George Orwell - 1984: Parte 2.4a (Winston olhou em volta)

1984 - George Orwell

Tradução: Alexandre Hubner e Heloisa Jahn

Parte 2

4.

     Winston olhou em volta da pequena sala de estar em cima da loja do Sr. Charrington. Ao lado da janela, a enorme cama estava feita, com cobertores maltrapilhos e um acolchoado sem capa. O relógio antiquado, com o frontispício de doze horas, estava a fazer tique-taque sob a lareira. No canto, na mesa dobrável, o peso de papel de vidro que ele havia comprado em sua última visita brilhava suavemente na semi-escuridão.

     Havia também um fogareiro batido de óleo, uma panela e dois copos, fornecidos pelo Sr. Charrington. Winston acendeu o queimador e colocou uma panela de água para ferver. Ele tinha trazido um envelope cheio de Café da Vitória e algumas pastilhas de sacarina. Os ponteiros do relógio diziam dezessete e vinte: eram realmente dezenove e vinte. Ela chegaria às dezenove e meia.
     Loucura, loucura, seu coração continuava dizendo: loucura consciente, gratuita, suicida. De todos os crimes que um membro do Partido podia cometer, este era o menos possível de se ocultar. Na verdade, a ideia tinha passado primeiro pela sua cabeça na forma de uma visão, o pisa-papéis de vidro espelhado pela superfície da mesinha. Como ele havia previsto, não tinha sido difícil para o Sr. Charrington alugar a sala. Ele estava obviamente contente com os poucos dólares que isso lhe traria. Nem parecia chocado ou ofendido ao saber quando ficou claro que Winston queria a sala com o propósito de uma relação amorosa. Em vez disso, ele olhou para nada e falou generalidades, com um ar tão delicado a ponto de dar a impressão de que havia se tornado parcialmente invisível. A privacidade, disse ele, era uma coisa muito valiosa. Todos queriam um lugar onde pudessem estar sozinhos ocasionalmente. E quando tinham um lugar assim, era apenas uma cortesia comum que qualquer outra pessoa que soubesse disso para guardasse seu conhecimento para si mesmo. Ele até mesmo acrescentou, parecendo quase desvanecer-se enquanto o fazia, que havia duas entradas para a casa, uma delas pelo do quintal, que dava em uma outra viela.
     Sob a janela, alguém estava cantando. Winston espreitou para fora, seguro pela proteção da cortina de musselina. O sol de junho ainda estava alto no céu, e uma mulher monstruosa, volumosa como uma coluna normanda, com antebraços vermelhos e um avental amarrado ao meio, estava tropeçando de um lado para o outro entre um tanque de lavar roupa e um varal no pátio ensolarado abaixo, fixando uma série de panos brancos que Winston identificou como fraldas para bebês. Sempre que sua boca não estava ocupada segurando grampos para a roupa, ela cantava em um poderoso contralto:

Era apenas uma fantasia sem esperança, 

que passou como um dia de Abril, 

Mas um olhar e uma palavra e os sonhos que despertam! 

Eles roubaram minha cervejinha!

     Essa música estava tomando conta de Londres há algumas semanas. Foi uma das inúmeras canções similares publicadas para o benefício dos proles por uma subseção do Departamento de Música. As palavras destas canções foram compostas sem qualquer intervenção humana com um instrumento conhecido como versificador. Mas a mulher cantava com tanta afinação que transformava o lixo horrível em um som quase agradável. Ele podia ouvir a mulher cantando e o raspar de seus sapatos nas lajes, e os gritos das crianças na rua, e em algum lugar distante um leve rugido do trânsito, e ainda assim a sala parecia curiosamente silenciosa, graças à ausência de uma teletela.

     Loucura, loucura, loucura!, ele pensou novamente. Era inconcebível que eles pudessem frequentar este lugar por mais de algumas semanas sem serem pegos. Mas a tentação de ter um esconderijo que fosse verdadeiramente seu, dentro de uma casa e perto, tinha sido demais para ambos. Durante algum tempo após sua visita ao campanário da igreja, havia sido impossível organizar outros encontros. O horário de trabalho havia sido drasticamente aumentado em antecipação à Semana do Ódio. Estava a mais de um mês de distância, mas os enormes e complexos preparativos que isso implicava estavam dando trabalho extra a todos. Finalmente, ambos conseguiram assegurar uma tarde livre no mesmo dia. Eles tinham concordado em voltar para a clareira na floresta. Na noite anterior, eles se encontraram brevemente na rua. Como sempre, Winston mal olhou para Julia enquanto eles se dirigiam um para o outro na multidão, mas pelo breve olhar que ele lhe deu, pareceu-lhe que ela estava mais pálida do que de costume.

“Está tudo acabado”, ela murmurou assim que julgou que era seguro falar. “Amanhã, quero dizer”.
“O quê”? 

“Amanhã à tarde. Eu não posso ir”. 

“Por que não”?

“Ah, a razão de sempre. Começou cedo desta vez”.

     Por um momento, ele ficou violentamente zangado. Durante o mês em que ele a conheceu, a natureza de seu desejo por ela havia mudado. No início, havia pouca sensualidade verdadeira nela. A primeira vez que fizeram amor foi simplesmente um ato de vontade. Mas após a segunda vez, foi diferente. O cheiro de seu cabelo, o gosto de sua boca, a sensação de sua pele parecia ter entrado dentro dele, ou no ar que o rodeava. Ela havia se tornado uma necessidade física, algo que ele não só queria, mas sentia que tinha o direito de fazer. Quando ela disse que não podia vir, ele tinha a sensação de que ela o estava enganando. Mas justamente neste momento a multidão os pressionou e suas mãos se encontraram acidentalmente. Ela apertou rapidamente as pontas de seus dedos, algo que parecia convidar não ao desejo, mas ao afeto. Ele percebeu que, quando se vivia com uma mulher, esta decepção deve ser um acontecimento normal e recorrente; e uma profunda ternura, como ele não havia sentido por ela antes, de repente se apoderou dele. Ele desejava que eles fossem um casal com dez anos de casamento. Ele desejava estar andando pelas ruas com ela como eles estavam fazendo agora, mas abertamente e sem medo, falan do de trivialidades e comprando bugigangas para a casa. Ele desejava acima de tudo que eles tivessem algum lugar onde pudessem estar sozinhos juntos sem sentir a obrigação de fazer amor toda vez que se encontrassem. Não foi realmente naquele momento, mas em algum momento do dia seguinte, que a ideia de alugar o quarto do Sr. Charrington lhe ocorreu. Quando ele o sugeriu a Julia, ela concordou com uma prontidão inesperada. Ambos sabiam que era uma loucura. Era como se estivessem intencionalmente andando para mais perto de seus túmulos. Enquanto esperava sentado na beira da cama, ele pensou novamente nos porões do Ministério do Amor. Era curioso como aquele horror predestinado se movia para dentro e para fora da consciência. Lá estava ele, fixado em tempos futuros, precedendo a morte com a certeza de que 99 precede 100. Não se podia evitá-lo, mas talvez se pudesse adiá-lo: e ainda assim, de vez em quando, por um ato consciente e voluntário, optou-se por encurtar o intervalo antes que acontecesse.

     Neste momento, houve um estalar rápido na escada. Julia irrompeu pela sala. Ela estava carregando uma mala para ferramentas de lona marrom grossa, como ele já a vira fazendo no Ministério. Ele avançou em sua direção para pegá-la em seus braços, mas ela se soltou rapidamente, em parte porque ela ainda estava segurando a bolsa de ferramentas.

“Meio segundo”, ela disse. “Quero mostrar o que eu trouxe. Você trouxe um pouco daquele Café da Vi tória péssimo? Eu achei que sim. Você pode jogá-lo fora, porque não vamos precisar dele. Veja aqui”.

     Ela caiu de joelhos, abriu a mala e tirou algumas chaves de fenda e um alicate que enchiam a parte superior. Abaixo havia uma série de pacotes de papel limpos. O primeiro pacote que ela passou para Winston teve uma sensação estranha e ao mesmo tempo vagamente familiar. Era preenchido com algum tipo de coisa pesada, parecida com areia, que afundava onde quer que se tocasse nele. 

“Isso não é açúcar?”, disse ele.

“Açúcar de verdade, não açúcar de sacarina. E aqui temos uma broa de pão branco, não aquela coisa ruim, e um pouco de geleia. E aqui tem uma lata de leite – mas olha! Estou orgulhosa mesmo desse aqui. Precisei embalar bem, porque –”.

     Mas ela nem precisou dizer o porquê de toda a embalagem. O cheiro já preenchia todo o quarto, um cheiro profundo e quente que parecia emanar do começo da sua infância, mas que ele parecia encontrar de vez em quando até agora, vindo de uma passagem antes de uma porta ser batida, se diluindo misteriosamente por uma rua cheia, sentido por alguns segundos e então perdido novamente. 

“É café”, ele disse. “Café de verdade”.

“É café do Partido Interno. Tenho um quilo inteiro aqui”, ela disse.

“Como você conseguiu obter todas essas coisas”?

“São coisas do Partido Interno. Não há nada que esses porcos não tenham, nada. Mas é claro que garçons, criados e outras pessoas pegam algumas coisas, e – olha, eu também tenho um pacote de chá”.

     Winston havia se agachado ao lado dela. Ele ras gou um canto do pacote. 

“É chá de verdade. Não folhas de amora silvestre”. 

“Tem bastante chá nos últimos tempos. Eles capturaram a Índia, ou algo assim”, disse ela vagamente. “Mas escute, querido. Eu quero que você se vire de costas por três minutos. Vá e sente-se do outro lado da cama. Não se aproxime muito da janela. E não vire as costas até eu avisar”. 

     Winston olhou abstraído através da cortina de musselina. No quintal, a mulher de braços vermelhos ainda estava marchando de um lado para o outro entre o tanque e o varal. Ela tirou mais dois grampos de sua boca e cantou com sentimento profundo:

Eles dizem que o tempo cura tudo, 

Dizem que você sempre pode esquecer, 

Mas os sorrisos e as lágrimas de todos os anos 

Anda fazem meu coração amolecer!

  
     Parecia que ela sabia de cor toda a canção. Sua voz flutuava para cima com o ar doce do verão, muito afinada, carregado de uma espécie de melancolia feliz. Tivemos a sensação de que ela teria ficado perfeitamente satisfeita, se a noite de junho tivesse sido interminável e o fornecimento de roupas inesgotáveis, para permanecer lá por mil anos, tirando fraldas e cantando porcarias. Pareceu-lhe um fato curioso que nunca havia ouvido um membro do Partido cantar sozinho e espontaneamente. Teria parecido até pouco ortodoxo, uma excentricidade perigosa, como falar consigo mesmo. Talvez fosse apenas quando as pessoas estavam em algum lugar perto do nível de fome que elas tinham algo para cantar.

“Você pode se virar agora”, disse Julia.

continua na página 303..

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Parte 1 

Capítulo 1a (Era um dia frio e luminoso de abril) / 

Parte 2 

Capítulo 1a (Era o meio da manhã) / 

Capítulo 1b (No dia seguinte, ela reapareceu) / 

Capítulo 2a (Winston seguiu seu caminho) / 

Capítulo 2b (O primeiro pedaço de chocolate) / 

Capítulo 3a (Podemos voltar aqui) / 

Capítulo 3b (Eles não discutiram)

Capítulo 4a (Winston olhou em volta)

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George Orwell (pseudônimo de Eric Arthur Blair) nasceu em 25 de junho de 1903, na Índia. Com menos de um ano de idade, o escritor foi morar na Inglaterra, onde estudou no Eton College. Mais tarde, trabalhou na Polícia Imperial Indiana, na Birmânia, e, também, lutou na Guerra Civil Espanhola, ao lado dos republicanos.

Foi apenas em 1945 que o autor teve sucesso em sua carreira literária, com a publicação de seu livro A revolução dos bichos. Depois, o romancista publicou, em 1949, sua obra mais famosa, o livro 1984, que, assim como aquele, condena os regimes totalitários. Ele faleceu em 21 de janeiro de 1950, em Londres.

Mil novecentos e oitenta e quatro é um romance distópico do escritor inglês George Orwell. Foi publicado em 8 de junho de 1949 pela Secker & Warburg como o nono e último livro de Orwell concluído em vida.

George Orwell - 1984: Parte 2.3b (Eles não discutiram)

1984 - George Orwell

Tradução: Alexandre Hubner e Heloisa Jahn

Parte 2

3.

continuando...

     Eles não discutiram a possibilidade de se casar. Era muito remoto para que valesse a pena pensar. Nenhum comitê imaginável jamais sancionaria tal casamento, mesmo que Katharine, esposa de Winston, pudesse ser de alguma forma ignorada. Era inútil, mesmo como sonho.

“Como era ela, a sua esposa?”, disse Julia.

“Ela era... você conhece a palavra na Novalíngua ‘bompensamentosa’? Significa naturalmente ortodoxa, incapaz de ter um pensamento ruim”? 

“Não, eu não conhecia a palavra, mas conheço o tipo de pessoa, isso sim”. 

     Ele começou a contar-lhe a história de sua vida de casado, mas o curioso era que ela parecia já conhecer as partes essenciais dela. Ela descreveu a ele, quase como se o tivesse visto ou sentido, o endurecimento do corpo de Katharine assim que ele a tocou, a maneira como ela ainda parecia estar empurrando-o dela com todas as suas forças, mesmo quando seus braços estavam apertados firmemente em torno dele. Com Julia, ele não sentia dificuldade em falar sobre tais coisas: Katharine, em todo caso, havia deixado de ser uma memória dolorosa há muito tempo e se tornou apenas uma memória amarga.

“Eu poderia tê-la suportado se não fosse por uma coisa”, disse ele. Ele lhe falou da pequena cerimônia frígida que Katharine o havia forçado a realizar na mesma noite todas as semanas. “Ela odiava, mas nada a faria parar de fazer isso. Ela costumava chamar isso – você nunca vai adivinhar”.
“Nosso dever para com o Partido”, Julia disse prontamente.

“Como você sabia”? 
“Eu também fui para a escola, querido. Aulas de sexo uma vez por mês para alunas com mais de dezesseis. E o Movimento da Juventude. Eles esfregam isso na sua cara por anos. Eu ouso dizer que funciona em muitos casos. Mas claro, nunca dá para ter certeza. Pessoas conseguem ser tão hipócritas”.  

     Ela começou a divagar sobre o assunto. Com Julia, tudo voltava à sua própria sexualidade. Tão logo isto foi abordado de alguma forma, ela era capaz de uma grande acuidade. Ao contrário de Winston, ela tinha compreendido o significado interior do puritanismo sexual do Partido. Não foi apenas o instinto sexual que criou um mundo próprio que estava fora do controle do Partido e que, portanto, tinha que ser destruído, se possível. O que era mais importante era que a privação sexual induzia histeria, o que era desejável porque podia ser transformado em febre de guerra e adoração de líderes. Ela disse isso da seguinte maneira:

“Quando você faz amor, está consumindo energia; e depois se sente feliz e não se importa com nada. Eles não podem suportar que você se sinta assim. Eles querem que você esteja sempre cheio de energia. Toda esta marcha para cima e para baixo, aplaudindo e agitando bandeiras é simplesmente energia sexual que azedou. Se você está feliz dentro de si mesmo, por que se excitaria com algo como o Grande Irmão e os Planos de Três Anos e os Dois Minutos de Ódio e todo o resto dessa podridão idiota deles”?

     Isso era bem verdade, pensou Winston. Havia uma conexão íntima e direta entre a castidade e a ortodoxia política. Pois como o medo, o ódio e a credulidade lunática que o Partido precisava em seus membros poderiam ser mantidos no tom certo, exceto engarrafando algum instinto poderoso e usando-o como uma força motriz? O impulso sexual era perigoso para o Partido, e o Partido o tinha levado em consideração. Eles tinham pregado um truque semelhante com o instinto de paternidade. A família não podia ser realmente abolida e, de fato, as pessoas eram encorajadas a gostar de seus filhos, quase à moda antiga. As crianças, por outro lado, eram sistematicamente voltadas contra seus pais e ensinadas a espioná-los e a denunciar seus desvios. A família havia se tornado, de fato, uma extensão da Polícia do Pensamento. Era um dispositivo através do qual todos podiam ser cercados noite e dia por informantes que o conheciam intimamente.

     Abruptamente, sua mente voltou para Katharine. Katharine teria inquestionavelmente o denunciado à Polícia do Pensamento se ela não tivesse sido estúpida demais para detectar a pouca ortodoxia de suas opiniões. Mas o que realmente fez com que ele se lembrasse dela neste momento foi o calor sufocante da tarde, que fazia com que sua testa suasse. Ele começou a contar a Julia algo que tinha acontecido, ou melhor, que não tinha acontecido, em outra tarde de verão escaldante, onze anos atrás.  

     Foi três ou quatro meses depois de terem casado. Eles haviam se perdido em uma caminhada comunitária em algum lugar de Kent. Eles haviam fica do apenas alguns minutos atrás dos outros, mas fizeram uma curva errada, e logo se viram encurralados pela borda de uma velha pedreira de giz. Era uma queda de dez ou vinte metros, com pedras no fundo. Não havia ninguém a quem eles pudessem perguntar o caminho. Assim que ela percebeu que eles estavam perdidos, Katharine ficou mui to inquieta. Estar longe da multidão barulhenta de caminhantes, mesmo por um momento, deu a ela a sensação de estar fazendo a coisa errada. Ela queria voltar depressa pelo caminho que tinham vindo e começar a procurar na outra direção. Mas neste momento, Winston notou algumas flores crescendo nas fendas do penhasco abaixo deles. Um ramo era de duas cores, magenta e vermelho tijolo, aparentemente crescendo na mesma raiz. Ele nunca tinha visto nada do tipo antes, e chamou Katharine para vir e olhar com ele.

“Olhe, Katharine! Olhe para aquelas flores. Aquela ali perto do fundo. Você está vendo que elas são de duas cores diferentes”?

     Ela já tinha se virado para ir embora, mas voltou por um instante muito mal-humorada. Ela até se inclinou sobre a face do penhasco para ver para onde ele estava apontando. Ele estava um pouco atrás dela, e colocou sua mão sobre a cintura dela para firmá-la. Neste momento, de repente lhe ocorreu como eles estavam completamente sozinhos. Não havia uma criatura humana em lugar algum, nem uma folha agitando, nem mesmo um pássaro acordado. Em um lugar como este, o perigo de haver um microfone escondido era muito pequeno, e mesmo que houvesse um microfone, ele só captaria sons. Era a hora mais quente e letárgica da tarde. O sol brilhava sobre eles, o suor fazia cócegas em seu rosto. E lhe veio um pensamento… 

“Por que você não lhe deu um empurrão?”, perguntou Julia. “Eu teria dado”. 

“Sim, querida, você teria mesmo. Eu teria, se eu fosse na época a mesma pessoa que sou agora. Ou talvez eu... eu não tenho certeza”. 

“Está arrependido de não ter empurrado”?

“Estou. De modo geral, lamento não ter feito isso”.  

     Eles estavam sentados lado a lado no chão empoeirado. Ele a puxou para mais perto de si. A cabeça dela descansou no ombro dele, o cheiro agradável do seu cabelo vencendo o cheiro de esterco do pombo. Ela era muito jovem, ele pensou, ela ainda esperava algo da vida, ela não entendia que empurrar uma pessoa inconveniente sobre um penhasco não resolveria nada.

“Na verdade, isso não teria feito diferença”, disse ele.

“Então por que você lamenta”? 

“Só porque eu prefiro um positivo a um negativo. Não podemos ganhar este jogo que estamos jogando. Alguns tipos de fracasso só são melhores do que outros, só isso”.  

     Ele sentiu os ombros dela se movimento em desacordo. Ela sempre o contradizia quando ele dizia algo desse tipo. Ela não aceitaria como lei da natureza que o indivíduo seja sempre derrotado. De certa forma, ela percebeu que ela mesma estava condenada, que mais cedo ou mais tarde a Polícia do Pensamento iria pegá-la e matá-la, mas com outra parte de sua mente ela acreditava que de alguma forma era possível construir um mundo secreto no qual se pudesse viver como se escolhesse. Tudo o que você precisava era de sorte, astúcia e ousadia. Ela não entendia que não havia felicidade, que a única vitória estava no futuro distante, muito depois da sua morte, que a partir do momento que declarasse guerra ao Partido era melhor se considerar um cadáver.

“Nós somos os mortos”, disse ele.

“Ainda não estamos mortos’’, disse Julia prosaicamente.

“Não fisicamente. Seis meses, um ano – cinco anos, concebivelmente. Eu tenho medo da morte. Você é jovem, então presumivelmente tem mais medo da morte do que eu. Obviamente, vamos adiá-la o máximo que pudermos. Mas isso faz muito pouca diferença. Enquanto os seres humanos permanecerem humanos, a morte e a vida são a mesma coisa”.  

“Ah, bobagem! Com quem você prefere dormir, comigo ou com um esqueleto? Você não gosta de estar vivo? Você não gosta de sentir: Este sou eu, esta é minha mão, esta é minha perna, eu sou real, sou sólido, estou vivo! Você não gosta disto”? 

     Ela se torceu e apertou o peito contra ele. Ele podia sentir os seios dela, maduros mas firmes, através de seu macacão. O corpo dela parecia estar derramando um pouco de sua juventude e vigor no dele.

“Sim, eu gosto disso”, disse ele.

“Então pare de falar em morrer. E agora ouça, querido, temos que combinar o nosso próximo encontro. Acho que podemos voltar para o lugar na floresta, ele já deu uma boa descansada. Mas é preciso chegar lá de outro jeito. Eu tenho tudo planejado. Você pega o trem – mas veja, vou desenhar para você”. 

     E de seu jeito prático, ela criou um pequeno quadrado de pó, e com um galho do ninho de um pombo começou a desenhar um mapa no chão.

continua na página 291..

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Parte 1 

Capítulo 1a (Era um dia frio e luminoso de abril) / 

Parte 2 

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Capítulo 1b (No dia seguinte, ela reapareceu) / 

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Capítulo 2b (O primeiro pedaço de chocolate) / 

Capítulo 3a (Podemos voltar aqui) / 

Capítulo 3b (Eles não discutiram)

Capítulo 4a (Winston olhou em volta)

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George Orwell (pseudônimo de Eric Arthur Blair) nasceu em 25 de junho de 1903, na Índia. Com menos de um ano de idade, o escritor foi morar na Inglaterra, onde estudou no Eton College. Mais tarde, trabalhou na Polícia Imperial Indiana, na Birmânia, e, também, lutou na Guerra Civil Espanhola, ao lado dos republicanos.

Foi apenas em 1945 que o autor teve sucesso em sua carreira literária, com a publicação de seu livro A revolução dos bichos. Depois, o romancista publicou, em 1949, sua obra mais famosa, o livro 1984, que, assim como aquele, condena os regimes totalitários. Ele faleceu em 21 de janeiro de 1950, em Londres.

Mil novecentos e oitenta e quatro é um romance distópico do escritor inglês George Orwell. Foi publicado em 8 de junho de 1949 pela Secker & Warburg como o nono e último livro de Orwell concluído em vida.

George Orwell - 1984: Parte 2.3a (Podemos voltar aqui)

1984 - George Orwell

Tradução: Alexandre Hubner e Heloisa Jahn

Parte 2

3.

"Podemos voltar aqui”, disse Julia. “Em geral, é seguro usar um esconderijo duas vezes. Mas só depois de um ou dois meses, é claro”.

     Seu comportamento havia mudado assim que ela acordou. Ela estava atenta e formal, vestiu suas roupas, amarrou a faixa escarlate na cintura e começou a organizar os detalhes da viagem de volta. Parecia natural deixar que ela resolvesse isso. Ela obviamente tinha uma astúcia prática que faltava ao Winston, e parecia também ter um conhecimento exaustivo do campo ao redor de Londres, resultado de inúmeras caminhadas comunitárias. A rota que ela lhe deu era bem diferente daquela pela qual ele tinha vindo, e o levou para uma estação ferroviária diferente. “Nunca vá para casa da mesma maneira que veio”, disse ela, como se enunciasse um princípio geral importante. Ela partiria primeiro, e Winston deveria esperar meia hora antes de segui-la.

     Ela havia nomeado um lugar onde eles poderiam se encontrar depois do trabalho, quatro noites de pois. Era uma rua em um dos bairros mais pobres, onde havia um mercado aberto que geralmente estava lotado e barulhento. Ela estaria passeando entre as barracas, fingindo estar em busca de cadarços ou fios de costura. Se ela julgasse que a costa estava livre, ela assoaria o nariz quando ele se aproximasse; caso contrário, ele passaria por ela sem reconhecimento. Mas com sorte, no meio da multidão, seria seguro conversar durante algum tempo e marcar outra reunião.

“E agora devo ir”, ela disse assim que ele dominou as instruções. “Devo estar de volta às dezenove e meia. Tenho que trabalhar duas horas para a Liga Júnior Antissexo, distribuindo panfletos, ou algo as sim. Não é idiota? Você pode me ajudar a me limpar? Tenho algum galho no meu cabelo? Você tem certeza? Então adeus, meu amor, adeus!”.

     Ela se jogou em seus braços, beijou-o quase violentamente, e um momento depois empurrou-o através das mudas e desapareceu na floresta com muito pouco barulho. Até agora ele não tinha descoberto seu sobrenome nem seu endereço. Entretanto, não fazia diferença, pois era inconcebível que eles pudessem se encontrar dentro de casa ou trocar qualquer tipo de comunicação escrita.

     No fim, eles nunca mais voltaram para a clareira na floresta. Durante o mês de maio, houve apenas mais uma ocasião em que eles realmente conseguiram fazer amor. Foi em outro esconderijo conhecido por Julia, o campanário de uma igreja em ruínas em uma região quase deserta do país onde uma bomba atômica havia caído trinta anos antes. Era um bom esconderijo quando se chegava lá, mas chegar lá era muito perigoso. Para o resto, eles podiam se encontrar apenas nas ruas, em um lugar diferente todas as noites e nunca por mais de meia hora de cada vez. Na rua geralmente era possível conversar, de certa maneira. À medida que desciam pelas calçadas apinhadas, não muito próximos e sem se olhar, mantinham uma conversa curiosa e intermitente, que se acendia e se apagava como as vigas de um farol, de repente cortadas em silêncio pela aproximação de alguém do Partido ou pela proximidade de uma teletela, retomadas minutos depois no meio de uma frase, abruptamente cortadas enquanto se separavam no local combinado, continuando quase sem introdução no dia seguinte. Julia parecia estar bastante acostumada a este tipo de conversa, que ela chamou de “conversa por prestações”. Ela também era surpreendentemente hábil em falar sem mexer os lábios. Apenas uma vez, em quase um mês de reuniões noturnas, elas conseguiram trocar um beijo. Eles passavam em silêncio por uma rua lateral (Julia nunca falava quando eles estavam longe das ruas principais) quando havia um rugido ensurdecedor, a terra se tornava pesada e o ar escurecia, e Winston estava caído de lado, machucado e assustado. Uma bomba deve ter caído bem perto. De repente, ele se deu conta do rosto de Julia a alguns centímetros do seu próprio rosto, branco de morte, tão branco quanto giz. Até os lábios dela eram brancos. Ela estava morta! Ele a apertou contra si mesmo e descobriu que estava beijando um rosto vivo e quente. Mas havia um pó em seus lábios. Os dois rostos estavam cobertos de gesso.

     Havia noites em que eles chegavam ao ponto de encontro e tinham que passar um pelo outro sem sinal, porque uma patrulha tinha acabado de chegar na esquina ou um helicóptero estava pairando por cima deles. Mesmo que tivesse sido menos perigoso, ainda assim teria sido difícil encontrar tempo para se encontrar. A semana de trabalho de Winston era de sessenta horas, a de Julia era ainda mais longa, e seus dias livres variavam de acordo com a pressão do trabalho e muitas vezes não coincidiam. Julia, em todo caso, raramente tinha uma noite completamente livre. Ela passava uma quantidade surpreendente de tempo assistindo a palestras e demonstrações, distribuindo panfletos para a Liga Júnior Antissexo, preparando faixas para a Semana do Ódio, fazendo coletas para a campanha de economia, e outras atividades do tipo. Vale a pena, disse ela, era tudo disfarce. Se você mantivesse as pequenas regras, podia quebrar as grandes. Ela até induziu Winston a com prometer mais uma de suas noites, inscrevendo--se para o trabalho de munição que era feito em meio período voluntariamente por membros zelosos do Partido. Assim, uma noite por semana, Winston passava quatro horas de tédio paralisante, parafusando pequenos pedaços de metal que provavelmente eram partes de fusíveis de bombas, em uma oficina gelada e mal iluminada, onde a batida de martelos se misturava sombriamente com a música das teletelas.

     Quando eles se encontraram na torre da igreja, as lacunas em sua conversa fragmentada foram preenchidas. Era uma tarde de calor. O ar na pequena câmara quadrada acima dos sinos estava quente e estagnado, e cheirava a excremento de pombo. Eles se sentaram conversando durante horas no chão poeirento e sujo, se levantando de vez em quando para lançar um olhar através das seteiras e para se certificar de que ninguém estivesse vindo.

     Julia tinha vinte e seis anos de idade. Ela vivia em um albergue com outras trinta meninas (“Sempre um fedor das mulheres! Como eu odeio as mulheres!”, disse ela, de forma parentética), e ela trabalhava, como ele havia adivinhado, nas máquinas de escrever romances no Departamento de Ficção. Ela gostava de seu trabalho, que consistia principalmente em dirigir e reparar um motor elétrico potente, mas complicado. Ela não era “inteligente”, mas gostava de usar suas mãos e se sentia confortável com as máquinas. Ela podia descrever todo o processo de composição de um romance, desde a diretriz geral emitida pelo Comitê de Planejamento até o retoque final pelo Esquadrão de Reescrita. Mas ela não estava interessada no produto final. Ela “não se importava muito com a leitura’’, disse ela. Os livros eram apenas uma mercadoria que tinha que ser produzida, como geleias ou cadarços.

     Ela não tinha lembranças de nada antes dos anos sessenta, e a única pessoa que ela conhecia que falava frequentemente dos dias anteriores à Revolução era um avô que havia desaparecido quando ela tinha oito anos. Na escola, ela havia sido capitã da equipe de hóquei e recebera o troféu de ginástica dois anos seguidos. Ela havia sido líder de tropa nos Espiões e secretária da Liga da Juventude antes de se juntar à Liga Júnior Antissexo. Ela sempre tinha tido um excelente caráter. Ela tinha sido escolhida até mesmo para trabalhar (uma marca infalível de boa reputação) em Pornosec, a subseção do Departamento de Ficção que gerava pornografia barata para distribuição entre os proles. A seção foi apelidada de Casa do Muco pelas pessoas que trabalhavam nela, observou. Ela permaneceu um ano lá, ajudando a produzir livretos em pacotes selados com títulos como Contos de Su ras ou Uma Noite em uma Escola de Meninas, que seriam comprados furtivamente por jovens proletários que estavam sob a impressão de que estavam comprando algo ilegal.

“Como são estes livros?”, perguntou Winston com curiosidade.

“Ah, é um lixo horrível. Eles são chatos, realmente. Eles só têm seis enredos, que são levemente trocados para cada livro. É claro que eu só estava nos caleidoscópios. Eu nunca estive no Esquadrão de Reescrita. Não sou literária, querido – nem mesmo o suficiente para isso”.  

     Ele descobriu, com espanto, que todos os trabalhadores da Pornosec, exceto os chefes dos departamentos, eram meninas. A teoria era que os homens, cujos instintos sexuais eram menos controláveis que os das mulheres, corriam mais perigo de serem corrompidos pela imundície com que lidavam.

“Eles não gostam nem de empregar mulheres casadas lá”, acrescentou. “As garotas devem sempre ser tão puras. Bem, aqui está uma que não é”.

     Ela teve seu primeiro caso amoroso quando tinha dezesseis anos, com um membro do Partido de sessenta anos que mais tarde cometeu suicídio para evitar a prisão. “E que bom que fez isso”, disse Julia, “caso contrário teria acabado vazando meu nome quando fizessem ele confessar”. Desde então, houve vários outros. A vida como ela a via era bastante simples. Você queria se divertir; “eles”, ou seja, o Partido, queriam impedir que você se divertisse; você quebrava as regras da melhor maneira que podia. Para ela, parecia natural pensar que “eles” queriam roubar seus prazeres tanto quanto você queria evitar ser pego. Ela odiava o Partido, e disse isso com palavras grosseiras, mas não fez nenhuma crítica geral a ele. Exceto quando se tratava de sua própria vida, ela não tinha interesse na doutrina do Partido. Ele notou que ela nunca usou palavras da Novalíngua, exceto aquelas que haviam passado para o uso cotidiano. Ela nunca havia ouvido falar da Irmandade, e se recusou a acreditar em sua existência. Qualquer tipo de revolta organizada contra o Partido, que estava fadado a ser um fracasso, parecia estúpida para ela. O mais inteligente era quebrar as regras e permanecer viva. Ele se perguntava vagamente quantos outros como ela poderiam existir na geração mais jovem, pessoas que tinham crescido no mundo da Revolução, não sabendo mais nada, aceitando o Partido como algo inalterável, como o céu, não se rebelando contra sua autoridade, mas simplesmente evadindo-a, como um coelho se esquiva de um cão.

continua na página 280...

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Parte 1 

Capítulo 1a (Era um dia frio e luminoso de abril) / 

Parte 2 

Capítulo 1a (Era o meio da manhã) / 

Capítulo 1b (No dia seguinte, ela reapareceu) / 

Capítulo 2a (Winston seguiu seu caminho) / 

Capítulo 2b (O primeiro pedaço de chocolate) / 

Capítulo 3a (Podemos voltar aqui) / 

Capítulo 3b (Eles não discutiram) / 

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George Orwell (pseudônimo de Eric Arthur Blair) nasceu em 25 de junho de 1903, na Índia. Com menos de um ano de idade, o escritor foi morar na Inglaterra, onde estudou no Eton College. Mais tarde, trabalhou na Polícia Imperial Indiana, na Birmânia, e, também, lutou na Guerra Civil Espanhola, ao lado dos republicanos.

Foi apenas em 1945 que o autor teve sucesso em sua carreira literária, com a publicação de seu livro A revolução dos bichos. Depois, o romancista publicou, em 1949, sua obra mais famosa, o livro 1984, que, assim como aquele, condena os regimes totalitários. Ele faleceu em 21 de janeiro de 1950, em Londres.

Mil novecentos e oitenta e quatro é um romance distópico do escritor inglês George Orwell. Foi publicado em 8 de junho de 1949 pela Secker & Warburg como o nono e último livro de Orwell concluído em vida.

George Orwell - 1984: Parte 2.2b (O primeiro pedaço de chocolate)

1984 - George Orwell

Tradução: Alexandre Hubner e Heloisa Jahn

Parte 2

2.

continuando...

     O primeiro pedaço de chocolate tinha derretido na língua de Winston. O sabor era delicioso. Mas ain da havia aquela memória se movendo nas bordas de sua consciência, algo forte, mas não redutível à forma definida, como um objeto visto pelo canto do olho. Ele a afastou dele, consciente apenas de que era a memória de alguma ação que ele gosta ria de desfazer, mas não podia.  

“Você é muito jovem”, ele disse. “Você é dez ou quinze anos mais jovem do que eu. O que você vê em um homem como eu”? 
“Era algo na sua expressão. Pensei em arriscar. Sou boa em identificar pessoas que não pertencem a este mundo. Assim que te vi, sabia que estava contra eles”. 

“Eles”, parecia, se referia ao Partido, e sobretudo ao Partido Interno, sobre o qual ela falava com um ódio aberto que fazia Winston se sentir inquieto, embora ele soubesse que eles estavam seguros aqui se pudessem estar seguros em qualquer lugar. Uma coisa que o espantou nela foi a rudeza de sua linguagem. Os membros do Partido não deveriam falar palavrões, e o próprio Winston muito raramente fazia isso, de qualquer forma, em voz alta. Júlia, entretanto, parecia incapaz de mencionar o Partido, e especialmente o Partido Interno, sem usar o tipo de palavras. Não é que ele não gostou. Era apenas um sintoma de sua revolta contra o Partido e todas as suas formas, e de alguma forma parecia natural e saudável, como o espirro de um cavalo que cheira um feno ruim. Eles tinham deixado a clareira e vagueavam de novo pela sombra axadrezada, com os braços à volta da cintura um do outro sempre que o caminho permitisse que andassem lado a lado. Ele notou o quanto a cintura dela parecia mais macia agora que a faixa tinha desaparecido. A conversa entre eles não passava de um sussurro. Fora da clareira, disse Júlia, era melhor ir em silêncio. Atualmente, eles tinham chegado à borda da pequena floresta. Ela o deteve.

“Não vá para o lado de fora. Pode haver alguém observando. Estaremos bem se nos mantivermos atrás dos ramos”.

     Eles estavam à sombra de arbustos de aveleira. A luz do sol, filtrando através de inúmeras folhas, ainda estava quente em seus rostos. Winston olhou para o campo além deles, e sofreu um curioso e lento choque de reconhecimento. Ele o conhecia de vista. Um pasto velho e bem próximo, com um caminho de pé que perambulava por ele e um monte de terra aqui e ali. Na sebe desgarrada do lado oposto, os ramos dos olmos balançavam de forma perceptível na brisa, e suas folhas se agitavam levemente em massas densas como os cabelos das mulheres. Certamente em algum lugar próximo, mas fora de vista, deve haver um riacho com poças verdes onde peixes nadavam...

“Não há um riacho por aqui”?, sussurrou ele.

“É verdade, há um riacho. Na verdade, está na borda do próximo campo. Há peixes nele, bem grandes. Você pode vê-los deitados nas piscinas sob os salgueiros, balançando suas caudas”. 

“É o quase o Condado Dourado”, ele murmurou.

“Condado Dourado”?

“Não, nada. É só uma paisagem que eu vejo às vezes em um sonho”.  

“Olha!”, sussurrou Julia.

     Um sabiá tinha pousado em um galho a menos de cinco metros de distância, quase na altura de seus rostos. Talvez ele não os tivesse visto. Estava ao sol, eles à sombra. Ele estendeu suas asas, colocou-as cuidadosamente no lugar novamente, abaixou a cabeça por um momento, como se fizesse uma espécie de reverência ao sol, e então começou a derramar uma torrente de canções. No silêncio da tarde, o volume do som era assustador. Winston e Julia se abraçaram, fascinados. A música continuava e continuava, minuto após minuto, com variações surpreendentes, nunca se repetindo, quase como se o pássaro estivesse mostrando deliberadamente sua virtuosidade. Às vezes ele parava por alguns segundos, se espalhava e ajeitava suas asas, depois inchava seu peito salpicado e estourava novamente em canções. Winston o observava com uma espécie de reverência vaga. Para quem, para quê, aquele pássaro estava cantando? Nenhum companheiro, nenhum rival o observava. O que o fez sentar à beira do bosque solitário e derramar sua música no nada? Ele se perguntava se afinal de contas havia um microfone escondido em algum lugar próximo. Ele e Julia haviam falado apenas em sussurros baixos, e ele não pegaria o que eles haviam dito, mas pegaria o sabiá. Talvez na outra ponta do instrumento algum homem pequeno, parecido com um besouro, estivesse ouvindo aten tamente – ouvindo isso. Mas, pouco a pouco, a en xurrada de música fez com que todas as especulações saíssem de sua mente. Era como se fosse um tipo de coisa líquida se derramasse sobre ele, se misturando com a luz do sol que chegava através das folhas. Ele parou de pensar e apenas sentiu. A cintura da garota na dobra de seu braço era macia e quente. Ele a puxou, de modo que eles estavam de peito a peito; o corpo dela parecia derreter no dele. Para onde quer que suas mãos se movessem, tudo era tão flexível quanto água. Suas bocas se agarravam; era bem diferente dos beijos duros que haviam trocado antes. Quando voltaram a separar seus rostos, os dois sus piravam profundamente. O pássaro se assustou e fugiu com um tilintar de asas.

     Winston colocou seus lábios contra a orelha dela.

“Agora”, ele sussurrou.

“Aqui não”, sussurrou ela de volta. “Vamos voltar para o esconderijo. É mais seguro”.

     Rapidamente, com um crepitar ocasional de galhos, eles trilharam seu caminho de volta para a clareira. Uma vez dentro do anel de mudas, ela se virou e o enfrentou. Ambos respiravam rápido, mas o sorriso havia reaparecido nos cantos de sua boca. Ela ficou olhando para ele por um instante, depois abriu o zíper de seu macacão. E, sim!, foi quase como em seu sonho. Quase tão rápido quanto ele havia imaginado, ela havia rasgado suas roupas, e quando as jogou de lado foi com aquele mesmo gesto magnífico pelo qual toda uma civilização parecia estar aniquilada. O corpo dela brilhava branco ao sol. Mas por um momento ele não olhou para o corpo dela; seus olhos estavam ancorados pelo rosto de sardas com seu sorriso tênue e ousado. Ele se ajoelhou diante dela e pegou as mãos dela nas dele.

“Você já fez isso antes”?

“Claro que sim. Centenas de vezes... bem, dezenas de vezes pelo menos”. 
“Com membros do Partido”. 

“Sim, sempre com membros do Partido”. 

“Com membros do Partido Interno”? 

“Não, nunca com esses porcos, não. Mas muita coisa aconteceria se eles tivessem meia chance. Eles não são tão santos quanto fazem parecer”.

     Seu coração saltou. Ela já tinha feito dezenas de vezes: ele desejava que tivessem sido centenas, milhares. Qualquer coisa que insinuasse corrupção sempre o enchia de uma esperança selvagem. Quem diria, talvez o Partido estivesse podre sob a superfície, seu culto à tenacidade e à abnegação simplesmente uma farsa que escondia a iniquidade. Se ele pudesse ter infectado todos eles com lepra ou sífilis, como ele teria feito isso com prazer! Tudo para apodrecer, para enfraquecer, para minar! Ele a puxou para baixo, de modo que eles estavam ajoelhados frente a frente.

“Ouça. Quanto mais homens você teve, mais eu a amo. Você entende isso”? 

“Entendo perfeitamente”. 

“Odeio pureza, odeio bondade! Eu não quero que nenhuma virtude exista em nenhum lugar. Eu quero que todos sejam corruptos até os ossos”. 

“Bem, então, eu vou servir, querido. Sou inteira corrupta”. 

“Você gosta de fazer isso? Não me refiro simplesmente a mim: Quero dizer a coisa em si”? 

“Eu amo”.

     Isso era, acima de tudo, o que ele queria ouvir. Não apenas o amor de uma pessoa, mas o instinto animal, o simples desejo indiferenciado: essa era a força que desfazia o Partido em pedaços. Ele a pressionou sobre a grama, entre as flores caídas. Desta vez, não houve dificuldade. A subida e descida de seus seios diminuíam à velocidade normal e, numa espécie de desamparo agradável, eles se desfaziam. O sol parecia ter ficado mais quente. Ambos estavam adormecidos. Ele procurou os macacões descartados e os puxou parcialmente sobre ela. Quase imediatamente eles adormeceram e dormiram por cerca de meia hora.

     Winston acordou primeiro. Ele se sentou e observou o rosto sardento, ainda pacificamente adormecido, almofadado na palma de sua mão. Exceto por sua boca, não se podia chamá-la de linda. Havia uma ou duas linhas em volta dos olhos, se você olhasse bem. O cabelo curto e escuro era extraordinariamente grosso e macio. Ocorreu-lhe que ele ainda não sabia o sobrenome dela ou onde morava.

     O corpo jovem e forte, agora desamparado no sono, despertou nele um sentimento de piedade e proteção. Mas a ternura sem sentido que ele havia sentido sob a aveleira, enquanto o tordo cantava, não havia voltado completamente. Ele puxou o macacão para o lado e estudou o flanco branco suave dela. Nos velhos tempos, ele pensou, um homem olhava para o corpo de uma garota e viu que era desejável, e isso era o fim da história. Mas hoje em dia não se podia ter puro amor ou pura luxúria. Nenhuma emoção era pura, porque tudo estava misturado com medo e ódio. O abraço deles tinha sido uma batalha, o clímax uma vitória. Foi um golpe contra o Partido. Foi um ato político.

continua na página 269...

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Capítulo 3a (Podemos voltar aqui) /

      

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George Orwell (pseudônimo de Eric Arthur Blair) nasceu em 25 de junho de 1903, na Índia. Com menos de um ano de idade, o escritor foi morar na Inglaterra, onde estudou no Eton College. Mais tarde, trabalhou na Polícia Imperial Indiana, na Birmânia, e, também, lutou na Guerra Civil Espanhola, ao lado dos republicanos.

Foi apenas em 1945 que o autor teve sucesso em sua carreira literária, com a publicação de seu livro A revolução dos bichos. Depois, o romancista publicou, em 1949, sua obra mais famosa, o livro 1984, que, assim como aquele, condena os regimes totalitários. Ele faleceu em 21 de janeiro de 1950, em Londres.

Mil novecentos e oitenta e quatro é um romance distópico do escritor inglês George Orwell. Foi publicado em 8 de junho de 1949 pela Secker & Warburg como o nono e último livro de Orwell concluído em vida.

George Orwell - 1984: Parte 2.2a (Winston seguiu seu caminho)

1984 - George Orwell

Tradução: Alexandre Hubner e Heloisa Jahn

Parte 2

2.

     Winston seguiu seu caminho, subindo a pista através de luz e sombra, pisando em poças douradas, iluminadas pela luz sempre que os ramos deixavam o sol passar. Sob as árvores à esquerda o chão estava repleto de florezinhas azuis. Era como se o ar beijasse a pele. Era dia dois de maio. De algum lugar mais profundo, no coração da floresta, vinha o som de várias pombas.

     Ele estava um pouco adiantado. Não encontrara nenhuma dificuldade na viagem, e a garota parecia ter tanta experiência que ele ficou menos assustado do que normalmente teria ficado. Provavelmente ela era confiável para encontrar um lugar seguro. Em geral, não se podia supor que se estivesse muito mais seguro no interior do que em Londres. Não havia teletelas, é claro, mas sempre havia o perigo de microfones escondidos pelos quais sua voz poderia ser captada e reconhecida; além disso, não era fácil fazer uma viagem sozinho sem chamar a atenção. Não era necessário ter um visto no passaporte para viagens de menos de cem quilômetros de distância, mas às vezes havia patrulhas nas estações ferroviárias que examinavam os papéis e faziam perguntas incômodas para qualquer membro do Partido que encontrassem lá. Entretanto, nenhuma patrulha havia aparecido, e na caminhada da estação ele se certificou, através de olhares cautelosos para trás, de que não estava sendo seguido. O trem estava cheio de proles, em espírito de férias por causa do clima de verão. O vagão de madeira no qual ele viajava estava cheio até transbordar por uma única e enorme família, desde uma bisavó desdentada até um bebê de um mês de idade, saindo para passar uma tarde com “sogros” no campo, e, como explicaram livremente a Winston, para pegar um pouco de manteiga do mercado negro.

     A pista se alargou e em um minuto ele chegou ao caminho que ela havia lhe contado, uma mera trilha de gado que mergulhava entre os arbustos. Ele não tinha relógio, mas ainda não podia ser quinze. O campo estava agora tão cheio de flores azuis que era impossível não pisar nelas. Ele se ajoelhou e começou a colher algumas em parte para passar o tempo, mas também porque gostaria de ter um ramo de flores para oferecer à garota quando se encontrassem. Ele havia reunido um buquê grande e sentia o cheiro doentio das flores quando um som vindo de trás o congelou: o estalido inconfundível de um pé em galhos. Ele continuou colhendo as flores. Era a melhor coisa a fazer. Podia ter sido a própria menina, ou ele poderia ter sido segui do no fim das contas. Olhar em volta era mostrar culpa. Ele escolhia as flores. Uma mão encostou levemente em seu ombro.

     Ele olhou para cima. Era a garota. Ela balançou a cabeça, evidentemente como um aviso de que ele devia ficar em silêncio, depois separou os arbustos e rapidamente abriu caminho pela trilha estreita em direção ao bosque. Ela obviamente já estivera ali antes, pois se esquivou dos pedaços pantanosos como se fosse hábito. Winston seguiu-a, ainda segurando seu ramo de flores. Sua primeira sensação foi de alívio, mas enquanto observava o corpo forte e esbelto se movendo à sua frente, com a faixa escarlate que estava apertada o suficien te para ressaltar a curva de seus quadris, a sensação de sua própria inferioridade se pesou sobre ele. Mesmo agora parecia bastante provável que quando ela se voltasse e olhasse para ele, afinal de contas, ela voltaria atrás. A doçura do ar e o verde das folhas o assustavam. Já na caminhada da es tação o sol de maio o tinha feito sentir-se sujo e doentio, uma criatura de dentro de casa, com o pó fuliginoso de Londres nos poros de sua pele. Ocorreu-lhe que até agora ela provavelmente nunca o havia visto em plena luz do dia, ao ar livre. Eles foram até a árvore caída de que ela havia falado. A garota saltou e forçou uma abertura entre dois arbustos. Quando Winston a seguiu, ele descobriu que eles estavam em uma clareira natural, um minúsculo cerco de grama rodeado de mudas altas que a fechavam completamente. A garota parou e virou-se.

“Chegamos”, disse ela.

     Ele estava de frente para ela a vários passos de distância. Até agora, ele não ousara se aproximar dela mais do que isso.

“Eu não queria dizer nada na trilha”, continuou ela, “caso houvesse um microfone escondido. Suponho que não, mas pode haver. Há sempre a chance de um desses porcos reconhecer sua voz. Mas estamos seguros aqui”.

     Ele ainda não tivera coragem de se aproximar dela. “Estamos seguros aqui?”, ele repetiu estupidamente. 

“Sim. Olhe para as árvores”. Eram pequenos freixos, que em algum momento haviam sido cortados e haviam brotado novamente em uma floresta de mudas, nenhuma delas mais espessa do que o pulso. “Não há nada grande o suficiente para esconder um microfone. Além disso, eu já estive aqui antes”.   

     Eles estavam apenas de conversa. Ele tinha conseguido se aproximar dela agora. Ela estava muito erguida diante dele, com um sorriso no rosto que parecia levemente irônico, como se ela estivesse se perguntando por que ele era tão lento para agir. O buquê de florzinhas azuis estava esparramado no chão. Pareciam ter caído por sua própria vontade. Ele pegou a mão dela.

“Você acredita”, disse ele, “que até este momento eu não sabia de que cor eram seus olhos”? Eles eram marrons, ele notou, um tom bastante claro de marrom, com cílios escuros. “Agora que você viu como eu realmente sou, você ainda pode suportar olhar para mim”?

“Sim, facilmente”.

“Tenho trinta e nove anos de idade. Tenho uma es posa da qual não consigo me livrar. Tenho varico ses. Eu tenho cinco dentes falsos”. 

“Não me importo”, disse a moça.  

     No momento seguinte, e era difícil dizer de quem era a iniciativa, ela estava em seus braços. No iní cio, ele não tinha nenhum sentimento, exceto pura incredulidade. O corpo jovem estava tenso contra o seu, a massa de cabelo escuro estava contra o seu rosto, e sim! na verdade ela tinha virado o rosto para cima e ele estava beijando a boca larga e vermelha. Ela havia colocado seus braços sobre o pescoço dele, ela o chamava de querido, precioso, amado. Ele a tinha puxado para o chão, ela estava totalmente sem resistência, ele podia fazer o que quisesse com ela. Mas a verdade era que ele não tinha nenhuma sensação física, exceto a de mero contato. Tudo o que ele sentia era incredulidade e orgulho. Ele estava feliz por isso estar acontecendo, mas não tinha nenhum desejo físico. Era muito cedo, sua juventude e beleza o assustaram, ele estava muito acostumado a viver sem mulheres – ele não sabia ao certo a razão. A garota se levantou e tirou uma flor azul do cabelo. Ela se sentou contra ele, colocando seu braço em volta de sua cintura.

“Não se preocupe, querido. Não temos pressa. Temos a tarde inteira. Esse esconderijo não é maravilhoso? Encontrei-o quando me perdi uma vez em uma caminhada comunitária. Se alguém es tivesse vindo, daria para ouvi-los a cem metros de distância”.

“Como você se chama?”, disse Winston.

 “Júlia. Eu sei o seu nome. É Winston – Winston Smith”.

“Como você descobriu isso”?

“Espero ser melhor que você para descobrir coisas, querido. Mas me diga: o que você achava de mim antes daquele dia em que lhe dei o bilhete”?

     Ele não sentiu nenhuma tentação de contar mentiras para ela. Foi até uma espécie de oferta amo rosa começar contando o pior.  

“Eu odiava te ver”, disse ele. “Eu queria te estuprar e depois te matar. Há duas semanas, pensei seria mente em esmagar sua cabeça com um paralelepípedo. Se você realmente quer saber, eu imaginei que você tinha algo a ver com a Polícia do Pensamento”. 

     A garota riu com prazer, evidentemente tomando isto como uma homenagem à excelência de seu disfarce.

“Não! A Polícia do Pensamento não! Você realmente pensou isso?”

“Bem, talvez não exatamente isso. Mas por sua aparência geral – simplesmente porque você é jovem, forte e saudável, você entende – eu pensei que provavelmente...’’ 

“Você pensou que eu era um bom membro do Par tido. Puro em palavras e atos. Banners, procissões, slogans, jogos, caminhadas comunitárias, tudo isso. E você pensou que se eu tivesse um mínimo de chance eu o denunciaria como um criminoso do pensa mento e o faria morrer”? 
“Sim, algo desse tipo. Muitas garotas são assim, você sabe”.

“É culpa dessa porra aqui”, ela disse ela, arrancando a faixa escarlate da Liga Júnior Antissexo e atirando-a para o lado. Então, como se tocar sua cintura a tivesse lembrado de algo, ela colocou a mão no bolso de seu macacão e tirou uma pequena laje de chocolate. Ela o quebrou ao meio e deu um dos pedaços para Winston. Mesmo antes de pe gá-lo, ele sabia pelo cheiro que era um chocolate muito incomum. Era escuro e brilhante, e estava envolto em papel prata. Normalmente, o chocolate se esfarelava e tinha um sabor difícil de descrever de fumaça de fogo de lixo. Mas em algum momento, ele já tinha provado chocolate como esse. Só o seu cheiro já havia despertado alguma memória que ele não conseguia reprimir, poderosa e perturbadora. 
“Onde você conseguiu isso?”, ele perguntou.
“Mercado negro”, ela disse indiferente. “Na verdade, eu sou esse tipo de garota. Eu sou boa em jogos. Eu era líder de tropas nos espiões. Faço trabalho voluntário três noites por semana para a Liga Júnior Antissexo. Passei horas e horas colando sua maldita podridão por toda Londres. Sempre carrego uma das ponta do cartaz nas procissões. Sempre pareço alegre e nunca me esquivo de nada. Sempre grito com a multidão, é o que eu digo. É a única maneira de estar seguro”.

continua na página 258...

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Capítulo 2b (O primeiro pedaço de chocolate) /       

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George Orwell (pseudônimo de Eric Arthur Blair) nasceu em 25 de junho de 1903, na Índia. Com menos de um ano de idade, o escritor foi morar na Inglaterra, onde estudou no Eton College. Mais tarde, trabalhou na Polícia Imperial Indiana, na Birmânia, e, também, lutou na Guerra Civil Espanhola, ao lado dos republicanos.

Foi apenas em 1945 que o autor teve sucesso em sua carreira literária, com a publicação de seu livro A revolução dos bichos. Depois, o romancista publicou, em 1949, sua obra mais famosa, o livro 1984, que, assim como aquele, condena os regimes totalitários. Ele faleceu em 21 de janeiro de 1950, em Londres.

Mil novecentos e oitenta e quatro é um romance distópico do escritor inglês George Orwell. Foi publicado em 8 de junho de 1949 pela Secker & Warburg como o nono e último livro de Orwell concluído em vida

George Orwell - 1984: Parte 2.1b (No dia seguinte, ela reapareceu)

1984 - George Orwell

Tradução: Alexandre Hubner e Heloisa Jahn

Parte 2

1.

     No dia seguinte, ela reapareceu. Seu braço estava fora da tipoia e ela tinha uma faixa de gesso adesivo em volta do pulso. O alívio de vê-la foi tão grande que ele não conseguiu resistir a olhar diretamente para ela por vários segundos. No dia seguinte, quase conseguiu falar com ela. Quando entrou na cantina, ela estava sentada em uma mesa bem longe da parede, e estava completamente sozinha. Era cedo, e o lugar não estava muito cheio. A fila avançou até Winston estar quase no balcão, depois foi retida por dois minutos porque alguém na frente estava reclamando que ele não tinha recebido seu tablete de sacarina. Mas a garota ainda estava sozinha quando Winston segurou sua bandeja e começou a ir para a mesa. Ele caminhou casualmente em direção a ela, com os olhos voltados para um lugar em alguma mesa além dela. Ela estava a cerca de três metros de distância dele. Mais dois segundos e estaria tudo resolvido.

     Então, uma voz atrás dele chamou:

“Smith”!

     Ele fingiu não ouvir.

“Smith!”, repetiu a voz, mais alto. Não adiantava. Ele se virou.

     Um jovem de cabeça loira e cara boba chamado Wilsher, que ele mal conhecia, o convidava com um sorriso para um lugar vago em sua mesa. Não era seguro recusar. Depois de ter sido reconhecido, ele não podia ir e sentar-se à mesa com uma garota desacompanhada. Era muito perceptível.

     Ele se sentou com um sorriso amigável. O rosto loiro tolo brilhava em sua direção. Winston teve uma alucinação de si mesmo esmagando a cabeça bem no meio com um machado. A mesa da garota se encheu alguns minutos depois.
     Mas ela deve tê-lo visto vir em sua direção, e talvez aceitasse a dica. No dia seguinte, ele teve o cuidado de chegar mais cedo. Com certeza, ela estava em uma mesa mais ou menos no mesmo lugar, e novamente sozinha. A pessoa imediatamente à sua frente na fila era um homem pequeno, rápido, parecido com um escaravelho, de rosto plano e olhos minúsculos e suspeitos.

     Enquanto Winston se afastava do balcão com sua bandeja, ele viu que o homenzinho estava indo direto para a mesa da garota. Suas esperanças se afundaram nova mente. Havia um lugar vago em uma mesa mais distante, mas algo na aparência do homenzinho sugeria que ele estaria suficientemente atento ao seu próprio conforto para escolher a mesa mais vazia.

     Com o coração na mão, Winston o seguiu.

     Não adiantava, ele tinha que estar sozinho com a garota.

     Neste momento, houve um tremendo acidente. O homenzinho estava de quatro, sua bandeja havia voado, duas correntes de sopa e café corriam pelo chão. Ele começou a se levantar com um olhar maligno para Winston, que ele evidente mente suspeitava de tê-lo feito tropeçar. Mas estava tudo bem. Cinco segundos depois, com o coração trovejante, Winston estava sentado à mesa da garota.

     Ele não olhou para ela. Ele desempacotou sua bandeja e imediatamente começou a comer. Era muito importante falar de uma vez só, antes que alguém mais viesse, mas agora um medo terrível tinha tomado posse dele. Passara uma semana desde que ela se aproximou dele pela primeira vez. Ela teria mudado de ideia, ela deve ter mudado de ideia!

     Era impossível que este caso terminasse com sucesso; tais coisas não aconteciam na vida real.

     Ele poderia ter hesitado completamente em falar se neste momento não tivesse visto Ampleforth, o poeta cabeludo, vagando coxeando pela sala com uma bandeja, procurando um lugar para sentar-se. À sua maneira vaga, Ampleforth estava preso a Winston, e certamente se sentaria à sua mesa se o visse. Havia talvez um mi nuto para agir.

     Tanto Winston quanto a moça estavam comendo constantemente. O que eles estavam comendo era um cozido ralo, na verdade uma sopa, de feijão branco.

     Em um murmúrio baixo, Winston começou a falar. Nenhum dos dois olhou para cima; constantemente eles colocaram as coisas aquosas na boca, e entre colheradas trocaram as poucas pa lavras necessárias em vozes baixas e sem expressão.

“Que horas você sai do trabalho”? 

“Seis e meia”. 

 “Onde podemos nos encontrar”? 

“Na Praça da Vitória, perto do monumento”. 

 “Lá está cheio de teletelas”. 

 “Não é um problema quando tem muita gente”. 

 “Algum sinal”? 

 “Não. Não venha até mim até que eu esteja entre muitas pessoas. E não olhe para mim. Apenas mantenha-se em algum lugar próximo”. 

 “A que horas”? 

 “Dezenove horas”. 

 “Combinado”. 

     Ampleforth não viu Winston e se sentou em outra mesa. Eles não voltaram a falar e, na medida do possível para duas pessoas sentadas em lados opostos da mesma mesa, eles não olharam um para o outro. A menina terminou seu almoço rapidamente e saiu, enquanto Winston ficou para fumar um cigarro.

     Winston chegou na Praça da Vitória antes da hora marcada. Ele perambulou pela base da enorme coluna canelada que segurava a estátua do Grande Irmão olhando para o sul em direção aos céus, onde havia derrotado os aviões eurasianos (ou os aviões da Lestásia alguns anos antes) na Batalha da Primeira Faixa Aérea. Na rua em frente a ela havia uma estátua de um homem a cavalo que deveria representar Oliver Cromwell. Cinco minutos depois da hora marcada, a menina ainda não tinha aparecido. Um medo terrível se apoderou novamente de Winston. Ela não vinha, ela tinha mudado de ideia!

     Ele caminhou lentamente até o lado norte da praça e teve uma espécie de prazer pálido ao identificar a Igreja de São Martinho, cujos sinos, quando existiam, tinham tocado “De seda e linho”. Então ele viu a menina de pé na base do monumento, lendo ou fingindo ler um cartaz que subia em espiral pela coluna. Não era seguro aproximar-se dela até que mais algumas pessoas tivessem se juntado. Havia teletelas ao redor do monumento. Mas neste momento houve um barulho de gritos e movimento de veículos pesados em algum lugar à esquerda.

     De repente todos pareciam estar correndo pela praça. A garota deu a volta ao redor dos leões na base do monumento e se juntou ágil aos outros. Winston seguiu. Enquanto corria, entendeu a partir dos comentários que um comboio de prisioneiros eurasianos estava passando.

     Uma massa densa de pessoas já bloqueava o lado sul da praça. Winston, em tempos normais, que era o tipo de pessoa que gravitava até a borda externa de qualquer tipo de muvuca, agora empurrava, se enfiava e esguichava em direção ao coração da multidão. Logo ele estava à distância de um braço da garota, mas o caminho estava bloqueado por um enorme prole e uma mulher quase igualmente enorme, presumivelmente sua esposa, que pareciam formar uma parede impenetrável de carne. Winston se mexeu de lado e, com um movimento violento, conseguiu colocar seu ombro entre eles. Por um momento, sentiu como se suas entranhas estivessem sendo moídas entre os dois quadris musculosos, e então ele havia quebrado a barreira, suando um pouco. Estava ao lado da garota. Eles estavam ombro a ombro, ambos olhando fixamente para a frente.

     Uma longa fila de caminhões passava lentamente pela rua, com guardas de cara fechada armados com metralhadoras em pé em cada esquina. Nos caminhões, pequenos homens amarelos com uniformes esverdeados estavam de cócoras, encravados próximos uns dos outros. Seus tristes rostos mongóis olhavam para os lados dos caminhões sem curiosidade alguma. Ocasionalmente, quando um caminhão sacolejava, havia um blim-blim de metal: todos os prisioneiros vestiam grilhões. Caminhões e caminhões passaram com a carga de rostos tristes. Winston sabia que eles estavam lá, mas não os via completamente. O ombro da garota, e parte do braço dela, estavam pressionados contra o dele. A bochecha dela estava quase perto o suficiente para que ele sentisse seu calor. Ela havia imediatamente tomado conta da situação, assim como havia feito na cantina. Ela começou a falar com a mesma voz sem expressão de antes, com os lábios mal se movendo, um mero murmúrio facilmente afogado pelo barulho das vozes e pelo estrondo dos caminhões.

“Você consegue me ouvir”? 

 “Sim”. 

 “Você consegue uma folga no domingo à tarde”? 

 “Sim”. 

 “Então escute com atenção. Você precisa se lembrar disto. Vá para a estação de Paddington–”

     Com uma espécie de precisão militar que o espantou, ela delineou o caminho que ele deveria seguir. Uma viagem ferroviária de meia hora; virar à esquerda fora da estação; dois quilômetros ao longo da estrada; um portão sem a barra superior; um caminho através de um campo; uma faixa de grama; um caminho entre arbustos; uma árvore morta com musgo. Era como se ela tivesse um mapa dentro de sua cabeça. 

“Você vai se lembrar de tudo isso?”, ela murmurou finalmente.

“Sim”. 

“Vire à esquerda, depois à direita, depois à esquerda novamente. E o portão não tem barra superior”. 

“Sim. Que horas”? 

“Umas quinze. Talvez você tenha que esperar. Vou para lá por outro caminho. Você tem certeza de que vai se lembrar de tudo”? 

“Sim”.

“Então vá embora o mais rápido que puder”.

     Ela não precisava ter dito isso a ele. Mas no momento, eles não conseguiram se livrar da multidão. Os caminhões ainda estavam passando, as pessoas ainda estavam embasbacadas. No início, houve algumas vaias e assobios, mas vieram apenas dos membros do Partido entre a multidão, e logo pararam. A emoção que prevalecia era simplesmente a curiosidade. Os estrangeiros, sejam da Eurásia ou da Lestásia, eram uma espécie de animal estranho. Nunca eram vistos, literalmente, a não ser como prisioneiros, e mesmo como prisioneiros nunca se tinha mais do que um vislumbre momentâneo deles. Nem se sabia o que acontecia com eles, além dos poucos que foram enforcados como criminosos de guerra: os outros simplesmente desapareceram, possivelmente em campos de trabalho forçado. Os rostos redondos de mongóis tinham dado lugar a rostos de tipo mais europeu, sujos, barbudos e exaustos. De bochechas muito esfoladas, os olhos olharam para os de Winston, às vezes com estranha intensidade, e voltaram a piscar para longe. A caravana chegava ao fim. No último caminhão ele podia ver um homem idoso, seu rosto era uma massa de cabelos grisalhos, em pé, com os pulsos cruzados na sua frente, como se estivesse acostumado a tê-los amarrados juntos. Estava quase na hora de Winston e a menina se separarem. Mas, no último momento, enquanto a multidão ainda os cercava, suas mãos se encostaram e ela lhe deu um aperto fugaz.

     Não poderia ter passado de dez segundos e, no entanto, parecia que suas mãos estiveram juntas por muito mais tempo. Ele teve tempo para aprender cada detalhe da mão dela. Ele explorou os dedos longos, as unhas afiadas, sua mão com calos de trabalho, a pele lisa sob o pulso. Apenas de senti-lo ele o teria reconhecido à vista. No mesmo instante em que lhe ocorreu que ele não sabia de que cor eram seus olhos. Provavelmente eram marrons, mas as pessoas com cabelos escuros às vezes tinham olhos azuis. Virar a cabeça e olhar para ela teria sido uma loucura inconcebível. Com as mãos juntas, invisíveis entre a prensa dos corpos, eles olhavam firmemente para a frente, e ao invés dos olhos da menina, os olhos do prisioneiro idoso olhavam em luto para Winston através dos ninhos de cabelo.

continua na página 247...

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Parte 1

Capítulo 1a (Era um dia frio e luminoso de abril) /
Capítulo 1b ( Acontecera naquela manhã no Ministério)
Capítulo 2 ( Quando apoiou a mão na maçaneta) /
Capítulo 3 (Winston sonhava com sua mãe) /
Capítulo 4 (Com o suspiro profundo) /
Capítulo 5a (Na cantina de teto baixo) /
Capítulo 5b (Alguma coisa em seu tom de voz) /
Capítulo 6 (Winston escrevia em seu diário:)/
Capítulo 7a (Se é que havia esperança:) /
Capítulo 7b (Tudo se esmaecia na névoa) /
Capítulo 8a (De algum lugar no fundo de uma passagem) /
Capítulo 8b (Apressadamente, para que ele não tivesse tempo) /
Capítulo 8c (Neste momento, seu pensamento parou) /
Capítulo 8d (Winston não comprou o quadro) /
Parte 2
Capítulo 1a (Era o meio da manhã) /
Capítulo 1b (No dia seguinte, ela reapareceu) /
Capítulo 2a (Winston seguiu seu caminho) /

     

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George Orwell (pseudônimo de Eric Arthur Blair) nasceu em 25 de junho de 1903, na Índia. Com menos de um ano de idade, o escritor foi morar na Inglaterra, onde estudou no Eton College. Mais tarde, trabalhou na Polícia Imperial Indiana, na Birmânia, e, também, lutou na Guerra Civil Espanhola, ao lado dos republicanos.

Foi apenas em 1945 que o autor teve sucesso em sua carreira literária, com a publicação de seu livro A revolução dos bichos. Depois, o romancista publicou, em 1949, sua obra mais famosa, o livro 1984, que, assim como aquele, condena os regimes totalitários. Ele faleceu em 21 de janeiro de 1950, em Londres.

Mil novecentos e oitenta e quatro é um romance distópico do escritor inglês George Orwell. Foi publicado em 8 de junho de 1949 pela Secker & Warburg como o nono e último livro de Orwell concluído em vida.

George Orwell - 1984: Parte 2.1a (Era o meio da manhã)

1984 - George Orwell

Tradução: Alexandre Hubner e Heloisa Jahn

Parte 2

1.

     Era o meio da manhã, e Winston havia deixado o cubículo para ir ao banheiro.

     Uma figura solitária estava vindo em sua direção do outro extremo do longo corredor iluminado. Era a garota de cabelos escuros. Tinham passado quatro dias desde a noite em que ele a avistara fora da loja de sucata. Quando ela chegou mais perto, ele viu que seu braço direito estava protegido por uma tipoia, não perceptível à distância porque era da mesma cor que o macacão. Ela provavelmente havia esmagado sua mão enquanto manejava um dos grandes caleidoscópios nos quais as tramas dos romances eram “delineadas”. Era um acidente comum no Departamento de Ficção.

     Eles estavam a cerca de quatro metros de distância um do outro quando a garota tropeçou e caiu de cara no chão, emitindo um grito forte de dor. Ela deve ter caído bem em cima do braço ferido. Winston estava indo em sua direção, mas desistiu. A garota tinha se ajoelhado. O rosto dela tinha virado uma cor amarelo-leitosa contra a qual sua boca se destacava, mais avermelhada do que nunca. Seus olhos estavam fixos nos dele, com uma expressão apelativa que parecia mais medo do que dor.

     Uma emoção curiosa despertou no coração de Winston. Na sua frente estava um inimigo que tentava matá-lo; na sua frente, também, estava uma criatura humana, com dor e talvez com um osso quebra do. Instintivamente, ele já havia começado a avançar para ajudá-la. No momento em que a viu cair em cima do braço enfaixado, foi como se ele tivesse sentido a dor em seu próprio corpo.

“Você se machucou?”, disse. 

“Não é nada. Só meu braço. Já vai ficar tudo bem”.

     Ela falou como se seu coração estivesse agitado. Toda a cor tinha saído do seu rosto.

“Você não quebrou nada”? 

“Não, estou bem. Só doeu na hora”.

     Ela estendeu sua mão livre para ele, e ele a ajudou a levantar. Ela tinha recuperado um pouco de sua cor, e parecia muito melhor.

“Não é nada”, ela repetiu. “Só estalei meu pulso. Obrigada, camarada”!  

     E com isso ela caminhou na direção em que estava indo, tão rapidamente como se realmente não tivesse sido nada. O incidente inteiro não tinha demorado nem meio minuto. Não deixar os sentimentos aparecerem no rosto era um hábito que havia adquirido o status de instinto e, de qual quer forma, eles estavam em frente a um telescópio quando a coisa aconteceu. No entanto, tinha sido muito difícil não demonstrar uma surpresa momentânea, pois nos dois ou três segundos em que ele a ajudava, a garota tinha colocado algo em sua mão. Não havia dúvidas de que ela havia feito isso intencionalmente. Era algo pequeno e plano. Ao passar pela porta do lavatório, ele a transferiu para seu bolso e a sentiu com as pontas dos de dos. Era um pedaço de papel dobrado em forma de quadrado.

     Enquanto estava no urinol, ele conseguiu, com alguns movimentos da mão, desdobrá-lo. Obviamente, deve haver uma mensagem escrita nele. Por um momento, ele foi tentado a ir para um dos compartimentos e ler a mensagem imediatamente. Mas isso seria uma loucura escandalosa, ele bem sabia. Não se podia ter mais certeza de ser vigiado continua mente pelas teletelas em nenhum outro lugar além das cabines dos banheiros.

     Ele voltou para seu cubículo, sentou-se, jogou o fragmento de papel casualmente entre os outros papéis sobre a mesa, colocou seus óculos e puxou o ditaescritor na sua direção. “Cinco minutos”, disse para si mesmo, “pelo menos cinco minutos”! Seu coração batia em seu peito com um som assusta dor. Felizmente, o trabalho que ele estava fazendo era apenas rotina, a retificação de uma longa lista de dados, e não precisava de muita atenção.

     O que quer que estivesse escrito no papel, devia ter algum tipo de significado político. Até onde ele pode ver, havia duas possibilidades. Uma, muito mais provável, era que a garota fosse uma agente da Polícia do Pensamento, exatamente como ele temia. Ele não sabia por que a Polícia do Pensa mento deveria escolher entregar suas mensagens de tal forma, mas talvez eles tivessem suas razões. O que estava escrito no papel poderia ser uma ameaça, uma intimação, uma ordem para cometer suicídio, uma armadilha de algum tipo. Mas havia outra possibilidade, mais longínqua, que continuava surgindo na sua cabeça, embora ele tentasse em vão suprimi-la. Talvez a mensagem não viesse da Polícia do Pensamento, mas de algum tipo de organização clandestina. Talvez a Irmandade existisse afinal de contas! Talvez a garota fizesse parte dela! Sem dúvida, a ideia era absurda, mas havia surgido em sua mente no exato instante em que sentia o pedaço de papel em sua mão. Só alguns minutos depois é que a outra explicação, mais provável, lhe havia ocorrido. E mesmo agora, embora seu intelecto lhe dissesse que a mensagem provavelmente significava sua morte – ainda assim, não era isso que ele acreditava, e a esperança irracional persistia, e seu coração batia, e foi com dificuldade que ele impediu que sua voz tremesse enquanto murmurava os dados para o ditaescritor.

     Ele enrolou o pacote completo de trabalho e o deslizou para dentro do tubo. Oito minutos haviam passado. Ele reajustou seus óculos no nariz, sus pirou e puxou o próximo lote de trabalho na sua direção, com o pedaço de papel em cima dele. Ele o abriu. Estava escrito, com uma caligrafia grande e não treinada:

Eu te amo.

     Durante vários segundos ele ficou tão atordoado que sequer conseguiu jogar o papel incriminatório no buraco da memória. Quando o fez, embora soubesse muito bem o perigo de mostrar muito interesse, não resistiu a lê-lo novamente, só para ter certeza de que as palavras estavam realmente lá. 

     Foi muito difícil trabalhar durante o resto da manhã. O que era ainda pior do que ter que focalizar sua mente em uma série de trabalhos insignificantes era a necessidade de esconder sua agitação da teletela. Ele sentia como se um fogo estives se ardendo em sua barriga. O almoço na cantina quente, lotada e barulhenta era um tormento. Ele esperava ficar sozinho por algum tempo durante a hora do almoço, mas por azar o imbecil do Parsons surgiu ao seu lado, o cheiro do seu suor quase sobrepondo o cheiro metálico do cozido, e manteve um fluxo constante de conversa sobre os preparativos para a Semana do Ódio. Ele estava particularmente entusiasmado com um modelo de papel machê da cabeça do Grande Irmão de dois metros de largura que estava sendo feito para a ocasião pela tropa de espiões de sua filha. O mais irritante era que, no meio da barulheira de vozes, Winston mal podia ouvir o que Parsons dizia, e tinha que pedir constantemente que alguma observação inútil fosse repetida. Ele vislumbrou a menina apenas uma vez, em uma mesa com duas outras meninas ao fundo da sala. Ela parecia não tê-lo visto, e ele não olhou naquela direção novamente.

     A tarde foi mais suportável. Imediatamente após o almoço, chegou um trabalho delicado e difícil que levaria várias horas e exigia deixar tudo o resto de lado. Consistia em falsificar uma série de relatórios de produção de dois anos atrás, de modo a lançar o descrédito sobre um membro proeminente do Partido Interno, que agora estava sendo escrutinado. Este era o tipo de coisa em que Winston era bom, e por mais de duas horas ele conseguiu tirar a garota de sua mente por completo. Então a memória de seu rosto voltou e, com ela, um desejo irado e intolerável de ficar sozinho. Até que ele pudesse ficar sozinho, era impossível pensar neste novo acontecimento. Esta noite era uma de suas noites no Centro Comunitário. Ele comeu outra refeição de mau gosto na cantina, correu para o Centro, participou da solene tolice de um “grupo de discussão”, jogou duas partidas de tênis de mesa, engoliu vários copos de gin e sentou-se por meia hora através de uma palestra intitulada “Socing em relação ao xadrez”. Sua alma se encheu de tédio, mas pela primeira vez em muito tempo ele não sentia nenhum impulso para se esquivar de sua noite no Centro. Ao ver as palavras “Eu te amo”, havia brotado nele o desejo de permanecer vivo, e a ideia de correr pequenos riscos de repente pareceu estúpida. Não foi antes das vinte e três horas, quando ele estava em casa e na cama – na escuridão, onde você estava a salvo até mesmo da teletela se você se mantivesse em silêncio – que ele foi capaz de pensar continuamente.

     Era um problema físico que tinha que ser resolvi do: como entrar em contato com a garota e marcar um encontro. Ele não considerou mais a possibilidade de que ela pudesse estar armando algum tipo de armadilha para ele. Ele sabia que não era assim, por causa da agitação inconfundível dela quando ela lhe entregou o bilhete. Obviamente, ela também tinha ficado assustada, como deveria estar. Nem mesmo a ideia de recusar seus avanços lhe passou pela cabeça. Apenas cinco noites atrás ele havia contemplado esmagar o crânio dela com um paralelepípedo, mas isso não tinha importância. Ele pensou no corpo nu e jovem dela, como ele havia visto em seu sonho. Ele a havia imaginado uma tola como todas as outras, sua cabeça recheada de mentiras e ódio, sua barriga cheia de gelo. Uma espécie de febre o agarrou ao pensar que ele poderia perdê-la, o corpo jovem e branco poderia fugir dele! O que ele temia mais do que qualquer outra coisa era que ela simplesmente mudasse de ideia se ele não entrasse em contato com ela logo. Mas a dificuldade física de se encontrar era enorme. Era como tentar fazer um movimento no xadrez quando você já estava em mate. Seja qual for a forma com que você se virasse, a teletela o enfrentaria. Na verdade, todas as formas possíveis de comunicação com ela haviam lhe ocorrido em cinco minutos após a leitura da nota; mas agora, com tempo para pensar, ele passou por cada uma delas, como se estivesse colocando uma fileira de instrumentos sobre uma mesa.

     Obviamente, o tipo de encontro que havia acontecido esta manhã não podia ser repetido. Se ela trabalhasse no Departamento de Registros, isso seria relativamente simples, mas ele tinha apenas uma ideia muito vaga do paradeiro do Departamento de Ficção no prédio, e não tinha nenhum pretexto para ir até lá. Se ele soubesse onde ela morava, e a que horas ela saía do trabalho, ele poderia encontrá-la em algum lugar no caminho de casa; mas tentar segui-la não era seguro, porque isso significaria vagabundear fora do Ministério, o que era fácil de se notar. Quanto ao envio de uma carta através dos correios, estava fora de questão. Por conta de um procedimento que nem se quer era secreto, todas as cartas eram abertas em trânsito. Na verdade, poucas pessoas já tinham escrito cartas. Para as mensagens que ocasionalmente era necessário enviar, havia cartões postais impressos com longas listas de frases, e você eliminava as que não se aplicavam. Em qualquer caso, ele não sabia o nome da garota, muito menos o seu endereço. Finalmente ele decidiu que o lugar mais seguro era a cantina. Se ele pudesse encontrá-la em uma mesa sozinha, em algum lugar no meio do salão, não muito perto das teletelas, e com um burburinho suficiente de conversa por todos os lados – se estas condições durassem, digamos, trinta segundos, seria possível trocar algumas palavras.

     Durante uma semana depois disso, a vida foi como um sonho inquieto. No dia seguinte, ela não apareceu na cantina até que ele saísse depois do toque da campainha. Presumivelmente, ela havia sido colocada em um turno posterior. Eles passaram um pelo outro sem se olhar. No dia seguinte, ela estava na cantina no horário habitual, mas com outras três meninas e sentada quase na frente de uma teletela. Então, durante três dias terríveis, ela não apareceu. Toda sua mente e corpo pareciam estar aflitos com uma sensibilidade insuportável, uma espécie de transparência, que fazia de cada movimento, cada som, cada contato, cada palavra que ele tinha que falar ou ouvir, uma agonia. Mesmo durante o sono, ele não podia escapar completamente de sua imagem. Ele não tocou o diário durante aqueles dias. Se havia algum alívio, era seu trabalho, no qual às vezes ele era capaz de se esquecer de tudo por até dez minutos. Ele não tinha a menor ideia do que havia acontecido com ela. Não havia nenhuma indagação que ele pudesse fazer. Ela poderia ter sido vaporizada, poderia ter cometido suicídio, poderia ter sido transferi da para a outra ponta da Oceania; ou pior, e mais provável, ela poderia simplesmente ter mudado de ideia e decidido evitá-lo.

continua na página 234...

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Parte 1

Capítulo 1a (Era um dia frio e luminoso de abril) /
Capítulo 1b ( Acontecera naquela manhã no Ministério)
Capítulo 2 ( Quando apoiou a mão na maçaneta) /
Capítulo 3 (Winston sonhava com sua mãe) /
Capítulo 4 (Com o suspiro profundo) /
Capítulo 5a (Na cantina de teto baixo) /
Capítulo 5b (Alguma coisa em seu tom de voz) /
Capítulo 6 (Winston escrevia em seu diário:)/
Capítulo 7a (Se é que havia esperança:) /
Capítulo 7b (Tudo se esmaecia na névoa) /
Capítulo 8a (De algum lugar no fundo de uma passagem) /
Capítulo 8b (Apressadamente, para que ele não tivesse tempo) /
Capítulo 8c (Neste momento, seu pensamento parou) /
Capítulo 8d (Winston não comprou o quadro) /
Parte 2
Capítulo 1a (Era o meio da manhã) /
Capítulo 1b (No dia seguinte, ela reapareceu) /
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George Orwell (pseudônimo de Eric Arthur Blair) nasceu em 25 de junho de 1903, na Índia. Com menos de um ano de idade, o escritor foi morar na Inglaterra, onde estudou no Eton College. Mais tarde, trabalhou na Polícia Imperial Indiana, na Birmânia, e, também, lutou na Guerra Civil Espanhola, ao lado dos republicanos.

Foi apenas em 1945 que o autor teve sucesso em sua carreira literária, com a publicação de seu livro A revolução dos bichos. Depois, o romancista publicou, em 1949, sua obra mais famosa, o livro 1984, que, assim como aquele, condena os regimes totalitários. Ele faleceu em 21 de janeiro de 1950, em Londres.

Mil novecentos e oitenta e quatro é um romance distópico do escritor inglês George Orwell. Foi publicado em 8 de junho de 1949 pela Secker & Warburg como o nono e último livro de Orwell concluído em vida.