Turguêniev - Diário de um Homem Supérfluo (24 de março)

DIÁRIO DE UM HOMEM SUPÉRFLUO 

Ivan Turgenev

     24 de março

 

          No mesmo dia da minha chegada à cidade de O***, os negócios governamentais acima mencionados me levaram a chamar um certo Ozhógin, Kiríll Matvyéevitch, um dos chefes do condado; mas conheci-o, ou, como diz o ditado, fiquei íntimo dele, duas semanas depois. Sua casa estava situada na rua principal, e se distinguia de todas as outras pelo seu tamanho, seu teto pintado, e dois leões no portão, pertencentes àquela raça de leões que carregam uma semelhança notável com os cães infrutíferos cujo local de nascimento é Moscou. Só desses leões é possível deduzir que Ozhógin era um homem opulento. E, na verdade, ele possuía quatrocentas almas de servos; ele recebeu em sua casa a melhor sociedade da cidade de O***, e teve a reputação de ser um homem hospitaleiro. O chefe de polícia veio até ele, em um grande carroção de cenoura puxada por um par de cavalos, um homem notavelmente grande, que parecia ter sido esculpido em material usado em lojas. Outros oficiais também o visitaram: o homenzinho, uma criatura amarelada e bastante maliciosa; o agitador, de origem alemã, com rosto de Tatár; o oficial de Caminhos de Comunicação, uma alma terna, um cantor, mas um escândalo; um ex-marechal da Nobreza do condado, um cavalheiro de cabelo pintado, e punhos amarrotados, calças com alças, e aquela expressão extremamente nobre do semblante, tão característica das pessoas que foram julgadas pelos tribunais. Foi visitado também por dois proprietários de terras, amigos inseparáveis, ambos não mais jovens, e até mesmo fios de cabelo com a idade, sendo que o mais jovem estava constantemente esborrachando o mais velho, e fechando a boca com uma e a mesma reprovação: "Venha, isso vai servir, Sergyéi Sergyéitch! O que você sabe sobre isso? Pois você escreve a palavra próbka [rolha] com a letra b.... Sim, cavalheiros, "- ele costumava continuar, com todo o calor da convicção, dirigindo-se aos presentes: - "Sergyéi Sergyéitch escreve não próbka, mas bróbka". E todos os presentes riram, embora, provavelmente, nenhum deles se tenha distinguido particularmente por sua habilidade em ortografia; e o infeliz Sergyéi Sergyéitch se calou, e curvou a cabeça com um sorriso pacífico. Mas estou esquecendo que meus dias estão contados, e estou entrando em detalhes demais. Assim, sem mais circunlóquios: Ozhógin era casado e tinha uma filha, Elizavéta Kiríllovna, e eu me apaixonei por essa filha.

     O próprio Ozhógin era um homem comum, nem bom nem mau; sua mulher começava a se parecer muito com uma galinha idosa; mas a filha deles não saía aos pais. Ela era muito decente, de disposição vivaz e gentil. Seus olhos cinzentos e brilhantes olhavam com naturalidade, e de maneira direta de baixo das sobrancelhas infantis; ela sorria quase que constantemente, e também ria com bastante frequência. Sua voz fresca tinha um toque muito agradável; ela se movia com facilidade, rapidamente, e corava alegremente. Ela não se vestia com muita elegância; vestidos extremamente simples lhe serviam perfeitamente.

     Em geral, eu nunca me conheci rapidamente, e se me senti à vontade com uma pessoa no primeiro encontro - o que, no entanto, quase nunca foi o caso - confesso que isso falou muito a favor do novo conhecido. Não soube de todo como me comportar com as mulheres, e na presença delas ou franzi o rosto e assumi uma expressão feroz, ou exibi meus dentes com um sorriso estúpido, e torci a língua na boca com vergonha. Com Elizavéta Kiríllovna, pelo contrário, me senti em casa desde o primeiro momento. Foi assim que aconteceu. Um dia chego na casa de Ozhógin antes do jantar e pergunto: 

"Ele está em casa? me disseram: "Sim, e ele está se vestindo; por favor, entre no corredor." 

     Eu entro no corredor; vejo uma jovem com um vestido branco de pé junto à janela, de costas para mim, e segurando uma gaiola nas mãos. Eu me enrolo um pouco, de acordo com meu hábito; mas, mesmo assim, tusso por conveniência. A moça se vira rapidamente, tão rápido que seus cachos a golpeiam no rosto, me veem, se curva, e com um sorriso me mostra uma caixinha, meio cheia de sementes.

"Você me dá licença?"

     É claro que, como é costume em tais circunstâncias, eu primeiro curvei a cabeça e, ao mesmo tempo, torci e endireitei os joelhos (como se alguém tivesse me batido por trás na parte de trás das pernas, o que, como todo mundo sabe, serve como um sinal de excelente procriação e agradável facilidade de comportamento), e depois sorri, levantei a mão e a acenei duas vezes com cautela e gentilmente no ar. A menina imediatamente se afastou de mim, tirou da jaula uma pequena tábua, e começou a raspá-la violentamente com uma faca, e de repente, sem mudar de atitude, proferiu as seguintes palavras:

"Esta é a barbatana de touro do papai... Você gosta de barbatanas de touro"?
"Eu prefiro pássaros canários", respondi, não sem um certo esforço.
"E também gosto de canário; mas basta olhar para ele, ver como ele é bonito. Veja, ele não tem medo" - o que me surpreendeu foi que eu não tivesse medo" - "Aproxime-se. O nome dele é Pópka".

     Eu subi, e me curvei.

"-Ele é muito charmoso, não é?"

     Ela virou o rosto para mim; mas estávamos tão próximos um do outro que ela foi obrigada a jogar um pouco a cabeça para trás, para me olhar com seus olhos brilhantes. Eu olhava para ela: todo o seu rosto jovem e rosado sorria de uma maneira tão amigável que eu também sorria, e quase ria de prazer em voz alta. A porta se abriu; o Sr. Ozhógin entrou. Fui imediatamente até ele, e comecei a conversar com ele de uma maneira muito desobediente; não sei como cheguei a ficar para jantar; passei a noite fora, e no dia seguinte, o lacaio de Ozhógin, um sujeito longo e pálido, já estava sorrindo para mim, como amigo da casa, enquanto ele tirava meu sobretudo.

     Encontrar um refúgio, tecer para mim mesmo até um ninho temporário, conhecer a alegria das relações e hábitos cotidianos, - essa era uma felicidade que eu, um homem supérfluo, sem lembranças domésticas, não havia experimentado até aquele momento. Se houvesse algo em mim sugestivo de uma flor, e se essa comparação não fosse tão grosseira, eu decidiria dizer que, a partir daquela hora, comecei a desabrochar em espírito. Tudo em mim e ao meu redor passou por uma mudança tão instantânea! Toda minha vida foi iluminada pelo amor, -literalmente toda minha vida, até os menores detalhes, - como uma câmara escura e deserta, na qual uma vela foi trazida. Deitei-me para dormir e me levantei, me vesti, me deitei e fumei meu cachimbo de uma maneira diferente do meu hábito; até pulei enquanto caminhava, - realmente o fiz, como se as asas tivessem brotado de repente em meus ombros. Lembro-me que não tive dúvidas nem por um minuto, quanto à sensação com que Elizavéta Kiríllovna me inspirou; e desde o primeiro dia me apaixonei por ela apaixonadamente, e desde o primeiro dia, também, soube que estava apaixonado. Eu a via todos os dias, durante três semanas. Essas três semanas foram o momento mais feliz da minha vida; mas a lembrança delas é dolorosa para mim. Não consigo pensar nelas sozinho: aquilo que as seguiu se levanta involuntariamente diante de mim, e a dor venenosa lentamente agarra o coração que acabava de se amolecer.

     Quando um homem está se sentindo muito bem, seu cérebro, como todos sabem, age muito pouco. Um sentimento calmo e alegre, um sentimento de satisfação permeia todo o seu ser; ele é engolido por ele; a consciência da individualidade desaparece nele - ele está em estado de bem-aventurança, como dizem poetas mal educados. Mas quando, finalmente, esse "feitiço" passa, um homem às vezes se sente irritado e arrependido, a ponto de, em meio à felicidade, ser tão despreocupado consigo mesmo que não redobra seus pensamentos, seus reflexos e suas lembranças, que não prolonga seu prazer... como se um homem "feliz" tivesse algum tempo, e como se valesse a pena refletir sobre suas próprias emoções! O homem feliz é como uma mosca ao sol. É por isso que, quando me lembro dessas três semanas, acho quase impossível reter em minha mente uma impressão precisa e definitiva, tanto mais que, como em todo esse tempo, nada de particular se deu entre nós..... Aqueles vinte dias se apresentam para mim como algo quente, jovem e perfumado, como uma espécie de raia brilhante em minha vida sombria e cinzenta. Minha memória de repente se torna implacavelmente fiel e clara, datando apenas do momento em que os golpes do destino desceram sobre mim, falando novamente nas palavras daqueles mesmos escritores malcriados.

     Sim, aquelas três semanas..... Mas não deixaram, precisamente, nenhuma imagem para trás em mim. Às vezes, quando penso muito nesse tempo, certas lembranças de repente flutuam da escuridão do passado - como as estrelas inesperadamente começam no céu noturno a encontrar olhos atentos. Especialmente memorável para mim é um passeio em um bosque fora da cidade. Éramos quatro: a velha Madame Ozhógin, Liza, eu, e um certo Bizmyónkoff, um pequeno funcionário da cidade de O***, um jovem de cabelos lisos, bem-humorado e manso. Terei ocasião de aludir a ele novamente. O Sr. Ozhógin permaneceu em casa: sua cabeça doeu, em conseqüência de ter dormido muito tempo. O dia estava esplêndido, quente e calmo. Devo observar que jardins de diversão e diversão pública não são ao gosto do russo. Nas cidades governamentais, nos chamados Jardins Públicos, nunca se encontrará uma alma viva em nenhuma estação do ano; possivelmente alguma velha mulher se sentará, grunhindo, num banco verde assado ao sol, nas proximidades de uma árvore doente, e isso somente quando não houver uma loja suja perto do portão. Mas se houver um pequeno bétula esparsa nas proximidades da cidade, os comerciantes, e às vezes os funcionários, irão lá de bom grado aos domingos e dias de festa, com seus samovár, patês, melão d'água, e colocarão todos aqueles bons presentes na grama empoeirada, bem ao lado da estrada, se sentarão ao redor, e comerão e beberão chá no suor de suas sobrancelhas até a noite. Exatamente esse tipo de pequeno bosque existia então dois versos distantes da cidade de O****. Nós fomos lá depois do jantar, bebemos chá na forma devida, e então todos nós quatro partimos para um passeio pelo bosque. Bizmyónkoff deu seu braço à velha Madame Ozhógin; eu dei o meu à Liza. O dia já estava inclinado para a noite. Eu estava então no mesmo ardor do primeiro amor (não havia passado mais de quinze dias desde que nos conhecemos), naquela condição de adoração apaixonada e atenta, quando toda sua alma segue inocente e involuntariamente cada movimento do ser amado; quando não pode saciar-se com sua presença, ou ouvir o suficiente de sua voz; quando sorri e parece uma criança convalescente, e qualquer homem de pouca experiência deve ver à primeira vista, a cem passos de distância, o que se passa em você.
     Até aquele dia, eu não tinha conseguido uma única vez estar de braço dado com Liza. Caminhei ao lado dela, pisando suavemente sobre a grama verde. Uma brisa leve parecia estar agitada ao nosso redor, entre os bolos brancos das bétulas, de vez em quando soprando a fita do chapéu dela no meu rosto. Com um olhar importuno eu a observei, até que, finalmente, ela se virou alegremente para mim, e nós sorrimos um para o outro. Os pássaros chilreavam com aprovação, o céu azul espreitava carinhosamente através da fina folhagem. A minha cabeça balançava com excesso de prazer. Eu me apresso a observar que Liza não estava nem um pouco apaixonada por mim. Ela gostava de mim; em geral, ela não era tímida com ninguém, mas eu não estava fadada a perturbar sua tranquilidade infantil. Ela andava de braço dado comigo, como com um irmão. Ela tinha dezessete anos de idade na época. E ainda, naquela mesma noite, na minha presença, começou nela aquela calma, a fermentação interior, que precede a conversão de uma criança em mulher..... Fui testemunha daquela mudança de todo o ser, daquela perplexidade inocente, daquela depressão tremenda; fui o primeiro a notar aquela súbita suavidade do olhar, aquela incerteza zumbida da voz - e, oh, estúpido tolo! oh, homem supérfluo! durante uma semana inteira não tive vergonha de assumir que eu, eu era a causa daquela mudança!

     Foi assim que aconteceu.

     Nós passeamos por um bom tempo, até a noite, e conversamos muito pouco. Eu me calei, como todos os amantes inexperientes, e ela, muito provavelmente, não tinha nada a me dizer; mas ela parecia estar meditando sobre algo, e balançou a cabeça de uma maneira estranha, mordiscando pensativamente uma folha que ela havia arrancado. Às vezes ela começava a avançar de uma maneira tão decidida... e de repente parou, esperou por mim e olhou fixamente para mim com as sobrancelhas levantadas e um sorriso ausente. Na noite anterior, tínhamos lido juntos "A Prisioneira do Cáucaso" Com que afã ela me escutou, com o rosto apoiado em ambas as mãos, e o peito encostado à mesa! Eu tentei falar sobre nossa leitura da noite anterior; ela corou, me perguntou se eu tinha dado a semente de cânhamo antes de começarmos, começou a cantar em voz alta alguma canção, e de repente parou. O bosque terminou de um lado em um penhasco bastante íngreme e alto; abaixo fluía um pequeno rio, serpenteando, e além dele, mais além do que o olho podia ver, estendia prados sem fim, agora inchando ligeiramente como ondas, agora se espalhando como uma toalha de mesa, aqui e ali se cruzando com ravinas. Liza e eu fomos os primeiros a emergir na beira do bosque; Bizmyónkoff ficou para trás com a velha senhora. Saímos, paramos, e ambos involuntariamente estreitamos os olhos: diretamente em frente a nós, no meio da névoa quente, o sol se punha, enorme e carmesim. Metade do céu estava incandescente e flamejante; os raios vermelhos batiam com um brilho suave sobre os prados, lançando um reflexo escarlate mesmo no lado sombrio do barranco, e se deitavam como chumbo ardente sobre o rio, onde não estava escondido debaixo de arbustos suspensos, e parecia estar repousando no colo do barranco e do bosque. Ficamos ali encharcados com o brilho abrasador. Está além do meu poder transmitir toda a solenidade apaixonada daquele quadro. Dizem que a cor vermelha apareceu a um cego como o som de uma trombeta; não sei até que ponto essa comparação é justa; mas, na verdade, havia algo desafiador naquele ouro flamejante do ar noturno, no brilho carmesim do céu e da terra. Eu gritei de arrebatamento, e imediatamente me voltei para Liza. Ela estava olhando diretamente para o sol. Eu me lembro, o brilho do pôr-do-sol era refletido em seus olhos em pequenas manchas flamejantes. Ela estava assustada, profundamente comovida. Ela fez não responder à minha exclamação, não mexeu por muito tempo, e pendurou a cabeça.... Eu estendi minha mão para ela; ela se afastou de mim, e de repente estourou em lágrimas. Olhei-a com segredo, quase alegre surpresa.... A voz de Bizmyónkoff tocou alguns passos de nós. Liza limpou os olhos apressadamente, e com um sorriso vacilante olhou para mim. A velha senhora emergiu do bosque, apoiada no braço de sua escolta de cabelos lisos; ambos, por sua vez, admiraram a vista. A velhinha fez uma pergunta a Liza, e eu me lembro que, involuntariamente, tremia quando, em resposta, a voz quebrada de sua filha, como vidro rachado, ressoava em resposta. Enquanto isso, o sol se punha, o brilho começava a se apagar. Nós refizemos nossos passos. Eu novamente dei meu braço a Liza. Ainda estava leve no bosque, e eu podia discernir claramente suas feições. Ela estava envergonhada, e não levantou os olhos. O rubor que se espalhou pelo rosto dela não desapareceu; ela parecia ainda estar de pé, nos raios do sol poente... O braço dela mal tocou o meu. Por muito tempo eu não conseguia iniciar uma conversa, tão violentamente meu coração batia. Tivemos vislumbres da carruagem longe, através das árvores; o cocheiro estava dirigindo para nos encontrar a um passo sobre a areia friável da estrada.

"Lizavéta Kiríllovna," - eu disse finalmente, - "por que você chorou?".
"Não sei," - respondeu ela após uma breve pausa, olhando para mim com seus olhos suaves, ainda molhados de lágrimas, - seu olhar me pareceu ter sofrido uma mudança, - e novamente caiu em silêncio.
"Eu vejo que você ama a natureza....". Eu continuei.- Isso não era o mínimo que eu queria dizer, e minha língua mal gaguejava até o fim a última frase. Ela balançou a cabeça. Eu não podia pronunciar mais uma palavra.... Eu estava esperando por algo.... não uma confissão - não, de fato! Eu estava esperando por um olhar confiante, uma pergunta..... Mas Liza olhou fixamente para o chão e se calou. Eu repeti mais uma vez, num tom mais baixo: "Por quê?" e não recebi resposta. Ela ficou envergonhada, quase envergonhada, eu vi isso.

     Um quarto de hora depois, estávamos todos sentados na carruagem e nos dirigindo em direção à cidade. Os cavalos avançaram em um trote rápido; corremos rapidamente através do ar úmido e escuro. De repente comecei a falar, me dirigindo incessantemente agora para Bizmyónkoff, agora para Madame Ozhógin. Não olhei para Liza, mas não pude deixar de perceber que do canto da carruagem seu olhar nunca descansou sobre mim. Em casa ela se recuperou com um começo, mas não quis ler comigo, e logo foi para a cama. A pausa - essa pausa da qual falei - foi feita nela. Ela havia deixado de ser uma menina; já começava a esperar... como eu.... algo ou outro. Ela não precisou esperar muito.

     Mas naquela noite voltei aos meus alojamentos num estado de total encantamento. A confusão, que não era exatamente um prenúncio, nem ainda uma suspeita, que havia surgido dentro de mim, desapareceu: Atribuí a súbita restrição do comportamento de Liza para comigo à modéstia de donzela, à timidez... Não teria eu lido mil vezes em muitas composições, que a primeira aparição do amor agita e alarma uma jovem garota? Eu me senti muito feliz, e já comecei a construir vários planos em minha própria mente....

     Se alguém tivesse então sussurrado no meu ouvido: "Tu mentes, meu caro amigo! isso não te espera, meu rapaz! Estás condenado a morrer sozinho numa casinha miserável, ao resmungo intolerável de uma velha camponesa, que mal pode esperar pela tua morte, para vender as tuas botas por uma canção..."

     Sim, diz-se involuntariamente, com o filósofo russo: "Como se sabe o que não se sabe?" - Até amanhã.

continua em... 25 de março 

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O médico acabou de me deixar / 21 de março / 22 de março / 23 de março / 24 de março /            

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Ivan Sergeyevich Turgenev - (9 de novembro de 1818 – 3 de setembro de 1883) foi um romancista, contista, poeta, dramaturgo, tradutor e divulgador da literatura russa no Ocidente. Seu romance Pais e Filhos (1862) é considerado uma das principais obras da ficção do século XIX. Ao contrário de Tolstói e Dostoiévski, Turguêniev carecia de motivos religiosos em seus escritos, representando o aspecto mais social do movimento reformista. Ele era considerado agnóstico. Tolstói, mais do que Dostoiévski, pelo menos a princípio, até desprezava Turguêniev. Enquanto viajavam juntos em Paris, Tolstói escreveu em seu diário: "Turguêniev é um tédio." Dostoiévski parodia Turguêniev em seu romance Os Demônios (1872) através do personagem do vaidoso romancista Karmazinov, que está ansioso para se agradar à juventude radical. Em 3 de setembro de 1883, Turguêniev morreu de um abscesso espinhal, complicação do lipossarcoma metastático, em sua casa em Bougival, perto de Paris. Seus restos mortais foram levados para a Rússia e enterrados no Cemitério Volkovo em São Petersburgo. No leito de morte, ele implorou a Tolstói: "Meu amigo, volte à literatura!" Depois disso, Tolstói escreveu obras como A Morte de Ivan Ilyich e A Sonata de Kreutzer.