Tradução: Alexandre Hubner e Heloisa Jahn
Parte 1
8.
De algum lugar no fundo de uma passagem, o
cheiro do café torrado – café de verdade, não
Café da Vitória – veio flutuando para a rua.
Winston fez uma pausa involuntária. Durante
cerca de dois segundos ele voltara ao mundo meio
esquecido de sua infância. Então uma porta bateu, parecendo cortar o cheiro tão abruptamente
como se tivesse sido um som.
Ele havia caminhado vários quilômetros sobre os
pavimentos e sua úlcera varicosa estava latejante. Esta foi a segunda vez em três semanas que ele
perdia uma noite no Centro Comunitário: um ato
precipitado, já que com certeza o número de presenças no Centro era cuidadosamente verificado.
Em princípio, um membro do Partido não tinha
tempo livre, e nunca estava sozinho, exceto na
cama. Presumia-se que, quando ele não estives
se trabalhando, comendo ou dormindo, estaria
participando de algum tipo de recreação comunitária: fazer qualquer coisa que sugerisse o gosto
pela solidão, mesmo caminhar sozinho, era sempre um pouco perigoso. Havia uma palavra para isso na Novalíngua: vida própria, era chamada as
sim, significando individualismo e excentricida
de. Mas esta noite, quando ele saiu do Ministério,
o ar ameno do mês de abril o havia tentado. O céu
era de um azul mais quente do que ele havia visto naquele ano, e de repente a longa e barulhenta noite no Centro, os jogos chatos e exaustivos,
as palestras e a camaradagem rangente regada de
gin pareciam intoleráveis. Por impulso, ele havia
se afastado da parada de ônibus e se desviado para
o labirinto de Londres, primeiro ao sul, depois ao
leste, depois ao norte novamente, perdendo-se
entre ruas desconhecidas e dificilmente se preocupando em que direção ele estava indo.
“Se há esperança”, ele havia escrito no diário, “ela está nos proles”.
As palavras, declaração de uma verdade mística e de um absurdo palpável, continuavam voltando para ele. Ele estava em algum lugar nas favelas vagas, de cor marrom ao norte e ao leste do que outrora fora a Estação Saint Pancras. Ele estava andando por uma rua de paralelepípedos, cercada por pequenas casas de dois andares com portas surradas que davam direto no pavimento e que de alguma forma eram curiosa mente parecidas com ninhos de ratos. Havia poças de água suja aqui e ali entre as calçadas. Dentro e fora das portas escuras, e por vielas estreitas que se ramificavam de ambos os lados, as pessoas se aglomeravam em números surpreendentes – me ninas em plena floração, com bocas pintadas com batom tosco, e jovens que perseguiam as meninas, e mulheres inchadas que se agitavam, que mostravam como seriam as meninas daqui a dez anos, e velhas criaturas curvadas se arrastando por aí com os pés esticados, e crianças descalças, vestindo trapos, brincando nas poças e depois se espalhavam aos gritos irados de suas mães. Talvez um quarto das janelas da rua estivessem quebradas e cobertas por tábuas. A maioria das pessoas não prestou atenção a Winston; alguns o olharam com uma espécie de curiosidade reservada. Duas mulheres monstruosas, com antebraços vermelhos como tijolos dobrados sobre os aventais, estavam falando do lado de fora de uma porta. Winston pegou pedaços de conversa enquanto se aproximava.
“’Sim’, eu digo para ela, ‘tá tudo muito bem’, digo. ‘Mas se cê tivesse no meu lugar cê teria feito a mesma coisa qu’eu. É fácil criticar’, digo, ‘mas cê não não tem os mesmos problemas qu’eu’”.
“Ah”, disse a outra. “É isso mesmo. É isso mesmo”.
As vozes estridentes pararam abruptamente. As mulheres o estudaram em silêncio hostil enquanto ele passava. Mas não foi exatamente hostilidade; foi apenas uma espécie de cuidado, um enrijecimento momentâneo, como na passagem de algum animal desconhecido. O macacão azul do Partido não podia ser uma visão comum em uma rua como esta. De fato, não era sensato ser visto em tais lugares, a menos que fosse resolver problemas específicos por ali. As patrulhas poderiam detê-lo se por acaso você se deparas se com eles.
“Posso ver seus documentos, camarada? O que você está fazendo aqui? A que horas você saiu do trabalho? Este é seu caminho habitual para casa?” – e assim por diante.
Não que houvesse alguma regra contra voltar para casa por um caminho incomum: mas era suficiente para chamar a atenção para si mesmo se a Polícia do Pensamento soubesse disso.
De repente, a rua inteira estava em alvoroço. Havia gritos de alerta de todos os lados. As pessoas
estavam entrando nas portas como coelhos. Uma
jovem saltou de uma porta um pouco à frente de
Winston, agarrou uma criança pequena brincando em uma poça, chicoteou seu avental em volta
dela, e saltou de volta, tudo em um só movimento. No mesmo instante, um homem de terno pre
to parecido com uma harmônica, que havia saído
de um beco lateral, correu em direção a Winston,
apontando agitado para o céu.
“Vapor!”, gritou. “Cuidado, chefe! Batida na cabeça! Deita logo!’’.
“Vapor” era um apelido que, por alguma razão, os
proles davam às bombas de foguete. Winston prontamente se atirou no chão com o rosto para baixo. Os
proles estavam quase sempre certos quando lhe deram um aviso deste tipo. Eles pareciam possuir algum
tipo de instinto que lhes dizia com vários segundos de
antecedência quando um foguete estava chegando,
embora os foguetes supostamente viajassem mais
rápido que o som. Winston apertou seus antebraços acima de sua cabeça. Havia um rugido que parecia fazer a pavimentação se agitar; uma chuva de
objetos leves se espalhou sobre suas costas. Quando
ele se levantou, descobriu que estava coberto com
fragmentos de vidro da janela mais próxima.
Ele continuou andando. A bomba havia demolido
um grupo de casas 200 metros acima da rua. Uma
nuvem negra de fumaça estava pendurada no céu,
e abaixo dela havia uma nuvem de pó de gesso na
qual já se formava uma multidão ao redor das ruínas. Havia uma pequena pilha de gesso amontoada no pavimento à sua frente, e no meio dela ele
podia ver uma risca vermelha brilhante. Quando se
aproximou, viu que era uma mão humana arrancada pelo pulso. Além do coto sangrento, a mão estava
completamente branqueada a ponto de se assemelhar a um molde de gesso.
Ele chutou a coisa para a sarjeta e depois, para evitar a multidão, entrou à direita em uma rua lateral.
Em três ou quatro minutos ele estava fora da área
que a bomba havia afetado, e a sórdida movimentação da vida nas ruas estava acontecendo como
se nada tivesse acontecido. Eram quase vinte horas, e as lojas de bebidas que os proles frequentavam (eles as chamavam de “pubs”) estavam entupidas de clientes. De suas portas basculantes
sujas, que abriam e fechavam sem parar, saía um
cheiro de urina, serragem e cerveja azeda. Em um
ângulo formado por uma frente de casa saliente,
três homens estavam muito próximos um do outro, o do meio segurando um jornal dobrado que
os outros dois estavam estudando por cima de seu
ombro. Mesmo antes que ele estivesse suficientemente perto para ver a expressão em seus rostos, Winston podia ver a absorção em cada linha
de seus corpos. Era obviamente uma notícia séria
que eles estavam lendo. Ele estava a alguns passos
deles quando de repente o grupo se separou e dois
dos homens estavam brigando. Por um momento,
eles pareciam prestes a começar os golpes.
“Você não está ouvindo direito o que estou te dizendo? Estou dizendo que nenhum número que termine em sete foi sorteado há mais de quatorze meses”.“Foi sim!”“Não, não foi! Lá em casa tenho todos eles, tudo ano tadinho num pedaço de papel. Eu anoto que nem um reloginho. E tô te dizendo, nenhum número que termina em sete–”“Mas um sete ganhou! Eu quase consigo te dizer a porra do número. Quatro zero sete, era esse o fim. Foi em fevereiro – segunda semana de fevereiro”.“Fevereiro é sua mãe! Eu tenho tudo preto no branco. E to dizendo, nenhum número...”“Oh, parem com isso!”, disse o terceiro homem.
Eles estavam falando sobre a loteria. Winston olhou para trás quando já estava trinta metros a frente. Eles ainda estavam discutindo, com expressões vívidas e passionais. A Loteria, com seu pagamento semanal de enormes prêmios, era o único evento público ao qual os proles prestavam bastante atenção. Era provável que houvesse alguns milhões de proles para os quais a Loteria era o principal, se não o único motivo para permanecerem vivos. Era o seu deleite, sua loucura, seu paliativo, seu estimulante intelectual. No que diz res peito à Loteria, mesmo as pessoas que mal sabiam ler e escrever pareciam capazes de cálculos intricados e proezas espantosas de memória. Havia uma tribo inteira de homens que ganhavam a vida simples mente vendendo sistemas, previsões e amuletos da sorte. Winston não tinha nada a ver com o funcionamento da loteria, que era administrada pelo Ministério da Abundância, mas ele estava ciente (na verdade todos no Partido estavam cientes) de que os prêmios eram em grande parte imaginários. Apenas pequenas somas eram realmente pagas, sendo que os ganhadores dos grandes prêmios eram pessoas inexistentes. Na ausência de qualquer intercomunicação real entre uma parte da Oceania e outra, isto não era difícil de conseguir.
Mas se havia esperança, ela estava nos proles. Era necessário se agarrar a isso. Quando você colocava em palavras, parecia razoável: mas quando olhava para os seres humanos passando por você na calçada, se tornava um ato de fé. A rua em que ele havia se transformado desceu. Ele tinha a sensação de já ter estado neste bairro antes, e que havia uma rua principal não muito distante. De algum lugar adiante, veio um barulho de vozes altas. A rua deu uma curva brusca e depois terminou em um lance de degraus que o levou a um beco fundo onde alguns guardas estavam vendendo vegetais de aparência cansada. Neste momento Winston lembrou-se onde ele estava. A viela levava até a rua principal, e na curva seguinte, não a cinco minutos, estava a lojinha de parafernálias onde ele havia comprado o livro em branco que agora era seu diário. E em uma pequena papelaria não muito distante, ele havia comprado seu porta-lápis e seu pote de tinta.
Ele parou por um momento na parte superior dos
degraus. No lado oposto do beco havia um barzinho sujo cujas janelas pareciam ser foscas, mas na realidade estavam apenas cobertas de poeira. Um homem muito velho, curvado, mas ativo,
com bigodes brancos que se movimentavam para
frente como os de um camarão, empurrou a porta
e entrou. Enquanto Winston observava, ocorreu--lhe que o velho, que deve ter no mínimo oitenta
anos, já estava na meia-idade quando a Revolução aconteceu. Ele e alguns outros como ele eram
os últimos laços que existiam agora com o mundo
desaparecido do capitalismo. No próprio Partido não restavam muitas pessoas cujas ideias haviam sido formadas antes da Revolução. A geração
mais velha havia sido dizimada em sua maioria
nas grandes purgas dos anos cinquenta e sessenta, e os poucos que sobreviveram há muito tempo
haviam ficado aterrorizados com a completa rendição intelectual. Se ainda houvesse alguém vivo
que pudesse dar um relato verdadeiro das condições no início do século, só poderia ser um prole.
De repente, a passagem do livro de história que
ele havia copiado em seu diário voltou à mente de
Winston, e um impulso lunático tomou conta dele.
Ele entraria no pub, se familiarizaria com aquele velho e o questionaria. Ele lhe diria:
“Conte-me sobre sua vida quando você era um garoto. Como era naquela época? As coisas eram melhores do que são agora, ou eram piores”?
continua na página 186...
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Parte1:
Parte 1.1a ( Era um dia frio e luminoso de abril) / Parte 1.1b ( Acontecera naquela manhã no Ministério) /
Parte 1.4 (Com o suspiro profundo) / Parte 1.5a (Na cantina de teto baixo) / Parte 1.5b (Alguma coisa em seu tom de voz) /
Parte 1.6 (Winston escrevia em seu diário:) / Parte 1.7a (Se é que havia esperança:) / Parte 1.7b (Tudo se esmaecia na névoa) /
Parte 1.8a (De algum lugar no fundo de uma passagem) /
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George Orwell (pseudônimo de Eric Arthur Blair) nasceu em 25 de junho de 1903, na Índia. Com menos de um ano de idade, o escritor foi morar na Inglaterra, onde estudou no Eton College. Mais tarde, trabalhou na Polícia Imperial Indiana, na Birmânia, e, também, lutou na Guerra Civil Espanhola, ao lado dos republicanos.
Foi apenas em 1945 que o autor teve sucesso em sua carreira literária, com a publicação de seu livro A revolução dos bichos. Depois, o romancista publicou, em 1949, sua obra mais famosa, o livro 1984, que, assim como aquele, condena os regimes totalitários. Ele faleceu em 21 de janeiro de 1950, em Londres.
Mil novecentos e oitenta e quatro é um romance distópico do escritor inglês George Orwell. Foi publicado em 8 de junho de 1949 pela Secker & Warburg como o nono e último livro de Orwell concluído em vida.
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