Tradução: Alexandre Hubner e Heloisa Jahn
Parte 1
8.
continuando...
Winston não comprou o quadro. Teria sido uma
posse ainda mais incongruente do que o peso de
papéis de vidro, e impossível de levar para casa, a
menos que fosse retirado de sua moldura. Mas ele
demorou mais alguns minutos, conversando com
o velho, cujo nome, ele descobriu, não era Weeks – como se poderia ter percebido pela inscrição na
frente da loja – mas Charrington.
O Sr. Charrington,
ao que parece, era um viúvo de sessenta e três anos
de idade e habitou esta loja por trinta anos. Duran
te todo esse tempo, ele tinha a intenção de alterar
o nome em cima da vitrine, mas nunca chegou ao
ponto de fazê-lo.
Durante todo esse tempo em que
estavam falando, a rima meio lembrada continuava
a passar pela cabeça de Winston.
Sempre e geralmente,dizem os sinos de São Clemente,De seda e linho,dizem os sinos de São Martinho!
Era curioso, mas quando você disse isso a si mesmo, você tinha a ilusão de realmente ouvir os sinos, os sinos de uma Londres perdida que ainda existia em algum lugar ou outro, disfarçados e esquecidos. De um campanário fantasmagórico atrás do outro, ele parecia escutá-los tocando. No entanto, até onde ele se lembrava, nunca na vida real havia ouvido os sinos da igreja tocando.
Ele se afastou do Sr. Charrington e desceu as escadas sozinho, de modo a não deixar que o velho
o visse fazendo um reconhecimento da rua antes
de sair pela porta. Ele já havia decidido que após
um intervalo adequado – um mês, digamos – ele
correria o risco de visitar a loja novamente. Talvez
não fosse mais perigoso do que se esquivar durante uma noite pelo Centro. A grande loucura tinha sido voltar aqui em primeiro lugar, depois de
comprar o diário e sem saber se o proprietário da
loja poderia ser confiável. No entanto...!
“Sim, ele pensou novamente, ele voltaria. Ele compraria mais pedaços de belas porcarias. Ele compraria a gravura de São Clemente dos Dinamarqueses,
a tiraria de sua moldura e a levaria para casa es
condida sob a jaqueta de seu macacão. Ele arrancaria o resto deste poema para fora da memória do
Sr. Charrington. Mesmo o projeto lunático de alugar
o quarto lá em cima brilhou em sua mente por um
momento. Durante uns cinco segundos a exaltação
o deixou descuidado, e ele saiu para a calçada sem
sequer um olhar preliminar através da janela. Ele
tinha até mesmo começado a cantarolar com uma
melodia improvisada”.
Sempre e geralmente, dizem os sinos de
São Clemente,
De seda e linho, dizem os -
De repente, seu coração parecia transformar-se em gelo e suas entranhas em água. Uma figura de macacão azul estava descendo a calçada, a não mais do que dez metros de distância. Era a garota do Departamento de Ficção, a garota de cabelo escuro. A luz estava falhando, mas ele não tinha dificuldade em reconhecê-la. Ela o olhou direta mente no rosto, depois caminhou rapidamente como se não o tivesse visto.
Por alguns segundos, Winston ficou paralisado
demais para se mover. Então ele se virou para a direita e se afastou fortemente, não percebendo por
enquanto que ele estava indo na direção errada.
Em todo caso, uma questão foi resolvida. Não ha
via mais dúvidas de que a garota o estava espionando.
Ela deve tê-lo seguido aqui, porque não era crível que
por puro acaso ela estivesse caminhando na mesma
noite pela mesma rua obscura, a quilômetros de distância de qualquer bairro em que viviam os membros
do Partido. Era uma coincidência muito grande. Se ela
era realmente uma agente da Polícia do Pensamento,
ou simplesmente uma espiã amadora inspirada oficialmente, pouco importava. Já era suficiente que ela
o estivesse observando. Provavelmente ela também o
tinha visto entrar no pub.
Caminhar foi um esforço. O pedaço de vidro em
seu bolso batia contra sua coxa a cada passo, e
ele já estava quase decidido a tirá-lo e jogá-lo
fora. A pior coisa era a dor na barriga. Durante
alguns minutos ele teve a sensação de que morreria se não chegasse logo a um banheiro. Mas não havia banheiros públicos em uma região
como esta. Então o espasmo passou, deixando
uma dor chata para trás.
A rua era um beco sem saída. Winston parou, ficou de
pé por vários segundos se perguntando vagamente o que fazer, depois deu a volta e começou a refazer seus passos. Quando ele virou, ocorreu-lhe que
a garota só tinha passado por ele há três minutos e
que, correndo, ele provavelmente poderia alcançá-la. Ele podia continuar no caminho com ela até que
eles estivessem em algum lugar tranquilo, e então
esmagar seu crânio com uma pedra de paralelepípedo. O pedaço de vidro em seu bolso seria pesado o
suficiente para o trabalho. Mas ele abandonou a ideia
imediatamente, porque até mesmo a ideia de fazer
qualquer esforço físico era insuportável. Ele não podia correr, não podia dar um golpe. Além disso, era
jovem e se defenderia. Ele pensou também em correr para o Centro Comunitário e ficar lá até o local
fechar, a fim de estabelecer um álibi parcial para a
noite. Mas isso também era impossível. Uma lassidão mortífera tinha tomado conta dele. Tudo o que ele queria era chegar rapidamente em casa e depois
sentar-se e ficar quieto.
Já passava das vinte e duas horas quando chegou no
apartamento. As luzes eram desligadas na central às
vinte e três e meia. Ele foi para a cozinha e engoliu
quase uma xícara de chá cheia de Gin de Vitória. Então ele foi para a mesa na alcova, sentou-se e tirou
o diário da gaveta. Mas ele não o abriu de uma vez.
Da teletela, uma voz feminina atrevida gritava uma
canção patriótica. Ele sentou-se olhando fixamente
a capa marmoreada do livro, tentando sem sucesso
desligar a voz de sua consciência.
Era de noite que eles vinham buscá-lo, sempre de
noite. A coisa certa era matar-se antes que eles
o pegassem. Sem dúvida, algumas pessoas o faziam. Muitos dos desaparecimentos eram na verdade suicídios. Mas era preciso uma certa coragem
desesperada para se matar em um mundo onde as
armas de fogo, ou qualquer veneno rápido e certo, eram impossíveis de serem encontradas. Ele
pensou com uma espécie de espanto a inutilidade biológica da dor e do medo, a traição do corpo hu
mano que sempre congela em inércia exatamen
te no momento em que um esforço especial é neces
sário. Ele poderia ter silenciado a menina de cabelos
escuros se tivesse agido suficientemente rápido: mas
precisamente por causa da extremidade de seu perigo,
ele tinha perdido o poder de agir. Ele percebeu que em
momentos de crise nunca se está lutando contra um
inimigo externo, mas sempre contra o próprio corpo. Mesmo agora, apesar do gin, a dor chata na barriga tornava impossível o pensamento consecutivo. E
é o mesmo, ele percebeu, em todas as situações aparentemente heroicas ou trágicas. No campo de batalha, na câmara de tortura, em um navio afundado, as
questões pelas quais se luta são sempre esquecidas,
porque o corpo incha até encher o universo, e mesmo
quando não se está paralisado por medo ou gritos de
dor, a vida é uma luta momento a momento contra a
fome ou o frio ou a insônia, contra um estômago com
azia ou um dente dolorido.
Ele abriu o diário. Era importante anotar algo. A
mulher da teletela tinha começado uma nova canção. Sua voz parecia grudar em seu cérebro como
lascas de vidro. Ele tentou pensar em O’Brien, para
quem o diário era escrito, mas em vez disso começou a pensar nas coisas que aconteceriam com ele
depois que a Polícia do Pensamento o levasse em
bora. Não importaria se eles o matassem de imediato. Ser morto era o que você esperava. Mas antes da morte (ninguém falava de tais coisas, mas
todos sabiam delas) havia a obrigatória rotina da
confissão: rastejar no chão e gritar por misericórdia, o rachar dos ossos quebrados, os dentes que
brados e os coágulos sangrentos no cabelo.
Por que você tinha que suportar isso, já que o fim
era sempre o mesmo? Por que não era possível cortar alguns dias ou semanas de sua vida? Ninguém
jamais escapava da detecção, e ninguém jamais
deixou de confessar. Depois de você ter sucumbi
do ao crime de pensamento, era certo que em uma
determinada data você estaria morto. Por que então esse horror, que não mudava nada, teve que
ficar embutido no tempo futuro?
Ele tentou, com um pouco mais de sucesso do que antes, invocar a imagem de O’Brien.
“Vamos nos encontrar no lugar onde não há escuridão”, O’Brien havia
dito a ele.
Ele sabia o que isso significava, ou pensava
que sabia. O lugar onde não há escuridão era o futuro
imaginado, que nunca se veria, mas que, de antemão,
se poderia compartilhar misticamente. Mas, com a voz
da teletela incomodando seus ouvidos, ele não podia
seguir adiante a sua linha de pensamento. Ele colocou um cigarro em sua boca. Metade do tabaco caiu
prontamente sobre sua língua, um pó amargo que era
difícil de cuspir novamente. O rosto do Grande Irmão
nadou em sua mente, deslocando o de O’Brien. Assim
como havia feito alguns dias antes, ele tirou uma moeda do bolso e olhou para ela. O rosto olhava para ele,
pesado, calmo, protetor: mas que tipo de sorriso estava escondido sob o bigode escuro? Como um nó de
chumbo, as palavras voltaram para ele:
GUERRA É PAZLIBERDADE É ESCRAVIDÃOIGNORÂNCIA É FORÇA
continua na página 220...
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Parte1:
Parte 1.1a ( Era um dia frio e luminoso de abril) / Parte 1.1b ( Acontecera naquela manhã no Ministério) /
Parte 1.4 (Com o suspiro profundo) / Parte 1.5a (Na cantina de teto baixo) / Parte 1.5b (Alguma coisa em seu tom de voz) /
Parte 1.6 (Winston escrevia em seu diário:) / Parte 1.7a (Se é que havia esperança:) / Parte 1.7b (Tudo se esmaecia na névoa) /
Parte 1.8a (De algum lugar no fundo de uma passagem) / Parte 1.8b (Apressadamente, para que ele não tivesse tempo) /
Parte 1.8c (Neste momento, seu pensamento parou) / Parte 1.8d (Winston não comprou o quadro) /
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George Orwell (pseudônimo de Eric Arthur Blair) nasceu em 25 de junho de 1903, na Índia. Com menos de um ano de idade, o escritor foi morar na Inglaterra, onde estudou no Eton College. Mais tarde, trabalhou na Polícia Imperial Indiana, na Birmânia, e, também, lutou na Guerra Civil Espanhola, ao lado dos republicanos.
Foi apenas em 1945 que o autor teve sucesso em sua carreira literária, com a publicação de seu livro A revolução dos bichos. Depois, o romancista publicou, em 1949, sua obra mais famosa, o livro 1984, que, assim como aquele, condena os regimes totalitários. Ele faleceu em 21 de janeiro de 1950, em Londres.
Mil novecentos e oitenta e quatro é um romance distópico do escritor inglês George Orwell. Foi publicado em 8 de junho de 1949 pela Secker & Warburg como o nono e último livro de Orwell concluído em vida.
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