Tradução: Alexandre Hubner e Heloisa Jahn
Parte 2
1.
Era o meio da manhã, e Winston havia deixado
o cubículo para ir ao banheiro.
Uma figura solitária estava vindo em sua direção do outro extremo do longo corredor iluminado. Era a garota de cabelos escuros. Tinham
passado quatro dias desde a noite em que ele a
avistara fora da loja de sucata. Quando ela chegou
mais perto, ele viu que seu braço direito estava
protegido por uma tipoia, não perceptível à distância porque era da mesma cor que o macacão.
Ela provavelmente havia esmagado sua mão enquanto manejava um dos grandes caleidoscópios
nos quais as tramas dos romances eram “delineadas”. Era um acidente comum no Departamento
de Ficção.
Eles estavam a cerca de quatro metros de distância um do outro quando a garota tropeçou e caiu
de cara no chão, emitindo um grito forte de dor.
Ela deve ter caído bem em cima do braço ferido.
Winston estava indo em sua direção, mas desistiu.
A garota tinha se ajoelhado. O rosto dela tinha virado uma cor amarelo-leitosa contra a qual sua boca
se destacava, mais avermelhada do que nunca. Seus
olhos estavam fixos nos dele, com uma expressão
apelativa que parecia mais medo do que dor.
Uma emoção curiosa despertou no coração de Winston. Na sua frente estava um inimigo que tentava
matá-lo; na sua frente, também, estava uma criatura humana, com dor e talvez com um osso quebra
do. Instintivamente, ele já havia começado a avançar para ajudá-la. No momento em que a viu cair
em cima do braço enfaixado, foi como se ele tivesse
sentido a dor em seu próprio corpo.
“Você se machucou?”, disse.
“Não é nada. Só meu braço. Já vai ficar tudo bem”.
Ela falou como se seu coração estivesse agitado.
Toda a cor tinha saído do seu rosto.
“Você não quebrou nada”?
“Não, estou bem. Só doeu na hora”.
Ela estendeu sua mão livre para ele, e ele a ajudou
a levantar. Ela tinha recuperado um pouco de sua
cor, e parecia muito melhor.
“Não é nada”, ela repetiu. “Só estalei meu pulso.
Obrigada, camarada”!
E com isso ela caminhou na direção em que estava indo, tão rapidamente como se realmente não
tivesse sido nada. O incidente inteiro não tinha
demorado nem meio minuto. Não deixar os sentimentos aparecerem no rosto era um hábito que
havia adquirido o status de instinto e, de qual
quer forma, eles estavam em frente a um telescópio quando a coisa aconteceu. No entanto, tinha
sido muito difícil não demonstrar uma surpresa
momentânea, pois nos dois ou três segundos em
que ele a ajudava, a garota tinha colocado algo em
sua mão. Não havia dúvidas de que ela havia feito isso intencionalmente. Era algo pequeno e plano.
Ao passar pela porta do lavatório, ele a transferiu
para seu bolso e a sentiu com as pontas dos de
dos. Era um pedaço de papel dobrado em forma
de quadrado.
Enquanto estava no urinol, ele conseguiu, com alguns movimentos da mão, desdobrá-lo. Obviamente, deve haver uma mensagem escrita nele. Por um
momento, ele foi tentado a ir para um dos compartimentos e ler a mensagem imediatamente. Mas isso
seria uma loucura escandalosa, ele bem sabia. Não
se podia ter mais certeza de ser vigiado continua
mente pelas teletelas em nenhum outro lugar além
das cabines dos banheiros.
Ele voltou para seu cubículo, sentou-se, jogou o
fragmento de papel casualmente entre os outros
papéis sobre a mesa, colocou seus óculos e puxou o
ditaescritor na sua direção. “Cinco minutos”, disse
para si mesmo, “pelo menos cinco minutos”! Seu
coração batia em seu peito com um som assusta
dor. Felizmente, o trabalho que ele estava fazendo era apenas rotina, a retificação de uma longa lista
de dados, e não precisava de muita atenção.
O que quer que estivesse escrito no papel, devia
ter algum tipo de significado político. Até onde ele
pode ver, havia duas possibilidades. Uma, muito
mais provável, era que a garota fosse uma agente
da Polícia do Pensamento, exatamente como ele
temia. Ele não sabia por que a Polícia do Pensa
mento deveria escolher entregar suas mensagens
de tal forma, mas talvez eles tivessem suas razões. O que estava escrito no papel poderia ser uma
ameaça, uma intimação, uma ordem para cometer
suicídio, uma armadilha de algum tipo. Mas havia
outra possibilidade, mais longínqua, que continuava surgindo na sua cabeça, embora ele tentasse
em vão suprimi-la. Talvez a mensagem não viesse da Polícia do Pensamento, mas de algum tipo
de organização clandestina. Talvez a Irmandade
existisse afinal de contas! Talvez a garota fizesse
parte dela! Sem dúvida, a ideia era absurda, mas
havia surgido em sua mente no exato instante em
que sentia o pedaço de papel em sua mão. Só alguns minutos depois é que a outra explicação, mais provável, lhe havia ocorrido. E mesmo agora, embora
seu intelecto lhe dissesse que a mensagem provavelmente significava sua morte – ainda assim, não
era isso que ele acreditava, e a esperança irracional
persistia, e seu coração batia, e foi com dificuldade que ele impediu que sua voz tremesse enquanto
murmurava os dados para o ditaescritor.
Ele enrolou o pacote completo de trabalho e o deslizou para dentro do tubo. Oito minutos haviam
passado. Ele reajustou seus óculos no nariz, sus
pirou e puxou o próximo lote de trabalho na sua
direção, com o pedaço de papel em cima dele. Ele
o abriu. Estava escrito, com uma caligrafia grande
e não treinada:
Eu te amo.
Durante vários segundos ele ficou tão atordoado
que sequer conseguiu jogar o papel incriminatório no buraco da memória. Quando o fez, embora soubesse muito bem o perigo de mostrar muito interesse, não resistiu a lê-lo novamente, só para ter certeza de que as palavras estavam realmente lá.
Foi muito difícil trabalhar durante o resto da manhã. O que era ainda pior do que ter que focalizar
sua mente em uma série de trabalhos insignificantes era a necessidade de esconder sua agitação
da teletela. Ele sentia como se um fogo estives
se ardendo em sua barriga. O almoço na cantina
quente, lotada e barulhenta era um tormento. Ele
esperava ficar sozinho por algum tempo durante a
hora do almoço, mas por azar o imbecil do Parsons
surgiu ao seu lado, o cheiro do seu suor quase sobrepondo o cheiro metálico do cozido, e manteve
um fluxo constante de conversa sobre os preparativos para a Semana do Ódio. Ele estava particularmente entusiasmado com um modelo de papel
machê da cabeça do Grande Irmão de dois metros
de largura que estava sendo feito para a ocasião
pela tropa de espiões de sua filha. O mais irritante era que, no meio da barulheira de vozes, Winston mal podia ouvir o que Parsons dizia, e tinha que pedir constantemente que alguma observação inútil fosse repetida. Ele vislumbrou a menina
apenas uma vez, em uma mesa com duas outras
meninas ao fundo da sala. Ela parecia não tê-lo
visto, e ele não olhou naquela direção novamente.
A tarde foi mais suportável. Imediatamente após o
almoço, chegou um trabalho delicado e difícil que
levaria várias horas e exigia deixar tudo o resto
de lado. Consistia em falsificar uma série de relatórios de produção de dois anos atrás, de modo
a lançar o descrédito sobre um membro proeminente do Partido Interno, que agora estava sendo
escrutinado. Este era o tipo de coisa em que Winston era bom, e por mais de duas horas ele conseguiu tirar a garota de sua mente por completo.
Então a memória de seu rosto voltou e, com ela,
um desejo irado e intolerável de ficar sozinho. Até
que ele pudesse ficar sozinho, era impossível pensar neste novo acontecimento. Esta noite era uma
de suas noites no Centro Comunitário. Ele comeu
outra refeição de mau gosto na cantina, correu
para o Centro, participou da solene tolice de um “grupo de discussão”, jogou duas partidas de tênis
de mesa, engoliu vários copos de gin e sentou-se
por meia hora através de uma palestra intitulada
“Socing em relação ao xadrez”. Sua alma se encheu
de tédio, mas pela primeira vez em muito tempo
ele não sentia nenhum impulso para se esquivar
de sua noite no Centro. Ao ver as palavras “Eu te
amo”, havia brotado nele o desejo de permanecer
vivo, e a ideia de correr pequenos riscos de repente pareceu estúpida. Não foi antes das vinte e três
horas, quando ele estava em casa e na cama – na
escuridão, onde você estava a salvo até mesmo da
teletela se você se mantivesse em silêncio – que
ele foi capaz de pensar continuamente.
Era um problema físico que tinha que ser resolvi
do: como entrar em contato com a garota e marcar
um encontro. Ele não considerou mais a possibilidade de que ela pudesse estar armando algum
tipo de armadilha para ele. Ele sabia que não era
assim, por causa da agitação inconfundível dela
quando ela lhe entregou o bilhete. Obviamente,
ela também tinha ficado assustada, como deveria estar. Nem mesmo a ideia de recusar seus avanços
lhe passou pela cabeça. Apenas cinco noites atrás
ele havia contemplado esmagar o crânio dela com
um paralelepípedo, mas isso não tinha importância. Ele pensou no corpo nu e jovem dela, como ele
havia visto em seu sonho. Ele a havia imaginado
uma tola como todas as outras, sua cabeça recheada de mentiras e ódio, sua barriga cheia de gelo.
Uma espécie de febre o agarrou ao pensar que ele
poderia perdê-la, o corpo jovem e branco poderia
fugir dele! O que ele temia mais do que qualquer
outra coisa era que ela simplesmente mudasse de
ideia se ele não entrasse em contato com ela logo.
Mas a dificuldade física de se encontrar era enorme. Era como tentar fazer um movimento no xadrez quando você já estava em mate. Seja qual for
a forma com que você se virasse, a teletela o enfrentaria. Na verdade, todas as formas possíveis
de comunicação com ela haviam lhe ocorrido em
cinco minutos após a leitura da nota; mas agora,
com tempo para pensar, ele passou por cada uma
delas, como se estivesse colocando uma fileira de
instrumentos sobre uma mesa.
Obviamente, o tipo de encontro que havia acontecido esta manhã não podia ser repetido. Se ela
trabalhasse no Departamento de Registros, isso
seria relativamente simples, mas ele tinha apenas uma ideia muito vaga do paradeiro do Departamento de Ficção no prédio, e não tinha nenhum
pretexto para ir até lá. Se ele soubesse onde ela
morava, e a que horas ela saía do trabalho, ele poderia encontrá-la em algum lugar no caminho de
casa; mas tentar segui-la não era seguro, porque
isso significaria vagabundear fora do Ministério,
o que era fácil de se notar. Quanto ao envio de uma
carta através dos correios, estava fora de questão. Por conta de um procedimento que nem se
quer era secreto, todas as cartas eram abertas em
trânsito. Na verdade, poucas pessoas já tinham
escrito cartas. Para as mensagens que ocasionalmente era necessário enviar, havia cartões postais
impressos com longas listas de frases, e você eliminava as que não se aplicavam. Em qualquer caso,
ele não sabia o nome da garota, muito menos o seu
endereço. Finalmente ele decidiu que o lugar mais
seguro era a cantina. Se ele pudesse encontrá-la em uma mesa sozinha, em algum lugar no meio do salão, não muito perto das teletelas, e com um burburinho suficiente de conversa por todos os lados – se
estas condições durassem, digamos, trinta segundos, seria possível trocar algumas palavras.
Durante uma semana depois disso, a vida foi como
um sonho inquieto. No dia seguinte, ela não apareceu na cantina até que ele saísse depois do toque
da campainha. Presumivelmente, ela havia sido
colocada em um turno posterior. Eles passaram
um pelo outro sem se olhar. No dia seguinte, ela
estava na cantina no horário habitual, mas com
outras três meninas e sentada quase na frente de
uma teletela. Então, durante três dias terríveis,
ela não apareceu. Toda sua mente e corpo pareciam estar aflitos com uma sensibilidade insuportável, uma espécie de transparência, que fazia
de cada movimento, cada som, cada contato, cada
palavra que ele tinha que falar ou ouvir, uma agonia. Mesmo durante o sono, ele não podia escapar
completamente de sua imagem. Ele não tocou o
diário durante aqueles dias. Se havia algum alívio, era seu trabalho, no qual às vezes ele era capaz de
se esquecer de tudo por até dez minutos. Ele não
tinha a menor ideia do que havia acontecido com
ela. Não havia nenhuma indagação que ele pudesse fazer. Ela poderia ter sido vaporizada, poderia
ter cometido suicídio, poderia ter sido transferi
da para a outra ponta da Oceania; ou pior, e mais
provável, ela poderia simplesmente ter mudado
de ideia e decidido evitá-lo.
continua na página 234...
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Parte1:
Parte 1.1a ( Era um dia frio e luminoso de abril) / Parte 1.1b ( Acontecera naquela manhã no Ministério) /
Parte 1.4 (Com o suspiro profundo) / Parte 1.5a (Na cantina de teto baixo) / Parte 1.5b (Alguma coisa em seu tom de voz) /
Parte 1.6 (Winston escrevia em seu diário:) / Parte 1.7a (Se é que havia esperança:) / Parte 1.7b (Tudo se esmaecia na névoa) /
Parte 1.8a (De algum lugar no fundo de uma passagem) / Parte 1.8b (Apressadamente, para que ele não tivesse tempo) /
Parte 2.1a (Era o meio da manhã) /
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George Orwell (pseudônimo de Eric Arthur Blair) nasceu em 25 de junho de 1903, na Índia. Com menos de um ano de idade, o escritor foi morar na Inglaterra, onde estudou no Eton College. Mais tarde, trabalhou na Polícia Imperial Indiana, na Birmânia, e, também, lutou na Guerra Civil Espanhola, ao lado dos republicanos.
Foi apenas em 1945 que o autor teve sucesso em sua carreira literária, com a publicação de seu livro A revolução dos bichos. Depois, o romancista publicou, em 1949, sua obra mais famosa, o livro 1984, que, assim como aquele, condena os regimes totalitários. Ele faleceu em 21 de janeiro de 1950, em Londres.
Mil novecentos e oitenta e quatro é um romance distópico do escritor inglês George Orwell. Foi publicado em 8 de junho de 1949 pela Secker & Warburg como o nono e último livro de Orwell concluído em vida.
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