George Orwell - 1984: Parte 2.4b (Ele se virou)

1984 - George Orwell

Tradução: Alexandre Hubner e Heloisa Jahn

Parte 2

4.

continuando...

     Ele se virou, e por um segundo quase não a reconheceu. O que ele realmente esperava era vê-la nua. Mas ela não estava nua. A transformação que havia acontecido foi muito mais surpreendente que isso. Ela havia pintado seu rosto.

     Ela deve ter entrado em alguma loja no bairro do proletariado e comprado um conjunto completo de produtos de maquiagem para si mesma. Seus lábios estavam profundamente avermelhados, suas bochechas rosadas, seu nariz com pó; havia até mesmo um toque de algo sob os olhos para torná-los mais brilhantes. Não foi feito com muita habilidade, mas os padrões de Winston em tais assuntos não eram muito altos. Ele nunca antes havia visto ou imaginado uma mulher do Partido com cosméticos no rosto. A melhora em sua aparência foi surpreendente. Com apenas algumas pinceladas de cor nos lugares certos, ela havia se tornado não apenas muito mais bonita, mas, acima de tudo, muito mais feminina. Seu cabelo curto e seu macacão de menino apenas acrescentavam ao efeito. Enquanto ele a tomava em seus braços, um cheiro sintético de violetas inundava suas narinas. Ele se lembrou da meia escuridão de uma cozinha de porão, e da boca cavernosa de uma mulher. Era o mesmo cheiro que ela havia usado; mas no momento parecia não ter importância.

“Perfume também!”, disse ele.

“Sim, querido, perfume também. E você sabe o que eu vou fazer ainda? Pegar o vestido de uma mulher de verdade em algum lugar e usá-lo no lugar deste macacão idiota. Vou usar meias de seda e sapatos de salto alto! Nesta sala eu vou ser uma mulher, não uma camarada do Partido”.

     Eles tiraram a roupa e subiram na enorme cama de mogno. Foi a primeira vez que ele se despiu na presença dela. Até agora ele tinha muita vergonha de seu corpo pálido e magro, com as veias varicosas se destacando em suas pernas e a mancha esbranquiçada sobre seu tornozelo. Não havia lençóis, mas o cobertor sobre o qual eles se deitavam era liso e macio, e o tamanho e a elasticidade da cama surpreendia a ambos. “Com certeza está cheia de insetos, mas quem se importa?” disse Julia. Não se via uma cama de casal hoje em dia, exceto nas casas dos proles. Winston havia dormido ocasionalmente em uma em sua infância: Julia nunca havia estado em uma antes, até onde ela se lembrava.

     Eles adormeceram por um momento. Quando Winston acordou, os ponteiros do relógio tinham andando para quase nove. Ele não se mexeu, por que Julia estava dormindo com a cabeça em cima de seu braço. A maior parte de sua maquiagem havia se transferido para seu próprio rosto ou para o acolchoado, mas uma leve mancha de blush ainda trazia à tona a beleza de sua maçã do rosto. Um raio amarelo do sol se pondo caia sobre o pé da cama e sobre a lareira acesa, onde a água na frigideira estava fervendo rapidamente. A mulher havia parado de cantar no pátio, mas os gritos tênues das crianças flutuavam pela rua. Ele se perguntava vagamente se no passado abolido havia sido uma experiência normal deitar na cama assim, no frescor de uma noite de verão, um homem e uma mulher sem roupa, fazendo amor quando eles escolhiam, falando do que eles queriam, não sentindo nenhuma compulsão para se levantar, simplesmente deitados lá e ouvindo sons pacíficos do lado de fora. Certamente nunca poderia ter havido um momento em que isso parecesse comum. Julia acordou, esfregou os olhos e se levantou no cotovelo para olhar para o fogareiro.

“Metade dessa água já evaporou”, disse ela. “Vou me levantar e fazer um café em outro momento. Temos uma hora. A que horas eles cortam as luzes no seu apartamento”?

“Vinte e três e trinta”. 
“É às vinte e três no albergue. Mas você tem que ir uma hora antes, porque – hei! Sai daí, sua praga imunda”!

     Ela se virou rapidamente de lado, pegou um sapato do chão e o jogou até o canto com um movimento masculino no braço, como ele já a tinha visto fazer com um dicionário em direção ao rosto de Goldstein naquela manhã durante os Dois Minutos de Ódio. 

“O que foi?”, ele perguntou surpreso. 

“Um rato. Eu vi ele tirando o nariz pelo rodapé. Tem um buraco ali. Mas pelo menos consegui dar um bom susto nele”. 

“Ratos!”, murmurou Winston. “Neste quarto”!

“Eles estão por toda parte”, disse Julia indiferente enquanto se deitava novamente. “Temos até na cozinha do albergue. Algumas partes de Londres estão repletas deles. Você sabia que eles atacam crianças? É, eles atacam. Em algumas dessas ruas, as mulheres não ousam deixar um bebê sozinho por dois minutos. São os grandes e marrons que fazem essas coisas. E o mais desagradável é que essas pragas sempre...”

“Não continue”, disse Winston, com os olhos bem fechados. 

“Querido! Você ficou bastante pálido. O que está acontecendo? Eles fazem você se sentir mal”? 

“De todos os horrores do mundo – um rato”! 

     Ela se pressionou contra ele e o abraçou com todos os seus membros, como se quisesse tranquilizá-lo com o calor de seu corpo. Ele não reabriu seus olhos imediatamente. Por vários momentos ele teve a sensação de estar de volta em um pesadelo que se repetia de tempos em tempos ao longo de sua vida. Era sempre muito parecido. Ele estava diante de um muro de escuridão, e do outro lado dele havia algo insuportável, algo terrível demais para ser enfrentado. No sonho, seu sentimento mais profundo era sempre de autoengano, porque ele sabia de fato o que estava por trás do muro da escuridão. Com um esforço mortal, como arrancar um pedaço de seu próprio cérebro, ele poderia até mesmo ter arrastado a coisa para fora. Ele sempre acordava sem descobrir o que era: mas de alguma forma estava ligado ao que Julia vinha dizendo quando ele a encurtava.

“Sinto muito”, disse ele, “não é nada. Eu não gosto de ratos, só isso”.
“Não se preocupe, querido, não vamos ter essas pragas imundas aqui. Vou encher o buraco com um pouco de juta antes de irmos. E da próxima vez que viermos aqui, vou trazer um pouco de gesso e tampar o buraco direitinho’’. 

     O instante de pânico já estava quase esquecido. Sentindo-se um pouco envergonhado, ele se sentou contra a cabeça da cama. Julia saiu da cama, puxou seu macacão e fez o café. O cheiro que subiu da panela era tão poderoso e excitante que fecharam a janela, para que ninguém mais percebesse e se tornasse inquisitivo. O que era ainda melhor do que o sabor do café era a textura sedosa dada a ele pelo açúcar, uma coisa que Winston quase esqueceu depois de tantos anos consumindo sacarina.
     Com uma mão no bolso e um pedaço de pão e geleia na outra, Julia perambulou pela sala, olhando indiferente para a estante, apontando a melhor maneira de consertar a mesa, mergulhando-se na cadeira de braços esfarrapados para ver se era confortável, e examinando o absurdo relógio de doze horas com uma espécie de diversão tolerante. Ela trouxe o peso de papéis de vidro para a cama para olhá-lo na luz. Ele tirou-o da mão dela, fascinado, como sempre, pelo aspecto suave e como água da chuva do vidro.

“O que você acha que é isso?”, Julia perguntou.

“Eu não acho que seja nada – quero dizer, eu não acho que nunca tenha sido usado. É disso que eu gosto. É um pequeno pedaço de história que eles se esqueceram de alterar. É uma mensagem de cem anos atrás, se alguém soubesse lê-la”. 

“E aquela imagem ali” – ela acenou com a cabeça para a gravura na parede oposta – “também tem cem anos de idade”?  
“Mais. Uns Duzentos, eu ouso dizer. Não se pode dizer. É impossível descobrir a idade de qualquer coisa hoje em dia”. 

     Ela foi lá para ver de perto.

“Aqui foi onde aquela praga enfiou o nariz para fora”, disse ela, chutando o rodapé imediatamente abaixo da foto. “O que é este lugar? Eu já vi isso antes”.

“É uma igreja, ou pelo menos costumava ser. Seu nome era São Clemente dos Dinamarqueses”. O fragmento de rima que o Sr. Charrington lhe havia ensinado voltou à sua cabeça, e ele acrescentou meio nostálgico: “Sempre e geralmente, dizem os sinos de São Clemente”

     Para seu espanto, ela encerrou a rima: “De seda e linho, dizem os sinos de São Martinho Acima de qualquer lei, dizem os sinos do Old Bailey”

“Não me lembro como continua depois disso. Mas, de qualquer forma, lembro-me que acaba assim: Aí vem uma vela para até a cama te levar, aí vem um helicóptero para a sua cabeça cortar”! 

     Era como as duas metades de uma contrassenha. Mas deve haver outra linha após “os sinos do Old Bailey”. Talvez pudesse ser tirada da memória do Sr. Charrington, se tivesse os devidos estímulos.

“Quem lhe ensinou isso?”, Winston perguntou.

“Meu avô. Ele costumava me dizer isso quando eu era menina. Ele foi vaporizado quando eu tinha oito anos – de qualquer forma, ele desapareceu. Pergunto-me o que era um linho”, acrescentou ela inconsequentemente. “Seda eu já vi. É um tecido bem liso”. 
“Eu me lembro de linho”, disse Winston. “Era bastante comum nos anos cinquenta. Era tão fino que amassava bem fácil”. 

“Aposto que tem vários insetos atrás deste quadro”, disse Julia. “Vou tirar daqui e limpar bem qualquer dia. Suponho que esteja quase na hora de irmos embora. Preciso começar a tirar essa pintura toda. Que chato! Depois vou precisar tirar o batom do seu rosto”.

     Winston não se levantou por mais alguns minutos. A sala estava escurecendo. Ele se virou em direção à luz e ficou olhando para o peso de papel de vidro. O que era inesgotavelmente interessante não era o fragmento de coral, mas o interior do vidro em si. Ao mesmo tempo que havia uma certa profundidade, ele era quase tão transparente quanto o ar. Era como se a superfície do vidro tivesse sido o arco do céu, cercando um mundo minúsculo com sua atmosfera completa. Ele tinha a sensação de que podia entrar nele, e que de fato estava dentro dele, junto com a cama de mogno e a mesa, e o relógio e a gravura de aço e o próprio peso de papel. O peso de papel era o quarto em que ele estava, e o coral era a vida de Julia e sua própria, fixada numa espécie de eternidade no coração do cristal.

continua na página 314..

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Parte 1 

Capítulo 1a (Era um dia frio e luminoso de abril) / 

Parte 2 

Capítulo 1a (Era o meio da manhã) / 

Capítulo 1b (No dia seguinte, ela reapareceu) / 

Capítulo 2a (Winston seguiu seu caminho) / 

Capítulo 2b (O primeiro pedaço de chocolate) / 

Capítulo 3a (Podemos voltar aqui) / 

Capítulo 3b (Eles não discutiram)

Capítulo 4a (Winston olhou em volta)

Capítulo 4b (Ele se virou)

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George Orwell (pseudônimo de Eric Arthur Blair) nasceu em 25 de junho de 1903, na Índia. Com menos de um ano de idade, o escritor foi morar na Inglaterra, onde estudou no Eton College. Mais tarde, trabalhou na Polícia Imperial Indiana, na Birmânia, e, também, lutou na Guerra Civil Espanhola, ao lado dos republicanos.

Foi apenas em 1945 que o autor teve sucesso em sua carreira literária, com a publicação de seu livro A revolução dos bichos. Depois, o romancista publicou, em 1949, sua obra mais famosa, o livro 1984, que, assim como aquele, condena os regimes totalitários. Ele faleceu em 21 de janeiro de 1950, em Londres.

Mil novecentos e oitenta e quatro é um romance distópico do escritor inglês George Orwell. Foi publicado em 8 de junho de 1949 pela Secker & Warburg como o nono e último livro de Orwell concluído em vida.