Ivan Turgenev
25 de março - Um dia branco de inverno.
25 de março - Um dia branco de inverno.
Pelo espaço de uma semana inteira, depois daquele passeio fora da cidade, minha posição não melhorou nada, embora a mudança em Liza se tornasse mais perceptível a cada dia. Como já afirmei, interpretei essa mudança da maneira mais favorável possível para mim mesmo.... A desgraça dos homens solitários e tímidos - aqueles que são tímidos pelo amor próprio - consiste precisamente nisto que eles, tendo olhos, e até mesmo mantendo-os olhando bem abertos, não veem nada, ou o veem sob uma falsa luz, como através de óculos coloridos. E seus próprios pensamentos e observações os atrapalham a cada passo.
No início de nosso convívio, Liza havia me tratado com confiança e franqueza, como uma criança; talvez, até mesmo, em seu gosto por mim houvesse algo de simples, de afeto infantil... Mas quando aquela estranha, quase repentina crise ocorreu nela, depois de uma pequena perplexidade, ela se sentiu envergonhada na minha presença, se afastou de mim involuntariamente, e ao mesmo tempo ficou triste e pensativa... Ela estava esperando.... o quê? Ela mesma não sabia ..... mas eu ..... Eu, como já disse, me alegrei com aquela crise...... Como Deus é minha testemunha, eu quase desmaiei de arrebatamento, como diz o ditado. No entanto, estou disposto a admitir que qualquer outra pessoa no meu lugar também poderia ter sido enganada..... Quem é desprovido de amor-próprio? É desnecessário dizer que tudo isso só ficou claro para mim depois de um tempo, quando fui obrigado a dobrar minhas asas feridas, que na melhor das hipóteses não eram muito fortes.
O mal-entendido que surgiu entre Liza e eu durou uma semana inteira, - e não há nada de surpreendente nisso: foi o meu destino ser testemunha de mal-entendidos que duraram anos e anos. E quem disse que só o verdadeiro é real? Uma mentira é tão tenaz da vida quanto a verdade, se não mais. É um fato, lembro-me, que mesmo durante aquela semana tive um surto de vez em quando.... mas um homem solitário como eu, direi mais uma vez, é tão incapaz de compreender o que se passa dentro dele quanto de compreender o que se passa diante de seus olhos. Sim, e mais do que isso: o amor é um sentimento natural? É natural para um homem amar? O amor é uma doença; e para uma doença, a lei não está escrita. Suponha que o meu coração às vezes se contraísse desagradavelmente dentro de mim; mas, então, tudo em mim estava virado de cabeça para baixo. Como pode um homem saber em tais circunstâncias o que é certo e o que é errado, qual é a causa, qual é o significado de cada sensação separada?
Mas, seja como for, todos esses mal-entendidos, pressentimentos e esperanças foram resolvidos da seguinte maneira.
Um dia,- era de manhã, por volta das onze horas,- antes de eu ter conseguido colocar o meu pé no Sr. A ante-sala de Ozhógin, uma voz estranha e estridente ressoava no salão, a porta voou aberta, e, acompanhado pelo dono da casa, apareceu no umbral um homem alto e imponente de vinte e cinco anos, que apressadamente jogou em seu manto militar, que estava deitado no banco, despediu-se afetuosamente de Kiríll Matvyéevitch, tocou seu boné negligentemente enquanto passava por mim - e desapareceu, apertando suas esporas.
"Príncipe N****," -replicou este último, com uma cara perturbada;-"ele foi enviado de Petersburgo para receber os recrutas. Mas onde estão aqueles criados?" - prosseguiu ele com vexação:-"não havia ninguém para pendurar seu manto".
Nós entramos no salão.
"Dizem que ele veio ontem à noite. Eu lhe ofereci um quarto em minha casa, mas ele recusou. No entanto, ele parece ser um jovem muito simpático".
"Ele ficou muito tempo com você?"
"Cerca de uma hora. Ele me pediu para apresentá-lo à Olympiáda Nikítichna".
"E você o apresentou?"
"Certamente."
"E ele conheceu Lizavéta Kiríllovna?...."
"Sim, ele a conheceu, é claro".
Eu não disse nada por um tempo.
"Sim, acho que ele será obrigado a ficar aqui mais do que quinze dias."
E Kiríll Matvyéevitch fugiu para se vestir.
Subi e desci o corredor várias vezes. Não me lembro que a chegada do Príncipe N**** me causou uma impressão especial na época, exceto aquela sensação desagradável que costuma nos tomar posse no aparecimento de um novo rosto em nosso círculo doméstico. Talvez essa sensação se misturasse com algo na natureza da inveja do tímido e obscuro homem de Moscou pelo brilhante oficial de Petersburgo - "O Príncipe," - pensei - "é um elegante da capital; ele nos olhará de cima..."... Eu não o via há mais de um minuto, mas tinha conseguido notar que ele era bonito, alerta e de fácil educação.
Depois de andar um pouco pelo salão, parei, finalmente, diante de um espelho, tirei do bolso um pente minúsculo, dei ao meu cabelo uma desordem pitoresca e, como às vezes acontece, de repente me envolvi na contemplação do meu próprio rosto. Lembro que minha atenção estava concentrada com particular solicitude em meu nariz; o contorno bastante flácido e indefinido daquela característica não me dava nenhuma gratificação especial - quando, de repente, nas profundezas escuras do vidro inclinado, que refletia quase toda a sala, a porta se abriu, e a graciosa figura de Liza fez sua aparição. Não sei porque não mexi e mantive a mesma expressão no meu rosto. Liza girava a cabeça para frente, olhava atentamente para mim e, levantando as sobrancelhas, mordendo os lábios e prendendo a respiração, como uma pessoa que se alegra de não ter sido vista, se retirava cautelosamente, e suavemente puxava a porta para atrás dela. A porta rangia levemente. Liza estremeceu, e ficou parada na hora. Eu não me mexi..... Novamente ela puxou o puxador da porta, e desapareceu. Não havia possibilidade de dúvida: a expressão do rosto de Liza à vista de minha pessoa não denotou nada além de um desejo de bater uma retirada bem sucedida, para evitar um encontro desagradável; o brilho rápido do prazer que consegui detectar em seus olhos, quando ela pensou que realmente tinha conseguido escapar impenetrável, - tudo isso dizia, mas com muita clareza: aquela jovem garota não estava apaixonada por mim. Durante muito, muito tempo não consegui desviar o olhar da porta imóvel e burra, que novamente se apresentava como uma mancha branca nas profundezas do espelho; tentei sorrir para a minha própria figura ereta - abracei a cabeça, voltei para casa e me atirei sobre o divã. Senti-me repentinamente pesado no coração, tão pesado que não consegui chorar................................ "Será que pode ser?" - Eu repetia incessantemente, deitado, como um morto, de costas, e com as mãos dobradas no peito..... Como você gosta desse "Pode ser?"...
Ivan Sergeyevich Turgenev - (9 de novembro de 1818 – 3 de setembro de 1883) foi um romancista, contista, poeta, dramaturgo, tradutor e divulgador da literatura russa no Ocidente. Seu romance Pais e Filhos (1862) é considerado uma das principais obras da ficção do século XIX. Ao contrário de Tolstói e Dostoiévski, Turguêniev carecia de motivos religiosos em seus escritos, representando o aspecto mais social do movimento reformista. Ele era considerado agnóstico. Tolstói, mais do que Dostoiévski, pelo menos a princípio, até desprezava Turguêniev. Enquanto viajavam juntos em Paris, Tolstói escreveu em seu diário: "Turguêniev é um tédio." Dostoiévski parodia Turguêniev em seu romance Os Demônios (1872) através do personagem do vaidoso romancista Karmazinov, que está ansioso para se agradar à juventude radical. Em 3 de setembro de 1883, Turguêniev morreu de um abscesso espinhal, complicação do lipossarcoma metastático, em sua casa em Bougival, perto de Paris. Seus restos mortais foram levados para a Rússia e enterrados no Cemitério Volkovo em São Petersburgo. No leito de morte, ele implorou a Tolstói: "Meu amigo, volte à literatura!" Depois disso, Tolstói escreveu obras como A Morte de Ivan Ilyich e A Sonata de Kreutzer.
continua em... 26 de março
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O médico acabou de me deixar / 21 de março / 22 de março / 23 de março / 24 de março - Uma geada dura /
25 de março - Um dia branco de inverno /
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