A vida não é só estar viva

XXVIII (2ª) - No se puede hacer la revolución sin las mujeres

Estava faminta de saudade

baitasar

Existem coisas que não têm preço, outras que não adianta colocar preço, ninguém irá comprar, não adianta sacrificar qualquer afetação romântica, é preciso encontrar a vontade onde só se encontra o medo. Mercadoria de encalhe ocupa espaço e a fila não anda. Nesse ramo do comércio é preciso separar o trabalho do lazer. Se eu não gozava com macho algum? Aprendi a fazer preço e a fazer fingimento. Quanto mais preço, mais freguês, quanto mais barulhenta, mais duros eles ficam, os machos querem mentira, se medem pelo tamanho-pau, o volume da bolsa e o tamanho dos meus gritos. Você não me acredita, eu também não imaginava que fosse desse jeito, minha querida, é tudo medido.

Estava faminta de saudade.

Com três ramos de arruda fiz o sinal da cruz três vezes sobre cada seio, passava lentamente as folhas de arruda pelo bico dos meus pequenos peitos, e rezava

— Jesus morreu, Jesus ressuscitou, pela graça de Deus, meu seio se curou. — depois rezava um Pai-nosso com a arruda na mão. Nada custa um pouco de reza e simpatia na gente mesma, ajeitar uma ou outra coisinha. Queria que meus peitinhos pudessem crescer, tinha fé que a reza pudesse ajudar.

Contra palavras explosivas é bom fazer uso da reza, pode não alcançar o exaltado, mas protege o cadáver na vida eterna.

Queria saber alguma reza de iluminação para fazer o meu preço de uso, não tinha ou não sabia, então pensei em sair caminhando entre as pessoas de bem, perguntando ao acaso

— Senhor, como se faz o preço de alguma coisa? Senhora, e o preço da alma? da criança? e o preço do cuspe? — não queria ficar triste naquele sonho, só precisava socorro, mas não respondiam, acho que estavam com medo de pensar. Por sorte, o miúdo leporino ocupava meu pensamento e os meus biquinhos se acostumavam com seus carinhos solitários, ficavam durinhos e pareciam se derramar num rio de águas quentes, brancas, doces

— Meu filho, a vida não é só estar vivo, é preciso viver. — dona Lara gostava de aconselhar os filhos, conseguia fingir. Eu não arranjava de fugir de conversar comigo mesma. Cada uma com suas não soluções. Os casos amorosos começaram a me parecer lentos, difíceis e insuportáveis, uma bagagem sem alças para carregar, como o tédio mordido pelo frio. Não lembrava nenhum baile ou pompa de igreja em seu nome de puta. Não sei, mas lembro que me veio um cheiro de bosta queimada e a vontade de vomitar. Continuava faminta de saudade

— Qual era o meu preço? — não se arrisca a fama de inauguração colocando preço de desencalhe, mas se fosse tudo bem ia ter recompensas. Fiquei de aborrecimento, eu mesma comigo, travei de chofre os pés no chão e o pensamento na cabeça, precisava encarar o trabalho com mais alegria, ir ao encontro dos sonhos do patrão

— E se não for um preço justo? — quando alguém paga recebe o direito de julgar a falta de vergonha e a indolência, ergui os olhos ao espelho e vi uma mulher morena, olhos brilhantes, cabelos entrançados com torcidas, cintura afinada por uma cinta de pano, quadris alargados. Fechei e abri meus olhos, dava tempo da assombração sumir. Fiz o gesto da cruz porque não tinha explicação para o aparecimento. Ela sumiu

— Eu deveria ter mais coragem e me arriscar? — até que o grito da dona Lara me desgrudava da conversa de mim mesma, anoitecia ou amanhecia na solidão daquele quarto, abandonada por la Montaña, as horas paradas não iam a lugar nenhum, a monotonia da goteira de sonhos

— Preta!

— O que foi, dona Lara?

— Onde a índia madraça tava com a cabeça enfiada?

— Lugar nenhum, dona Lara, lugar nenhum. — não foi a primeira vez que senti a falta de uma voz de conversa, o cansaço se espalhava pelo chão e deixava o quarto repleto de roncos, lamentos nas gargantas dos espíritos. Senti medo do castigo do além da minha reza

— Índia maricas... me prepara o banho!

— Já estou indo. — larguei o miudim no cercado, um curral de cama. Entrei no banheiro do banho.  Os restos da luta, entre dona Lara e Dom Juan, estavam esparramados pela ferida sangrenta do quarto de banho, usei desinfetante enquanto mastigava meu queixume de escovar a louça da banheira

— Não há necessidade da escovação, tenho pressa desse banho.

— Já vou preparar sua água.

— Isso, já vai tarde. — a patroa caminhava até a bacia sanitária para despejar de si mesma suas imundícies. Os barulhos e cheiros não lhe pareciam incomodar, acho até que se divertia com os sustos que me aprontava. Nenhum amor de romance há de resistir com tanta porcaria, às vezes, é necessário mentir

— Preta! — nunca entendi aquela precisão de me chamar como se fosse um lamento afobado

— Sim, senhora. — respondia com um sussurro de obediência, voz cerimoniosa; o sangue coagulado dos espíritos ancestrais me permite essa elasticidade de borracha, tomar outras formas depois de amassada até ficar desfeita, pronta para sobreviver

— Tu conhece a pretinha Manoela? — deixou cair o restante das suas roupas e sentou na louça sanitária. Uma bela fêmea, um bom preço. Tirava o sujo de si mesma, desprendia vapores pela boca, tinha um mau hálito enrolado e confuso. Ergueu-se e voltou a sentar na louça sanitária, pareceu arrependida de alguma coisa

— Quem, senhora? — eu aprendia a amassar o látex, o sangue não me fervia, vazava lentamente como um suco leitoso, fingia importância que não tinha valor, às vezes, fica descontrolado mentir

— A filha do chefe cozinheiro da embaixada dos bananas...

— Quem? — às vezes, é inevitável mentir

— O Pedro, amigo do Juan. — não gostava quando dona Lara iniciava seus interrogatórios, me obrigava sair do silêncio e mentir de um jeito que a verdade e a mentira se confundiam, não se perdiam mais uma da outra

— Não conheço a menina, dona Lara. — queria acabar com o comprimento da conversa de perguntar e responder, inquirir e tapear

— Não é mais menina. — enrolou o papel da higiene na mão, feito um novelo, e se limpou uma, duas, três vezes, tentou desinteressadamente enfiar a mão e o papel sujo na cesta, mas errou e ficou ali, esperando ajuda

— A safada tirou o filho. — já estava erguida e deixava os fundilhos pisoteados no chão, esperando pela minha mão. Ergui os olhos e vi a sua brancura total. Mostrava-se sem vergonhas, não havia ninguém no lavatório para falar da matéria de que era feito seu corpo e dos pelos que ficavam enrolados nas virilhas, não lembro se senti dó ou inveja

— Coitada. — não consegui ficar no silêncio neutro de ouvinte

— A pretinha tinha que ser excomungada. — amaldiçoadinha porque se deu sem permissão, nem imagino o que será de mim que vou me dar por preço ainda não decidido

— Por que, dona Lara?

— Servir de amostra, Preta. — parou ali, no meio do quarto de banho, nua, me olhando, senti um calafrio do calcanhar até a nuca, o que mais essa mulher sabia, que não me dizia, ficou avisado naquele olhar de fogo

— Não entendi, dona Lara.

— Tem que saber o seu lugar. — talvez a guria não fosse como eu, que nunca quis filho, é preciso ter fé na reza — É sempre assim, na hora de abrir as pernas, bem que gostam. — pensava no sofrimento da moça e se valia tanta dor, tanto sacrifício, tanta maldade, ela precisa da ajuda das rezas

Dona Lara deu mais uma limpada na imundície com outra descarga da água, quem só vê a cara não se lembra da sujidade

— Acho que o padre comunista nem toca no assunto. — não havia inveja nem generosidade na sua voz, apenas maldade, a crueldade do pecado mortal inventada pela dureza do coração

— Dona Lara, a água do banho...

— Já sei, primeiro uma chuveirada. — corri até o chuveiro para regular o banho com o calor de um abraço. A mulher do patrão tinha uma boniteza de leoa, era difícil não ver. Olhava sus agarraderas enormes, gigantes, não me conformava com meus pequenos peitos, pareciam feitos para a boca do leporino

— Dona Lara, o miúdo está chorando! — queria correr para os braços que me necessitavam aos berros, abrir minha blusa e oferecer meu bico adocicado, gigante de vontade para acalmar aquele desespero de fome

— Dizem que foi o embaixador... — não dei mais importância aquela conversa sem importância, sai correndo para o miudim.