Fernando Pessoa (Portugal)

Os Poetas Portugueses (01)




O último sortilégio


Já repeti o antigo encantamento, 

 E a grande Deusa aos olhos se negou. 

 Já repeti, nas pausas do amplo vento, 

 As orações cuja alma é um ser fecundo. 

 Nada me o abismo deu ou o céu mostrou. 

 Só o vento volta onde estou toda e só, 

 E tudo dorme no confuso mundo.

 Outrora meu condão fadava as sarças 

 E a minha evocação do solo erguia 

 Presenças concentradas das que esparsas 

 Dormem nas formas naturais das coisas. 

 Outrora a minha voz acontecia. 

 Fadas e elfos, se eu chamasse, via, 

 E as folhas da floresta eram lustrosas. 

 Minha varinha, com que da vontade 

 Falava às existências essenciais, 

 Já não conhece a minha realidade. 

 Já, se o círculo traço, não há nada. 

 Murmura o vento alheio extintos ais, 

 E ao luar que sobe além dos matagais 

 Não sou mais do que os bosques ou a estrada.

 Já me falece o dom com que me amavam. 

 Já me não torno a forma e o fim da vida 

 A quantos que, buscando-os, me buscavam. 

 Já, praia, o mar dos braços não me inunda. 

 Nem já me vejo ao sol saudado erguida, 

 Ou, em êxtase mágico perdida, 

 Ao luar, à boca da caverna funda.

 Já as sacras potências infernais, 

 Que, dormentes sem deuses nem destino, 

 À substância das coisas são iguais, 

 Não ouvem minha voz ou os nomes seus, 

 A música partiu-se do meu hino. 

 Já meu furor astral não é divino 

 Nem meu corpo pensado é já um deus.

 E as longínquas deidades do atro poço, 

 Que tantas vezes, pálida, evoquei 

 Com a raiva de amar em alvoroço, 

 Inevocadas hoje ante mim estão. 

 Como, sem que as amasse, eu as chamei, 

 Agora, que não amo, as tenho, e sei 

 Que meu vendido ser consumirão.

 Tu, porém, Sol, cujo ouro me foi presa, 

 Tu, Lua, cuja prata converti 

 Se já não podeis dar-me esta beleza 

 Que tantas vezes tive por querer, 

 Ao menos meu ser findo dividi - 

 Meu ser essencial se perca em si, 

 Só meu corpo sem mim fique alma e ser!

 Converta-me a minha última magia 

 Numa estátua de mim em corpo vivo! 

 Morra quem sou, mas quem me fiz e havia, 

 Anónima presença que se beija, 

 Carne do meu abstrato amor cativo, 

 Seja a morte de mim em que revivo; 

 E tal qual fui, não sendo nada, eu seja!


(1934)





Ricardo Reis (Portugal)



Para ser grande, sê inteiro: nada


Para ser grande, sê inteiro: nada 

Teu exagera ou exclui. 

Sê todo em cada coisa. 

Põe quanto és 

No mínimo que fazes. 

Assim em cada lago a lua toda 

Brilha, porque alta vive.


(Odes)






Alberto Caeiro (Portugal)

O guardador de rebanhos


I 

Eu nunca guardei rebanhos, 

Mas é como se os guardasse. 

Minha alma é como um pastor, 

Conhece o vento e o sol 

E anda pela mão das Estações 

A seguir e a olhar. 

Toda a paz da Natureza sem gente 

Vem sentar-se a meu lado. 

Mas eu fico triste como um pôr do Sol 

Para a nossa imaginação, 

Quando esfria no fundo da planície 

É se sente a noite entrada 

Como uma borboleta pela janela.

Mas a minha tristeza é sossego 

Porque é natural e justa 

E é o que deve estar na alma 

Quando já pensa que existe 

E as mãos colhem flores sem ela dar por isso.

Como um ruído de chocalhos 

Para além da curva da estrada, 

Os meus pensamentos são contentes. 

Só tenho pena de saber que eles são contentes, 

Porque, se o não soubesse, 

Em vez de serem contentes e tristes, 

Seriam alegres e contentes.

Pensar incomoda como andar à chuva 

Quando o vento cresce e parece que chove mais.

Não tenho ambições nem desejos 

Ser poeta não é uma ambição minha 

É a minha maneira de estar sozinho.

E se desejo às vezes 

Por imaginar, ser cordeirinho 

(Ou ser o rebanho todo 

Para andar espalhado por toda a encosta 

A ser muita cousa feliz ao mesmo tempo), 

É só porque sinto o que escrevo ao pôr do Sol, 

Ou quando uma nuvem passa a mão por cima da luz 

E corre um silêncio pela erva fora.

Quando me sento a escrever versos 

Ou, passeando pelos caminhos ou pelos atalhos, 

Escrevo versos num papel que está no meu pensamento, 

Sinto um cajado nas mãos 

E vejo um recorte de mim 

No cimo dum outeiro, 

Olhando para o meu rebanho e vendo as minhas ideias, 

Ou olhando para as minhas ideias e vendo o meu rebanho, 

E sorrindo vagamente como quem não compreende o que se diz 

E quer fingir que compreende.

Saúdo todos os que me lerem, 

Tirando-lhes o chapéu largo 

Quando me vêem à minha porta 

Mal a diligência levanta no cimo do outeiro. 

Saúdo-os e desejo-lhes sol, 

E chuva, quando a chuva é precisa, 

E que as suas casas tenham 

Ao pé duma janela aberta 

Uma cadeira predilecta 

Onde se sentem, lendo os meus versos. 

E ao lerem os meus versos pensem 

Que sou qualquer cousa natural – 

Por exemplo, a árvore antiga 

À sombra da qual quando crianças 

Se sentavam com um baque, cansados de brincar, 

E limpavam o suor da testa quente 

Com a manga do bibe riscado. 

( 08.03.1914 )