Victor Hugo - Os Miseráveis
Primeira Parte - Fantine
Livro Sétimo — O processo de Champmathieu
XI — Champmathieu cada vez mais admirado
Era, com efeito, Madelaine. A vela que estava sobre a mesa do escrivão iluminava-lhe o rosto. Tinha o chapéu na mão, e a sobrecasaca cuidadosamente abotoada; não se lhe notava o mínimo desalinho no vestuário. Estava muito pálido e tremia ligeiramente. Os cabelos, ainda grisalhos no momento em que chegara, haviam-se-lhe tornado de todo brancos. Encanecera numa hora.
Todas as cabeças se ergueram. A sensação foi indescritível. Houve no auditório um
momento de hesitação. A voz que se ouvira fora tão pungente, o homem que se
apresentara no meio da sala parecia tão tranquilo, que em princípio ninguém
compreendeu coisa alguma. Todos perguntavam quem tinha falado. Ninguém podia
acreditar que fosse aquele homem de aspecto tão sossegado, quem tivesse soltado o
medonho grito.
Esta indecisão durou apenas segundos. Antes mesmo que o presidente e o delegado tivessem podido dizer uma palavra, o homem a quem todos ainda chamavam senhor
Madelaine, dirigira-se para as testemunhas Cochepaille, Brevet e Cheneldieu.
— Não me reconhecem? — perguntou ele.
Os três forçados ficaram estupefatos e fizeram com a cabeça um sinal negativo.
Cochepaille, intimidado, fez-lhe uma continência militar. Madelaine voltou-se para os
jurados e para a presidência e disse com voz suave:
— Senhores jurados, mandem soltar o acusado. Senhor presidente, mande-me
prender: o homem que procuram não é ele, sou eu. Sou Jean Valjean.
Parecia que ninguém respirava. À primeira comoção de espanto sucedera silêncio sepulcral. Sentia-se na sala uma espécie de terror religioso, que domina as multidões quando se efetua algum acontecimento.
Parecia que ninguém respirava. À primeira comoção de espanto sucedera silêncio sepulcral. Sentia-se na sala uma espécie de terror religioso, que domina as multidões quando se efetua algum acontecimento.
Entretanto, o rosto do presidente apresentava a expressão de simpatia e tristeza, o
presidente trocara rápido sinal com o delegado e algumas palavras em voz baixa com os
conselheiros assessores. Em seguida dirigiu-se ao público e perguntou num tom que foi
geralmente compreendido.
— Há por aí algum médico?
Em seguida falou o delegado:
— Senhores jurados, este incidente tão extraordinário e inesperado, não me inspira,
como aos senhores, senão um sentimento que não necessitamos expressar. Todos
conhecem, ao menos pela reputação, o honrado e respeitável senhor Madelaine, maire
de Montreuil-sur-mer. Se no auditório se encontra algum médico, juntemos o nosso
pedido ao do senhor presidente, para que se apreste a assistir ao senhor Madelaine,
acompanhando-o à sua residência.
O senhor Madelaine não deixou o delegado acabar de falar. Interrompeu-o num tom
cheio de mansidão e ao mesmo tempo de autoridade. Eis as palavras que ele
pronunciou; ei-las literalmente, tal como desde logo foram registadas na audiência por
uma das testemunhas desta cena, como soam ainda aos ouvidos dos que as ouviram há
perto de quarenta anos.
— Agradeço ao senhor delegado os seus bons desejos, mas não estou louco, como
vou provar. Os senhores estavam a ponto de cometer um grave erro; soltem esse
homem, eu sou um infeliz condenado que venho cumprir um dever. Sou o único que
digo a verdade, porque só eu vejo claro em tudo isto. O que faço neste momento é
compreendido por Deus, que me está vendo, e é quanto me basta. Eis-me, pois, podem
prender-me. Não obstante, fiz quanto pude. Ocultei-me sob outro nome, enriqueci,
tornei-me maire, quis de novo ser contado entre a gente de bem. Agora, parece-me uma
coisa impossível. Enfim, há muitas coisas que não posso dizer, nem eu venho contar-lhes
a minha vida, um dia a conhecerão. É verdade que roubei o senhor bispo, é ainda
verdade que roubei o rapazinho Gervásio. Tiveram razão para lhes dizerem que Jean
Valjean era um malvado da pior espécie. A culpa não é, talvez, dele. Escutem, senhores
juízes: um homem caído tão baixo como eu, não pode fazer a menor admoestação à
Previdência, nem dar conselho algum à sociedade, mas notem que a infâmia de que eu
intentei sair é uma coisa nociva. As galés fazem o forçado. Registem, se querem, estas
palavras. Antes de ir para as galés, era eu um pobre camponês pouco inteligente, uma
espécie de idiota; as galés transformaram-me. Era estúpido, tornei-me mau; era acha,
tornei-me tição. Mais tarde, a Indulgência e a bondade salvaram-me, como a severidade
me perdera. Mas desculpem-me, os senhores não podem compreender o que lhes estou
dizendo. Encontrarão em minha casa, entre as cinzas do fogão, a moeda de quarenta
soldos que há sete anos roubei ao saboiano Gervásio. Não tenho mais nada a
acrescentar. Agora prendam-me. Mas, meu Deus!, o senhor delegado não me acredita,
meneia a cabeça e diz consigo: Madelaine perdeu a razão. Eis o que em extremo me
aflige. Ao menos não condenem este homem! O quê! Pois estas testemunhas não me
reconhecem! Desejava que aí estivesse Javert, esse reconhecer-me-ia!
É impossível dar ideia da benévola melancolia e do tom sombrio em que foram ditas
estas palavras.
Em seguida voltou-se para os três forçados:
— Pois bem, eu reconheço-o, Brevet! Não se lembra... —Interrompeu-se, hesitou um
momento e continuou: — Não te lembras daqueles suspensórios bordados em xadrez
que tu tinhas nas galés?
Brevet sentiu uma espécie de repelão de surpresa e mirou-o de alto a baixo.
Madelaine continuou:
— Tu, Cheneldieu, que te apelidavas a Ɵ mesmo de Nega-a-Deus, tens o ombro direito
todo queimado porque te deitaste um dia em cima dum braseiro para apagares as três
letras T. F. P., que ainda depois se continuaram a distinguir. É verdade ou não é?
— É verdade — disse Cheneldieu.
Depois dirigiu-se a Cochepaille:
— Cochepaille, tu tens junto do sangradouro do braço esquerdo uma data em letras
azuis. É a data do desembarque do imperador em Cannes: 1 de Março de 1815. Arregaça
a manga.
Cochepaille arregaçou a manga e todos os olhos se lhe fitaram no braço nu. Um
gendarme aproximou uma vela: ali estava, com efeito, a data.
O desgraçado voltou-se para o auditório e para os juízes com um sorriso, que ainda
não se pôde apagar da memória dos que o viram, e que se sentem ainda angustiados
quando pensam nele. Era o sorriso do triunfo, mas era também o do desespero.
— Bem veem — disse ele — que sou, com efeito, Jean Valjean.
Em todo o recinto já não havia juízes, nem acusadores, nem gendarmes; não havia
senão olhos fitos num só ponto e corações opressos. Ninguém se lembrou mais do papel
que tinha de desempenhar: o delegado esqueceu-se de que estava ali para acusar, o
presidente para dirigir a audiência, e o advogado para defender. Coisa extraordinária!
Ninguém fez a mínima pergunta, não interveio autoridade alguma.
A feição característica dos espetáculos sublimes consiste no modo porque se
apoderam de todas as almas e transformam todas as testemunhas em espectadores;
sem dúvida, nem uma só pensou em que estava vendo resplandecer uma grande luz; e
todos interiormente se sentiam deslumbrados.
Não havia a menor dúvida de que se achava presente Jean Valjean. Era claríssimo. A
aparição deste homem fora suficiente para inundar de luz toda aquela questão, um
momento antes tão obscura. Sem que fosse necessária a mais pequena explicação
ulterior, toda aquela multidão, por uma espécie de revelação eléctrica, compreendera
rapidamente a simples e magnífica história de um homem que se denunciara para que
em seu lugar não fosse condenado um inocente. Os pormenores, as hesitações, as
fugitivas resistências possíveis, tudo se passou naquele facto luminoso.
Esta impressão dissipou-se depressa, mas naquele momento foi irresistível.
— Não desejo interromper por mais tempo a audiência — disse Jean Valjean. —
ReƟro-me, visto que me não prendem, tenho muito que fazer. O senhor delegado sabe
quem eu sou e para onde vou, far-me-á prender quando quiser.
E dirigiu-se para a porta. Nem uma voz se ouviu, nem um braço se levantou para lhe
obstar à saída. Todos se afastaram.
Naquele momento tinha ele em si qualquer coisa de divino que fez recuar a multidão.
Atravessou, pois, vagarosamente por entre ela. Nunca ninguém soube quem abriu a
porta, mas é certo que a achou aberta. Chegando ali, voltou-se para trás, dizendo:
— Senhor delegado, fico à sua disposição. — Depois dirigiu-se ao auditório: — Todos
me julgam digno de compaixão, não é verdade? Meu Deus, quando penso no que estive
a ponto de fazer, sinto-me digno de inveja. Todavia estimara mais que nada disto
sucedesse.
Saiu e a porta fechou-se como se abrira; todos os que praticam certas ações
soberanas, têm sempre a certeza de ser servidos por alguns dos que os admiram.
Ainda não tinha decorrido uma hora quando o veredicto do júri aliviou
Champmathieu de todas as acusações. Champmathieu, solto imediatamente, saiu
estupefato, julgando toda aquela gente doida, e sem compreender coisa alguma de tão
extraordinária visão.
continua na página 221...
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Victor-Marie Hugo (1802—1885) foi um novelista, poeta, dramaturgo, ensaísta, artista, estadista e ativista pelos direitos humanos francês de grande atuação política em seu país. É autor de Les Misérables e de Notre-Dame de Paris, entre diversas outras obras clássicas de fama e renome mundial.
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Os Miseráveis: Fantine, Livro Sétimo - XI — Champmathieu cada vez mais admirado
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Victor Hugo
OS MISERÁVEIS
Título original: Les Misérables (1862)
Tradução: Francisco Ferreira da Silva Vieira (1851-1888)
OS MISERÁVEIS
Título original: Les Misérables (1862)
Tradução: Francisco Ferreira da Silva Vieira (1851-1888)
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