Julio Cortázar
(1914-1984)
E eles saíam em certos momentos para caçar inimigos;
eles a chamavam de guerra florida.
No meio do longo corredor do hotel, ele pensou que deveria ser tarde e correu para a rua e pegou a motocicleta na esquina onde o porteiro ao lado permitia que ele a guardasse. Na joalheria da esquina, ele viu que faltavam dez para as nove; ele chegaria aonde estava indo com bastante antecedência. O sol se filtrou pelos prédios altos do centro, e ele - porque para si mesmo, para ir pensando, não tinha nome - montou na máquina, saboreando o passeio. A moto ronronou entre suas pernas e um vento frio soprou em suas calças.
Ele passou pelos ministérios (rosa, branco) e pela série de lojas com vitrines brilhantes na Central Street. Entrava agora na parte mais agradável da viagem, o verdadeiro passeio: uma rua comprida e arborizada, com pouco trânsito e grandes vilas que deixam os jardins chegarem às calçadas, mal demarcadas por sebes baixas. Talvez um tanto distraído, mas correndo para a direita conforme o caso, deixou-se levar pela suavidade, pela leve tensão daquele dia recém-iniciado. Talvez seu relaxamento involuntário o tenha impedido de evitar o acidente. Quando ele viu a mulher parada na esquina se jogar na estrada apesar do sinal verde, era tarde demais para soluções fáceis. Ele freou com o pé e a mão, virando para a esquerda; ele ouviu o choro da mulher e, junto com o choque, perdeu a visão.
Ele voltou abruptamente do desmaio. Quatro ou cinco jovens o puxavam para fora da motocicleta. Ele tinha gosto de sal e sangue, seu joelho doía e, quando foi levantado, gritou, porque não conseguia suportar a pressão no braço direito. Vozes que não pareciam pertencer aos rostos suspensos acima dele, encorajavam-no com piadas e garantias. Seu único alívio foi ouvir a confirmação de que tinha sido ela ao virar da esquina. Ele perguntou sobre a mulher, tentando controlar a náusea que subia por sua garganta. Enquanto estava sendo carregado nas costas para uma farmácia próxima, ele soube que a causa do acidente tinha nada além de arranhões nas pernas dela. "Você mal agarrou, mas o golpe fez a máquina pular para o lado ..."; Opiniões, lembranças, aos poucos, bota nas costas, é assim que vai bem,
A ambulância da polícia chegou cinco minutos depois, e eles o colocaram em uma maca macia onde ele pudesse se deitar à vontade. Com toda a lucidez, mas sabendo que estava sob os efeitos de um choque terrível, ele deu seu endereço ao policial que o acompanhava. Seu braço quase não doeu; de um corte na sobrancelha, o sangue pingou por todo o rosto. Uma ou duas vezes ele lambeu os lábios para beber. Foi bom, foi um acidente, azar; algumas semanas ainda e nada mais. O vigia disse a ele que a motocicleta não parecia muito danificada. "Natural", disse ele. "Como se eu tivesse batido nela ..." Os dois riram e o guarda apertou sua mão quando ele chegou ao hospital e lhe desejou boa sorte. A náusea foi voltando aos poucos; Enquanto era carregado em uma maca com rodas para um pavilhão nos fundos, passando sob árvores cheias de pássaros, ele fechou os olhos e desejou estar dormindo ou com clorofórmio. Mas eles o mantiveram em um quarto com cheiro de hospital por um longo tempo, preenchendo um cartão, tirando suas roupas e vestindo-o com uma camisa dura e acinzentada. Seu braço foi movido com cuidado, sem dor. As enfermeiras brincavam o tempo todo e, se não fosse pelas contrações estomacais, ele se sentiria muito bem, quase contente.
Ele foi levado para a sala de rádio e, vinte minutos depois, com a placa ainda úmida em seu peito como uma lápide preta, ele foi para a sala de cirurgia. Alguém de branco, alto e magro, aproximou-se dele e começou a olhar o raio-X. As mãos da mulher acomodaram sua cabeça, ele se sentiu sendo passado de uma maca para outra. O homem de branco se aproximou dele novamente, sorrindo, algo brilhando em sua mão direita. Ele deu um tapinha na bochecha dela e gesticulou para alguém que estava atrás dela.
Como um sonho era curioso porque estava cheio de cheiros e ele nunca sonhou com cheiros. Primeiro, um cheiro de pântano, já que os pântanos começaram à esquerda da estrada, as aljavas das quais ninguém voltava. Mas o cheiro cessou e, em vez disso, veio uma fragrância composta e escura como a noite em que ele fugia dos astecas. E tudo era tão natural, ele teve que fugir dos astecas que caçavam o homem, e sua única chance era se esconder no meio da mata, tomando cuidado para não se desviar da estrada estreita que só eles, os moteques, eles sabia.
O que mais o torturava era o cheiro, como se até na aceitação absoluta do sonho algo se revelasse contra o que era inusitado, que até então não havia participado do jogo. Cheira a guerra, ele pensou, instintivamente tocando a adaga de pedra furada em seu cinto de lã. Um som inesperado o fez se agachar e congelar, tremendo. Ter medo não era estranho, em seus sonhos o medo abundava. Ele esperou, coberto pelos galhos de um arbusto e pela noite sem estrelas. Bem longe, provavelmente do outro lado do grande lago, as fogueiras dos bivaques devem estar queimando; um brilho avermelhado tingiu aquela parte do céu. O som não se repetiu. Foi como um galho quebrado. Talvez um animal que escapasse do cheiro da guerra como ele. Ele se endireitou lentamente, desabafando. Nada podia ser ouvido, mas o medo ainda estava lá como o cheiro, aquele doce incenso da guerra florida. Era preciso continuar, chegar ao coração da selva evitando os pântanos. Tateando, constantemente se curvando para tocar o solo mais duro da estrada, ele deu alguns passos. Ele queria correr, mas os tremores latejavam ao lado dele. No caminho na escuridão, ele buscou o curso. Então ele sentiu o cheiro do cheiro que mais temia e saltou desesperadamente para frente.
"Ele vai cair da cama", disse o homem doente na cama ao lado. Não pule tanto, amigo.
Ele abriu os olhos e era de tarde, com o sol já baixo nas janelas da longa sala. Ao tentar sorrir para o vizinho, quase se afastou fisicamente da última visão do pesadelo. O braço, engessado, pendia de uma máquina com pesos e polias. Sentia sede, como se corresse quilômetros, mas não queriam dar muita água, só para molhar os lábios e dar um gole. A febre foi aumentando aos poucos e ele teria conseguido adormecer novamente, mas saboreava o prazer de ficar acordado, estreitando os olhos, ouvindo o diálogo dos outros pacientes, respondendo de vez em quando a uma pergunta. Ele viu um carrinho branco chegar que foi colocado ao lado de sua cama, uma enfermeira loira esfregou álcool na frente de sua coxa, e ele enfiou uma agulha grossa conectada a um tubo que ia até um frasco cheio de líquido opalino. Um jovem médico veio com um aparelho de metal e couro que ele ajustou em seu braço são para verificar algo. A noite caía e a febre o arrastava suavemente para um estado em que as coisas eram um alívio como gêmeos de teatro, eles eram reais e doces e ao mesmo tempo um pouco nojentos; como assistir a um filme chato e pensar que fica pior na rua; e ficar. como assistir a um filme chato e pensar que fica pior na rua; e ficar. como assistir a um filme chato e pensar que fica pior na rua; e ficar.
Havia uma xícara de um maravilhoso caldo dourado com cheiro de alho-poró, aipo e salsa. Um pedaço de pão, mais precioso do que um banquete inteiro, foi se esfarelando aos poucos. Seu braço não doeu nada, e apenas na sobrancelha, onde havia sido costurada, uma picada quente e rápida às vezes rangeu. Quando as janelas da frente ficaram com manchas azuis escuras, ele pensou que não seria difícil adormecer. Um pouco incômodo, deitado de costas, mas enquanto lambia os lábios secos e quentes sentiu o gosto do caldo e suspirou de felicidade, abandonando-se.
Primeiro foi uma confusão, uma atração para si mesma todas as sensações por um momento entorpecidas ou confusas. Ele percebeu que estava correndo no escuro, embora acima o céu arborizado estivesse menos preto do que o resto. A estrada, ele pensou. "Eu saí da estrada." Seus pés afundaram em um colchão de folhas e lama, e ele não conseguia mais dar um passo sem que os galhos dos arbustos açoitassem seu torso e suas pernas. Ofegante, sabendo que estava encurralado apesar da escuridão e do silêncio, ele se agachou para ouvir. Talvez a estrada estivesse perto, com a primeira luz do dia ele iria vê-la novamente. Nada poderia ajudá-lo a encontrá-la agora. A mão que, sem saber, agarrou o cabo da adaga, subiu como um escorpião dos pântanos até o pescoço, onde o amuleto protetor estava pendurado. Mal movendo os lábios, ele sussurrava a prece do milho que traz luas felizes, e a súplica ao Altíssimo, ao distribuidor de mercadorias mínimas. Mas ele sentiu ao mesmo tempo que seus tornozelos estavam afundando lentamente na lama, e a espera na escuridão do chaparral desconhecido estava se tornando insuportável. A guerra florida havia começado com a lua e já fazia três dias e três noites. Se ele conseguisse se refugiar nas profundezas da selva, deixando a passagem além da região do pântano, os guerreiros poderiam não seguir sua trilha. Ele pensou no número de prisioneiros que já haviam feito. Mas a quantidade não contou, mas o tempo sagrado. A caçada continuaria até que os padres dessem o sinal para voltar. Tudo tinha seu número e seu fim, e ele estava no tempo sagrado, do outro lado dos caçadores.
Ele ouviu os gritos e saltou de pé, adaga na mão. Como se o céu estivesse pegando fogo no horizonte, ele viu tochas se movendo entre os galhos, bem perto. O cheiro da guerra era insuportável, e quando o primeiro inimigo saltou em seu pescoço, ele quase teve prazer em cravar a lâmina de pedra em seu peito. E ao seu redor as luzes e gritos de alegria. Ele conseguiu cortar o ar uma ou duas vezes, e então uma corda o agarrou por trás.
"É a febre", disse o da cama ao lado. A mesma coisa aconteceu comigo quando fiz uma cirurgia no duodeno. Beba água e verá que dormirá bem.
Junto com a noite da qual ele voltou, a escuridão quente do quarto parecia deliciosa. Uma lâmpada violeta vigiava no alto da parede oposta como um olho protetor. Você podia ouvir tosse, respiração alta, às vezes um diálogo em voz baixa. Tudo era agradável e seguro, sem assédio, sem ... Mas ele não queria continuar pensando no pesadelo. Havia tantas coisas divertidas. Ele olhou para o gesso em seu braço, as polias que o seguravam tão confortavelmente no ar. Eles colocaram uma garrafa de água mineral em sua mesa de cabeceira. Ele bebeu do pescoço, avidamente. Ele agora podia distinguir as formas do quarto, as trinta camas, os armários com armários. Ele não deve mais ter essa febre, seu rosto parecia fresco. Sua sobrancelha estava ligeiramente dolorida, como uma memória. Ele se viu novamente saindo do hotel, tirando a motocicleta. Quem teria pensado que ia acabar assim? Ele estava tentando consertar o momento do acidente e ficou furioso ao perceber que havia um buraco ali, um vazio que ele não conseguia preencher. Entre o choque e o momento em que o levantaram do chão, um blecaute ou o que quer que seja, ele não conseguiu ver nada. E ao mesmo tempo tinha a sensação de que esse buraco, esse nada, havia durado uma eternidade. Não, nem mesmo o tempo, antes como se naquele buraco ele tivesse passado por algo ou viajado distâncias imensas. A queda, o golpe brutal contra o pavimento. De qualquer forma, saindo da fossa, ele sentiu quase um alívio quando os homens o levantaram do chão. Com a dor do braço quebrado, o sangue da sobrancelha rachada, o hematoma no joelho; com tudo isso, um alívio poder voltar ao dia e sentir-se apoiado e ajudado. E foi estranho. Eu perguntaria uma vez no consultório médico. Agora o sono o estava ganhando de novo, puxando-o lentamente para baixo. O travesseiro era tão macio e o frescor da água mineral fervia em sua garganta. Talvez ela pudesse realmente descansar, sem os malditos pesadelos. A luz violeta da lâmpada no alto estava diminuindo lentamente.
Enquanto dormia de costas, não se surpreendeu com a posição em que voltou a se reconhecer, mas sim o cheiro de umidade, de pedra vazando, fechou sua garganta e o obrigou a entender. Inútil abrir os olhos e olhar em todas as direções; escuridão absoluta o envolveu. Ele queria se endireitar e sentiu as cordas em seus pulsos e tornozelos. Ele estava preso no chão, em um piso de pedra úmido e gelado. O frio atingiu suas costas nuas, suas pernas. Com o queixo, procurou o contato com o amuleto e soube que ele havia sido arrancado dele. Agora ele estava perdido, nenhuma oração poderia salvá-lo do fim. Ao longe, como se filtrando entre as pedras da masmorra, ele ouviu os tambores da festa. Eles o trouxeram para o teocalli, ele estava nas masmorras do templo esperando sua vez.
Ele ouviu gritos, um grito rouco que ricocheteou nas paredes. Outro grito, terminando em um gemido. Foi ele quem gritou na escuridão, gritou porque estava vivo, todo o seu corpo se defendeu com o grito do porvir, do fim inevitável. Ele pensou em seus companheiros que iriam encher outras masmorras, e aqueles que já estavam subindo os degraus do sacrifício. Ele gritou de novo sufocante, mal conseguia abrir a boca, suas mandíbulas estavam cerradas e ao mesmo tempo como se fossem de borracha e se abrissem lentamente, com um esforço infinito. O rangido dos ferrolhos o sacudiu como um chicote. Convulsionado, contorcendo-se, ele lutou para se libertar das cordas que afundavam em sua carne. Seu braço direito mais forte puxou até que a dor se tornou insuportável e ele teve que ceder. Ele viu as portas duplas abertas e o cheiro de tochas o alcançou antes da luz. Mal cingidos com a tanga da cerimônia, os acólitos dos sacerdotes se aproximaram dele, olhando-o com desprezo. Luzes brilharam em torsos suados, cabelos pretos com penas. As cordas cederam e, em seu lugar, mãos quentes, duras como bronze, o agarraram; sentiu-se erguido, sempre de costas, puxado pelos quatro acólitos que o conduziram pela passagem. Os portadores da tocha lideraram o caminho, iluminando vagamente o corredor de paredes úmidas e teto baixo que os acólitos tiveram que pendurar a cabeça. Agora eles o usaram, eles usaram, era o fim. Virado para cima, a um metro do teto de uma rocha viva que às vezes era iluminada com o reflexo de uma tocha. Quando, em vez do teto, as estrelas nascessem e a escada queimasse com gritos e danças se erguesse diante dele, seria o fim. A passagem nunca acabou
Ele saltou para a noite do hospital, para o doce teto alto, para a sombra suave que o rodeava. Ele pensou que devia ter gritado, mas seus vizinhos dormiram em silêncio. Na mesinha de cabeceira, a garrafa d'água tinha uma espécie de bolha, uma imagem translúcida contra a sombra azulada das janelas. Ela engasgou com o alívio em seus pulmões, o esquecimento daquelas imagens que ainda estavam grudadas em suas pálpebras. Cada vez que fechava os olhos, via-os se formar instantaneamente e se endireitava apavorado, mas ao mesmo tempo gostando de saber que agora estava acordado, que a vigília o protegia, que logo amanheceria, com o bom sono profundo aquele tem naquela hora., sem imagens, sem nada ... Era difícil para ele manter os olhos abertos, a sonolência era mais forte que ele. Ele fez um último esforço, gesticulando em direção à garrafa de água com a mão boa; ele não conseguiu pegá-lo, seus dedos se fecharam em um vazio novamente preto, e a passagem continuou sem fim, pedra após pedra, com repentinas labaredas avermelhadas, e ele de costas gemeu baixinho porque o teto ia acabar, ele se levantou, abrindo-se como uma boca de sombra, e os acólitos se endireitaram e do alto uma lua minguante caiu em seu rosto onde os olhos não queriam ver, eles se fecharam desesperadamente e se abriram olhando para passar para o outro lado, para redescobrir o protetor teto da sala. E toda vez que eles abriam era noite e a lua enquanto eles o subiam escada acima, agora com a cabeça baixa, e no topo estavam as fogueiras, as colunas vermelhas de vermelho perfumado, e de repente ele viu a pedra vermelha, brilhante com gotejamento de sangue e o balanço dos pés dos sacrificados, que eles arrastaram para jogá-lo rolando pelos degraus do norte. Com uma última esperança, ela apertou as pálpebras, gemendo para acordar. Por um segundo ele pensou que conseguiria, porque estava imóvel na cama novamente, a salvo do balanço de cabeça para baixo. Mas ele cheirava a morte e quando abriu os olhos viu a figura ensanguentada do sacrificador vindo em sua direção com a faca de pedra na mão. Conseguiu fechar novamente as pálpebras, embora agora soubesse que não iria acordar, que estava acordado, que o sonho maravilhoso tinha sido o outro, absurdo como todos os sonhos; um sonho em que ele havia caminhado por estranhas avenidas de uma cidade incrível, com luzes verdes e vermelhas que queimavam sem chamas ou fumaça, com um enorme inseto de metal zumbindo sob suas pernas. Na mentira infinita daquele sonho, eles também o levantaram do chão,
FIM
Fim do jogo , 1956
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