Turguêniev - Diário de um Homem Supérfluo (O médico acabou de me deixar.)

DIÁRIO DE UM HOMEM SUPÉRFLUO 

Ivan Turgenev


     O médico acabou de me deixar. Finalmente eu obtive uma resposta categórica! Por mais que ele se esquivava, não podia deixar de dizer o que pensava, finalmente. Sim, eu vou morrer em breve, muito em breve. Os córregos estão se abrindo, e eu vou flutuar para longe, provavelmente com a última neve.... para onde? Só Deus sabe! Para o mar também. Bem, tudo bem! Se eu tiver que morrer, então é melhor morrer na primavera. Mas não é ridículo começar um diário, talvez quinze dias antes da morte? Onde está o mal? E de que forma são quatorze dias a menos de quatorze anos, quatorze séculos? Na presença da eternidade, dizem, tudo não tem conta - sim; mas, nesse caso, a eternidade também não tem conta. Estou caindo em especulações, acho eu: isso é um mau sinal - não estou começando a me tornar covarde... Será melhor se eu narrar alguma coisa. É cru e ventoso fora das portas, - estou proibido de sair. Mas o que eu devo narrar? Um homem bem criado não fala de seus males; compor um romance, ou algo do gênero, não está na minha linha; reflexões sobre temas exaltados estão além dos meus poderes; descrições da vida em torno de mim nem me interessam; e não fazer nada é cansativo; ler é ociosidade. Eh! Vou narrar para mim mesmo a história da minha própria vida. Uma ideia capital! Quando a morte se aproxima, é própria, e não pode ofender ninguém. Eu começo.

     Nasci há trinta anos, filho de um proprietário de terras bastante rico. Meu pai era um jogador apaixonado; minha mãe era uma senhora com caráter... uma senhora muito virtuosa. Só que eu nunca conheci uma mulher cuja virtude proporcionasse menos satisfação. Ela sucumbiu sob o peso de seus méritos, e torturou a todos, começando por si mesma. Durante todos os cinquenta anos de sua vida, nunca descansou, nunca dobrou as mãos; estava eternamente agitada e inquieta, como uma formiga - e sem resultado algum, o que não se pode dizer da formiga. Uma minhoca implacável a roía dia e noite. Só uma vez eu a vi perfeitamente quieta, em seu caixão, no primeiro dia após a sua morte. Ao olhar para ela, realmente me pareceu que seu rosto expressava uma leve surpresa; os lábios semi-abertos, as bochechas afundadas, e os olhos suavemente movimentados pareciam respirar as palavras: "Como é bom não mexer!" Sim, 't é bom, 't é bom finalmente se separar da fadigosa consciência da vida, do sentido importuno e desconfortável da existência! Mas a questão não é essa.
     Eu cresci mal, e não alegremente. Tanto meu pai quanto minha mãe me amavam, mas isso não facilitou as coisas para mim. Meu pai não tinha poder em sua própria casa, nem importância, na qualidade de um homem entregue a um vício vergonhoso e ruinoso. Ele admitiu sua queda e, sem ter forças para renunciar à sua paixão predileta, esforçou-se, pelo menos, por sua sempre afetuosa e discreta inteligência, por sua humildade submissa, para conquistar a indulgência de sua esposa exemplar. Minha mãe, de fato, suportou seu infortúnio com aquele magnífico e ostentoso longínquo sofrimento de virtude que contém tanto orgulho de si mesmo. Ela nunca censurou meu pai por nada, entregou-lhe silenciosamente seu último centavo, e pagou-lhe as dívidas; ele a louvou no rosto e nas costas dela, mas não gostou de ficar em casa, e me acariciou às escondidas, como se ele mesmo tivesse medo de me contaminar pela sua presença. Mas seus traços desgrenhados exalavam tanta bondade naqueles momentos, o sorriso febril em seus lábios foi substituído por um sorriso tão comovente, seus olhos castanhos, rodeados de rugas finas, transportados de tanto amor, que eu, involuntariamente, pressionava minha bochecha até sua face, úmida e quente de lágrimas. Limpei essas lágrimas com meu lenço, e elas fluíram novamente, sem esforço, como a água em um copo cheio de água. Eu me pus a chorar, e ele me acalmou, me deu um tapinha nas costas com a mão, me beijou em todo o rosto com seus lábios trêmulos. Mesmo agora, mais de vinte anos após sua morte, quando me lembro de meu pobre pai, soluços estúpidos sobem em minha garganta, e meu coração bate tão quente e amargo, definha com tanta compaixão dolorosa, como se ainda tivesse muito tempo para bater e como se houvesse alguma coisa para sentir compaixão!

     Minha mãe, pelo contrário, sempre me tratou de uma maneira, afetuosa, mas fria. Tais mães, morais e justas, são frequentemente encontradas nos livros infantis. Ela me amava, mas eu não a amava. Sim! Eu evitava minha mãe virtuosa, e amava apaixonadamente meu pai cruel.

     Mas chega para o dia de hoje. Eu fiz um começo, e não há motivo para eu me sentir ansioso com o fim, seja ele qual for. Minha maldade vai atender a isso.

continua em... 21 de março 

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O médico acabou de me deixar / 21 de março /    

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Ivan Sergeyevich Turgenev - (9 de novembro de 1818 – 3 de setembro de 1883) foi um romancista, contista, poeta, dramaturgo, tradutor e divulgador da literatura russa no Ocidente. Seu romance Pais e Filhos (1862) é considerado uma das principais obras da ficção do século XIX. Ao contrário de Tolstói e Dostoiévski, Turguêniev carecia de motivos religiosos em seus escritos, representando o aspecto mais social do movimento reformista. Ele era considerado agnóstico. Tolstói, mais do que Dostoiévski, pelo menos a princípio, até desprezava Turguêniev. Enquanto viajavam juntos em Paris, Tolstói escreveu em seu diário: "Turguêniev é um tédio." Dostoiévski parodia Turguêniev em seu romance Os Demônios (1872) através do personagem do vaidoso romancista Karmazinov, que está ansioso para se agradar à juventude radical. Em 3 de setembro de 1883, Turguêniev morreu de um abscesso espinhal, complicação do lipossarcoma metastático, em sua casa em Bougival, perto de Paris. Seus restos mortais foram levados para a Rússia e enterrados no Cemitério Volkovo em São Petersburgo. No leito de morte, ele implorou a Tolstói: "Meu amigo, volte à literatura!" Depois disso, Tolstói escreveu obras como A Morte de Ivan Ilyich e A Sonata de Kreutzer.