George Orwell - 1984: Parte 2.4a (Winston olhou em volta)

1984 - George Orwell

Tradução: Alexandre Hubner e Heloisa Jahn

Parte 2

4.

     Winston olhou em volta da pequena sala de estar em cima da loja do Sr. Charrington. Ao lado da janela, a enorme cama estava feita, com cobertores maltrapilhos e um acolchoado sem capa. O relógio antiquado, com o frontispício de doze horas, estava a fazer tique-taque sob a lareira. No canto, na mesa dobrável, o peso de papel de vidro que ele havia comprado em sua última visita brilhava suavemente na semi-escuridão.

     Havia também um fogareiro batido de óleo, uma panela e dois copos, fornecidos pelo Sr. Charrington. Winston acendeu o queimador e colocou uma panela de água para ferver. Ele tinha trazido um envelope cheio de Café da Vitória e algumas pastilhas de sacarina. Os ponteiros do relógio diziam dezessete e vinte: eram realmente dezenove e vinte. Ela chegaria às dezenove e meia.
     Loucura, loucura, seu coração continuava dizendo: loucura consciente, gratuita, suicida. De todos os crimes que um membro do Partido podia cometer, este era o menos possível de se ocultar. Na verdade, a ideia tinha passado primeiro pela sua cabeça na forma de uma visão, o pisa-papéis de vidro espelhado pela superfície da mesinha. Como ele havia previsto, não tinha sido difícil para o Sr. Charrington alugar a sala. Ele estava obviamente contente com os poucos dólares que isso lhe traria. Nem parecia chocado ou ofendido ao saber quando ficou claro que Winston queria a sala com o propósito de uma relação amorosa. Em vez disso, ele olhou para nada e falou generalidades, com um ar tão delicado a ponto de dar a impressão de que havia se tornado parcialmente invisível. A privacidade, disse ele, era uma coisa muito valiosa. Todos queriam um lugar onde pudessem estar sozinhos ocasionalmente. E quando tinham um lugar assim, era apenas uma cortesia comum que qualquer outra pessoa que soubesse disso para guardasse seu conhecimento para si mesmo. Ele até mesmo acrescentou, parecendo quase desvanecer-se enquanto o fazia, que havia duas entradas para a casa, uma delas pelo do quintal, que dava em uma outra viela.
     Sob a janela, alguém estava cantando. Winston espreitou para fora, seguro pela proteção da cortina de musselina. O sol de junho ainda estava alto no céu, e uma mulher monstruosa, volumosa como uma coluna normanda, com antebraços vermelhos e um avental amarrado ao meio, estava tropeçando de um lado para o outro entre um tanque de lavar roupa e um varal no pátio ensolarado abaixo, fixando uma série de panos brancos que Winston identificou como fraldas para bebês. Sempre que sua boca não estava ocupada segurando grampos para a roupa, ela cantava em um poderoso contralto:

Era apenas uma fantasia sem esperança, 

que passou como um dia de Abril, 

Mas um olhar e uma palavra e os sonhos que despertam! 

Eles roubaram minha cervejinha!

     Essa música estava tomando conta de Londres há algumas semanas. Foi uma das inúmeras canções similares publicadas para o benefício dos proles por uma subseção do Departamento de Música. As palavras destas canções foram compostas sem qualquer intervenção humana com um instrumento conhecido como versificador. Mas a mulher cantava com tanta afinação que transformava o lixo horrível em um som quase agradável. Ele podia ouvir a mulher cantando e o raspar de seus sapatos nas lajes, e os gritos das crianças na rua, e em algum lugar distante um leve rugido do trânsito, e ainda assim a sala parecia curiosamente silenciosa, graças à ausência de uma teletela.

     Loucura, loucura, loucura!, ele pensou novamente. Era inconcebível que eles pudessem frequentar este lugar por mais de algumas semanas sem serem pegos. Mas a tentação de ter um esconderijo que fosse verdadeiramente seu, dentro de uma casa e perto, tinha sido demais para ambos. Durante algum tempo após sua visita ao campanário da igreja, havia sido impossível organizar outros encontros. O horário de trabalho havia sido drasticamente aumentado em antecipação à Semana do Ódio. Estava a mais de um mês de distância, mas os enormes e complexos preparativos que isso implicava estavam dando trabalho extra a todos. Finalmente, ambos conseguiram assegurar uma tarde livre no mesmo dia. Eles tinham concordado em voltar para a clareira na floresta. Na noite anterior, eles se encontraram brevemente na rua. Como sempre, Winston mal olhou para Julia enquanto eles se dirigiam um para o outro na multidão, mas pelo breve olhar que ele lhe deu, pareceu-lhe que ela estava mais pálida do que de costume.

“Está tudo acabado”, ela murmurou assim que julgou que era seguro falar. “Amanhã, quero dizer”.
“O quê”? 

“Amanhã à tarde. Eu não posso ir”. 

“Por que não”?

“Ah, a razão de sempre. Começou cedo desta vez”.

     Por um momento, ele ficou violentamente zangado. Durante o mês em que ele a conheceu, a natureza de seu desejo por ela havia mudado. No início, havia pouca sensualidade verdadeira nela. A primeira vez que fizeram amor foi simplesmente um ato de vontade. Mas após a segunda vez, foi diferente. O cheiro de seu cabelo, o gosto de sua boca, a sensação de sua pele parecia ter entrado dentro dele, ou no ar que o rodeava. Ela havia se tornado uma necessidade física, algo que ele não só queria, mas sentia que tinha o direito de fazer. Quando ela disse que não podia vir, ele tinha a sensação de que ela o estava enganando. Mas justamente neste momento a multidão os pressionou e suas mãos se encontraram acidentalmente. Ela apertou rapidamente as pontas de seus dedos, algo que parecia convidar não ao desejo, mas ao afeto. Ele percebeu que, quando se vivia com uma mulher, esta decepção deve ser um acontecimento normal e recorrente; e uma profunda ternura, como ele não havia sentido por ela antes, de repente se apoderou dele. Ele desejava que eles fossem um casal com dez anos de casamento. Ele desejava estar andando pelas ruas com ela como eles estavam fazendo agora, mas abertamente e sem medo, falan do de trivialidades e comprando bugigangas para a casa. Ele desejava acima de tudo que eles tivessem algum lugar onde pudessem estar sozinhos juntos sem sentir a obrigação de fazer amor toda vez que se encontrassem. Não foi realmente naquele momento, mas em algum momento do dia seguinte, que a ideia de alugar o quarto do Sr. Charrington lhe ocorreu. Quando ele o sugeriu a Julia, ela concordou com uma prontidão inesperada. Ambos sabiam que era uma loucura. Era como se estivessem intencionalmente andando para mais perto de seus túmulos. Enquanto esperava sentado na beira da cama, ele pensou novamente nos porões do Ministério do Amor. Era curioso como aquele horror predestinado se movia para dentro e para fora da consciência. Lá estava ele, fixado em tempos futuros, precedendo a morte com a certeza de que 99 precede 100. Não se podia evitá-lo, mas talvez se pudesse adiá-lo: e ainda assim, de vez em quando, por um ato consciente e voluntário, optou-se por encurtar o intervalo antes que acontecesse.

     Neste momento, houve um estalar rápido na escada. Julia irrompeu pela sala. Ela estava carregando uma mala para ferramentas de lona marrom grossa, como ele já a vira fazendo no Ministério. Ele avançou em sua direção para pegá-la em seus braços, mas ela se soltou rapidamente, em parte porque ela ainda estava segurando a bolsa de ferramentas.

“Meio segundo”, ela disse. “Quero mostrar o que eu trouxe. Você trouxe um pouco daquele Café da Vi tória péssimo? Eu achei que sim. Você pode jogá-lo fora, porque não vamos precisar dele. Veja aqui”.

     Ela caiu de joelhos, abriu a mala e tirou algumas chaves de fenda e um alicate que enchiam a parte superior. Abaixo havia uma série de pacotes de papel limpos. O primeiro pacote que ela passou para Winston teve uma sensação estranha e ao mesmo tempo vagamente familiar. Era preenchido com algum tipo de coisa pesada, parecida com areia, que afundava onde quer que se tocasse nele. 

“Isso não é açúcar?”, disse ele.

“Açúcar de verdade, não açúcar de sacarina. E aqui temos uma broa de pão branco, não aquela coisa ruim, e um pouco de geleia. E aqui tem uma lata de leite – mas olha! Estou orgulhosa mesmo desse aqui. Precisei embalar bem, porque –”.

     Mas ela nem precisou dizer o porquê de toda a embalagem. O cheiro já preenchia todo o quarto, um cheiro profundo e quente que parecia emanar do começo da sua infância, mas que ele parecia encontrar de vez em quando até agora, vindo de uma passagem antes de uma porta ser batida, se diluindo misteriosamente por uma rua cheia, sentido por alguns segundos e então perdido novamente. 

“É café”, ele disse. “Café de verdade”.

“É café do Partido Interno. Tenho um quilo inteiro aqui”, ela disse.

“Como você conseguiu obter todas essas coisas”?

“São coisas do Partido Interno. Não há nada que esses porcos não tenham, nada. Mas é claro que garçons, criados e outras pessoas pegam algumas coisas, e – olha, eu também tenho um pacote de chá”.

     Winston havia se agachado ao lado dela. Ele ras gou um canto do pacote. 

“É chá de verdade. Não folhas de amora silvestre”. 

“Tem bastante chá nos últimos tempos. Eles capturaram a Índia, ou algo assim”, disse ela vagamente. “Mas escute, querido. Eu quero que você se vire de costas por três minutos. Vá e sente-se do outro lado da cama. Não se aproxime muito da janela. E não vire as costas até eu avisar”. 

     Winston olhou abstraído através da cortina de musselina. No quintal, a mulher de braços vermelhos ainda estava marchando de um lado para o outro entre o tanque e o varal. Ela tirou mais dois grampos de sua boca e cantou com sentimento profundo:

Eles dizem que o tempo cura tudo, 

Dizem que você sempre pode esquecer, 

Mas os sorrisos e as lágrimas de todos os anos 

Anda fazem meu coração amolecer!

  
     Parecia que ela sabia de cor toda a canção. Sua voz flutuava para cima com o ar doce do verão, muito afinada, carregado de uma espécie de melancolia feliz. Tivemos a sensação de que ela teria ficado perfeitamente satisfeita, se a noite de junho tivesse sido interminável e o fornecimento de roupas inesgotáveis, para permanecer lá por mil anos, tirando fraldas e cantando porcarias. Pareceu-lhe um fato curioso que nunca havia ouvido um membro do Partido cantar sozinho e espontaneamente. Teria parecido até pouco ortodoxo, uma excentricidade perigosa, como falar consigo mesmo. Talvez fosse apenas quando as pessoas estavam em algum lugar perto do nível de fome que elas tinham algo para cantar.

“Você pode se virar agora”, disse Julia.

continua na página 303..

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Parte 1 

Capítulo 1a (Era um dia frio e luminoso de abril) / 

Parte 2 

Capítulo 1a (Era o meio da manhã) / 

Capítulo 1b (No dia seguinte, ela reapareceu) / 

Capítulo 2a (Winston seguiu seu caminho) / 

Capítulo 2b (O primeiro pedaço de chocolate) / 

Capítulo 3a (Podemos voltar aqui) / 

Capítulo 3b (Eles não discutiram)

Capítulo 4a (Winston olhou em volta)

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George Orwell (pseudônimo de Eric Arthur Blair) nasceu em 25 de junho de 1903, na Índia. Com menos de um ano de idade, o escritor foi morar na Inglaterra, onde estudou no Eton College. Mais tarde, trabalhou na Polícia Imperial Indiana, na Birmânia, e, também, lutou na Guerra Civil Espanhola, ao lado dos republicanos.

Foi apenas em 1945 que o autor teve sucesso em sua carreira literária, com a publicação de seu livro A revolução dos bichos. Depois, o romancista publicou, em 1949, sua obra mais famosa, o livro 1984, que, assim como aquele, condena os regimes totalitários. Ele faleceu em 21 de janeiro de 1950, em Londres.

Mil novecentos e oitenta e quatro é um romance distópico do escritor inglês George Orwell. Foi publicado em 8 de junho de 1949 pela Secker & Warburg como o nono e último livro de Orwell concluído em vida.