos incluídos num outro mundo possível, por la vida... siempre!
li nas redes sociais: "se tua religião te faz odiar pessoas por qualquer razão, procura frequentar um buteku e paga os mesmos 10% ao garçom!", enfim... "descobri que a seu tempo vão me chorar e esquecer."
De um lado, mercado, investimentos, números e decisões. Do outro, ciência, inovação, humanidade e futuro.
"O cérebro é um camaleão. Ele fala: Ok, você vai ficar imerso na lógica digital... eu vou me comportar como um sistema digital, vou começar a destruir tudo aquilo que existe entre 0 e 1, ou seja, empatia, solidariedade, altruísmo, tudo que não é computável entre 0 e 1."
Capitulos: 02:47 - O livro "Nada Mais Será Como Antes" de Miguel Nicolelis 10:06 - A Bolha Financeira e a Diluição do Poder de Compra 1:00:40 - O Impacto da Tecnologia e a Perda de Habilidades Humanas 1:07:59 - A Relação entre Emoção e Razão no Cérebro Humano 1:23:10 - Reflexões sobre Capitalismo, Socialismo e o Futuro 1:58:37 - O Retorno do Livro Físico e o Otimismo na Espécie Humana 2:04:30 - A Censura no Mercado Literário Americano e a Relevância do Debate 2:35:07 - Reforma do Sistema Educacional Brasileiro
Palestra da escritora brasileira, Adélia Prado, no programa Sempre um Papo de 2008.
"... não é a religião que inventou, não é a filosofia que inventou, está acenando de dentro do nosso próprio ser: é o desejo profundo que nós experimentamos na nossa orfandade original, nós já nascemos órfãos de ter sentido na vida, de ter significado e de ter perenidade, não pode acabar! esse é o desejo que nós temos... uma pessoa que tem vida interior, vida simbólica... a arte nasce daí e produz a partir daí..."
Tarde de Maio Carlos Drummond de Andrade
Como esses primitivos que carregam por toda parte o maxilar inferior de seus mortos, assim te levo comigo, tarde de maio, quando, ao rubor dos incêndios que consumiam a terra, outra chama, não perceptível, e tão mais devastadora, surdamente lavrava sob meus traços cômicos, e uma a uma, disjecta membra, deixava ainda palpitantes e condenadas, no solo ardente, porções de minh'alma nunca antes nem nunca mais aferidas em sua nobreza sem fruto.
Mas os primitivos imploram à relíquia saúde e chuva, colheita, fim do inimigo, não sei que portentos. Eu nada te peço a ti, tarde de maio, senão que continues, no tempo e fora dele, irreversível, sinal de derrota que se vai consumindo a ponto de converter-se em sinal de beleza no rosto de alguém que, precisamente, volve o rosto, e passa. . . Outono é a estação em que ocorrem tais crises, e em maio, tantas vezes, morremos.
Para renascer, eu sei, numa fictícia primavera, já então espectrais sob o aveludado da casca, trazendo na sombra a aderência das resinas fúnebres com que nos ungiram, e nas vestes a poeira do carro fúnebre, tarde de maio, em que desaparecemos, sem que ninguém, o amor inclusive, pusesse reparo. E os que o vissem não saberiam dizer: se era um préstito lutuoso, arrastado, poeirento, ou um desfile carnavalesco. Nem houve testemunha.
Não há nunca testemunhas. Há desatentos. Curiosos, muitos. Quem reconhece o drama, quando se precipita, sem máscara? Se morro de amor, todos o ignoram e negam. O próprio amor se desconhece e maltrata. O próprio amor se esconde, ao jeito dos bichos caçados; não está certo de ser amor, há tanto lavou a memória das impurezas de barro e folha em que repousava. E resta, perdida no ar, por que melhor se conserve, uma particular tristeza, a imprimir seu selo nas nuvens.
"... a beleza é uma experiência, ela não é um discurso..."
Exausto
"então, olha que maravilha se as escolas compreendessem isso e invés de discutir poesia... oferecessem a própria poesia, oferecessem a literatura, a arte, o teatro, tudo aquilo que na escola é humanizador. mas o ensino hoje está voltado para a parte lógica, intelectual - intelectual no sentido pior dessa palavra, aquilo que não toca o sentimento, 'eu sou um intelectual, eu não me comovo'."
"o verdadeiro artista está centrado na realidade. a arte não aliena ninguém, ela não tira da realidade, é o contrário, ela trás para o real."
Infância Carlos Drummond de Andrade
Meu pai montava a cavalo, ia para o campo. Minha mãe ficava sentada cosendo. Meu irmão pequeno dormia. Eu sozinho menino entre mangueiras Lia a história de Robinson Crusóe, Comprida história que não acaba mais.
No meio-dia branco de luz uma voz que aprendeu A ninar nos longes da senzala -- e nunca se esqueceu Chamava para o café. Café preto que nem a preta velha Café gostoso Café bom.
Minha mãe ficava sentada cosendo Olhando pra mim: -- Psiu... Não acorde o menino. Para o berço onde pousou um mosquito. E dava um suspiro... que fundo!
Lá longe meu pai campeava No mato sem fim da fazenda.
E eu não sabia que minha história Era mais bonita que a de Robinson Crusoé.
"a cada um de nós cabe a vida comum, o cotidiano, e eu tenho absoluta convicção que é através do cotidiano que se revelam a metafísica, a beleza já está na criação, já está na nossa vida."
e, em nome dessa beleza da criação de toda vida, a vida comum, precisamos lutar cotidianamente contra a feiura e a crueldade do fascismo e do nazismo que negam a beleza da vida, matam em nome da sua feiura... simples assim, a essência da nossa luta! baitasar
Poemas de Miguel de Unamuno traduzidos por Ana Rossi (@by_anarossi).
Contexto histórico, leituras de poemas, processo de tradução.
"ler em voz alta é uma maneira de acessar o texto. e na poesia isso é muito importante... uma maneira de reconstruir o..."
Denso, denso Mira, amigo: cuando libres al mundo tu pensamiento, cuida que sea, ante todo, denso, denso.
Y cuando sueltes la espita que cierra tu sentimiento, que en tus cantos éste mane denso, denso.
Y el vaso en que vino escancies de tu sentir los anhelos, de tu pensar los cuidados, denso, denso.
Mira que es largo el camino y corto, muy corto, el tiempo: parar en cada posada no podemos.
Dinos en pocas palabras, y sin dejar el sendero, lo más que decir se pueda, denso, denso.
Con hebra recia de ritmo, hebrosos queden tus versos, sin grasa, con carne prieta, densos, densos.
Tú me levantas, tierra de castilla
Tú me levantas, tierra de Castilla, en la rugosa palma de tu mano, al cielo que te enciende y te refresca, al cielo, tu amo.
Tierra nervuda, enjuta, despejada, madre de corazones y de brazos, toma el presente en ti viejos colores del noble antaño.
Con la pradera cóncava del cielo lindan en torno tus desnudos campos, tiene en ti cuna el sol y en ti sepulcro y en ti santuario.
Es todo cima tu extensión redonda y en ti me siento al cielo levantado, aire de cumbre es el que se respira aquí, en tus páramos.
¡Ara gigante, tierra castellana, a ese tu aire soltaré mis cantos, si te son dignos bajarán al mundo desde lo alto!
Elegía en la muerte de un perro
La quietud sujetó con recia mano al pobre perro inquieto, y para siempre fiel se acostó en su madre piadosa tierra.
Sus ojos mansos no clavará en los míos con la tristeza de faltarle el habla; no lamerá mi mano ni en mi regazo su cabeza fina reposará.
Y ahora, ¿en qué sueñas? ¿dónde se fue tu espíritu sumiso? ¿no hay otro mundo en que revivas tú, mi pobre bestia, y encima de los cielos te pasees brincando al lado mío?
¡El otro mundo! ¡Otro… otro y no éste! Un mundo sin el perro, sin las montañas blandas, sin los serenos ríos a que flanquean los serenos árboles, sin pájaros ni flores, sin perros, sin caballos, sin bueyes que aran…
¡El otro mundo! ¡Mundo de los espíritus! Pero allí ¿no tendremos en torno de nuestra alma las almas de las cosas de que vive, el alma de los campos, las almas de las rocas, las almas de los árboles y ríos, las de las bestias?
Allá, en el otro mundo, tu alma, pobre perro, ¿no habrá de recostar en mi regazo espiritual su espiritual cabeza? La lengua de tu alma, pobre amigo, ¿no lamerá la mano de mi alma?
¡El otro mundo! ¡Otro… otro y no éste! ¡Oh, ya no volverás, mi pobre perro, a sumergir los ojos en los ojos que fueron tu mandato; ve, la tierra te arranca de quien fue tu ideal, tu dios, tu gloria!
Pero él, tu triste amo, ¿te tendrá en la otra vida? ¡El otro mundo!… ¡El otro mundo es el del puro espíritu! ¡Del espíritu puro! ¡Oh, terrible pureza, inanidad, vacío!
¿No volveré a encontrarte, manso amigo? ¿Serás allí un recuerdo, recuerdo puro? Y este recuerdo ¿no correrá a mis ojos? ¿No saltará, blandiendo en alegría enhiesto el rabo? ¿No lamerá la mano de mi espíritu? ¿No mirará a mis ojos?
Ese recuerdo, ¿no serás tú, tú mismo, dueño de ti, viviendo vida eterna? Tus sueños, ¿qué se hicieron? ¿Qué la piedad con que leal seguiste de mi voz el mandato?
Yo fui tu religión, yo fui tu gloria; a Dios en mí soñaste; mis ojos fueron para ti ventana del otro mundo. ¿Si supieras, mi perro, qué triste está tu dios, porque te has muerto?
¡También tu dios se morirá algún día! Moriste con tus ojos en mis ojos clavados, tal vez buscando en éstos el misterio que te envolvía. Y tus pupilas tristes a espiar avezadas mis deseos, preguntar parecían: ¿Adónde vamos, mi amo? ¿Adónde vamos?
El vivir con el hombre, pobre bestia, te ha dado acaso un anhelar oscuro que el lobo no conoce; ¡tal vez cuando acostabas la cabeza en mi regazo vagamente soñabas en ser hombre después de muerto! ¡Ser hombre, pobre bestia!
Mira, mi pobre amigo, mi fiel creyente; al ver morir tus ojos que me miran, al ver cristalizarse tu mirada, antes fluida, yo también te pregunto: ¿adónde vamos?
¡Ser hombre, pobre perro! Mira, tu hermano, ese otro pobre perro, junto a la tumba de su dios, tendido, aullando a los cielos, ¡llama a la muerte!
Tú has muerto en mansedumbre, tú con dulzura, entregándote a mí en la suprema sumisión de la vida; pero él, el que gime junto a la tumba de su dios, de su amo, ni morir sabe.
Tú al morir presentías vagamente vivir en mi memoria, no morirte del todo, pero tu pobre hermano se ve ya muerto en vida, se ve perdido y aúlla al cielo suplicando muerte.
Descansa en paz, mi pobre compañero, descansa en paz; más triste la suerte de tu dios que no la tuya. Los dioses lloran, los dioses lloran cuando muere el perro que les lamió las manos, que les miró a los ojos, y al mirarles así les preguntaba: ¿adónde vamos?
No Roda Viva, a jornalista Vera Magalhães recebe o biólogo Atila Iamarino. Doutor em microbiologia pela USP, com pós-doutorado em Yale, ele entende como poucos de doenças como o coronavírus. E não tem dúvidas em afirmar: se não forem tomadas as devidas providências, o mundo vai enfrentar um cenário de apocalipse. Fundador da maior rede de blogs de ciência do País, o Science Blogs Brasil, Iamarino alerta que o Brasil precisa parar e só devem ser mantidas as atividades essenciais.
O Roda Viva é transmitido ao vivo, com interpretação em Libras, na TV Cultura, Facebook, Twitter, site da emissora e neste canal.
Atila Iamarino comenta tratamentos em teste para Covid-19
"Para o mundo que a gente vivia não vamos poder voltar", diz Atila Iamarino
O poeta Pasolini acreditava que antes de lutar por um mundo melhor, devemos lutar para evitar que piore. Apesar do salário congelado há quatro anos, a atual greve dos professores eclodiu devido ao parcelamento, cujo último mês iniciou com a mísera parcela de 350 reais. Ainda assim, há professores que seguem trabalhando. Como Italo Calvino escreveu que toda leitura de um clássico é na verdade uma releitura, lanço mão da Literatura buscando retratar o mundo por analogia. A atitude de alguns professores que não entraram em greve ou que deixaram de fazê-la tão somente receberam os salários me faz lembrar um conto de Tchékhov.
O conto faz uma crítica à resignação covarde. Durante um acerto de contas, a governanta Iúlia Vassílievna escuta passivamente seu chefe construir uma narrativa mentirosa na qual ela ganharia muito menos do que foi combinado. “Então, a senhora ficou dois meses”. “Dois meses e cinco dias”. “Dois meses, tenho anotado aqui”. O chefe descontaria dias em que sua filha adoeceu, uma xícara que ela supostamente havia quebrado, e até um sapato que uma costureira roubou de sua filha sob o argumento de que ela era responsável. Enfim, o chefe pagaria onze rublos quando ela deveria receber oitenta.
Apesar do rubor, dos olhos cheios d'água, Iúlia jamais reagiu. Após receber o mísero pagamento, a governanta murmura um "merci". Neste momento, o chefe se levanta indignado e pergunta a razão do agradecimento e se ela não havia percebido que ele a estava roubando. Iúlia disse que agradecia pelo dinheiro, pois houve locais em que trabalhou e nem sequer recebeu. (Recordo o governador afirmando que o servidor deveria agradecer a Deus pela estabilidade.) Então, o chefe se desculpa e diz que lhe pagará os oitenta rublos, mas pergunta se alguém pode ser tão pateta. Se é possível não protestar. Nesse mundo é possível ser tão palerma? Iúlia dá um sorriso amarelo que o patrão lê como um "Sim, é possível". O sorriso de Iúlia e a resignação de alguns professores provam que sim. Em suma, a dignidade não é um valor indispensável a todos."
*Prof. Marcos Vinicius de Oliveira Teixeira rede estadual de educação / rs professor de literatura
olhando para as imagens do jovem professor de educação física sendo agredido violentamente junto com professores e professoras, na cidade de Cachoeirinha, no RS, pela violência política do PSD/PMDB, vejo que o capitão-do-mato não é uma figura que ficou no nosso passado da selvageria escravocrata e relegado ao presente como um ente literário do passado. ele - o passado - se derrama sobre uma sociedade gaúcha conservadora que se finge de ingênua e que se submete às tradições perversas e burras da Casa Grande. já tínhamos a Casa Grande, agora temos nossa Curitiba! e teremos para sempre nossos capitães-do-mato? eles existem somente com as armas e fardas de pulícia? e aqueles e aquelas fardadas de verdeamareluto? quando aprenderemos? e a violência costumeira - e usual - da nossa pulícia nas periferias? e a usual - e costumeira - abordagem aos jovens pobres e negros e miseráveis em todas as nossas cidades? eu sou professor, como esse jovem agredido com balas de borracha, gás de pimenta e cadeiradas nas costas! eu sou a professora torturada com choque nos mamilos! e nem fui abordado, não estava em Cachoeirinha, agora estou. não uso armas! não levo à escola gás de pimenta, balas de borracha - levo chicletes ou uma pequena garrafa de água para umedecer as cordas vocais (falamos muito) e café (para manter nossa atenção nos três turnos de trabalho), às vezes, levo chimarrão. não tenho armas e não queremos ter: somos professores e professoras! mas o que temos que liberta no outro esse armamento de tiros, cassetes, gás, choques e cadeiradas, professora torturada com choque nos mamilos, professores presos inconscientes, balas de borracha, pontapés...? quem soltou a besta? o golpe? o voto sem memória? a impunidade? a Casa Grande? a palavra! isso! temos a palavra!... mas não é qualquer palavra, temos a palavra que liberta - ou deveria libertar - o pulícia de cumprir ordens desumanas. ou seriam os pulícias feito desumanos para cumprirem ordens desumanas? ou seriam escolhidos entre os menos humanos dos desumanos? e quem seriam os mais desumanos? seriam mais desumanos aqueles que autorizam isso tudo? e os que autorizam são os que mandam? quem são esses que mandam? você acha que merece ser prefeito da sua Cidade quem humilha professor e professora? você acha que merece governar o seu Estado quem não paga o professor e a professora pelo trabalho de educar crianças, jovens e adultos? você acha que merece ser presidente do seu País - por golpe ou não - quem congela os investimentos em educação e saúde por 20 anos? quando aprenderemos que só fica decepcionado ou decepcionada quem deposita sua cumplicidade nas mãos dos capitães-do-mato fardados ou eleitos? precisaremos de quantas Curitibas e Cachoeirinhas mais? as marcas do tempo não doem, mas as marcas da intolerância... jogam professores desacordados ao chão, quebram cadeiras em suas costas, lançam gás de pimenta. desconfio que os capitães-do-mato estavam apenas treinando as imagens abaixo são de professores e professoras apanhando.
essa imagem reforça o sentimento de segurança que não sinto mais
não importa com quem você dorme... ... tirei o artigo da minha vida: nem "o" nem "a", apenas liniker
Liniker e os Caramelows
A gente fica mordido, não fica? Dente, lábio, teu jeito de olhar Me lembro do beijo em teu pescoço Do meu toque grosso, com medo de te transpassar
A gente fica mordido, não fica? Dente, lábio, teu jeito de olhar Me lembro do beijo em teu pescoço Do meu toque grosso, com medo de te transpassar
A gente fica mordido, não fica? Dente, lábio, teu jeito de olhar Me lembro do beijo em teu pescoço Do meu toque grosso, com medo de te transpassar
Peguei até o que era mais normal de nós E coube tudo na malinha de mão do meu coração Peguei até o que era mais normal de nós E coube tudo na malinha de mão do meu coração
A gente fica mordido, não fica? Dente, lábio, teu jeito de olhar Me lembro do beijo em teu pescoço Do meu toque grosso, com medo de te transpassar
A gente fica mordido, não fica? Dente, lábio, teu jeito de olhar Me lembro do beijo em teu pescoço Do meu toque grosso, com medo de te transpassar (e transpassei)
Peguei até o que era mais normal de nós E coube tudo na malinha de mão do meu coração Peguei até o que era mais normal de nós E coube tudo na malinha de mão do meu coração
Deixa eu bagunçar você, deixa eu bagunçar você Deixa eu bagunçar você, deixa eu bagunçar você A gente fica mordido, não fica?
não importa a cor da sua PELE
Ao Vivo no BANANADA 2016
as pessoas podem ser o que elas querem ser
Fim de Festa
aparecer sendo o que eu sou
Papo Reto
não é só as bicha que vão, não é só as travestis, não é só as lésbicas... tem muita gente que vai no show: tipo velho, cadeirante... EU! a galera da terceira idade. não é uma coisa tão plastificada, é uma coisa que é de todo mundo
TV Folha
ciclos e ciclos que a gente vai montando e desmontando, construindo e desconstruindo...
