A Montanha Mágica
Capítulo VII
Abundância de harmonia
continuando...
Nós não somos responsáveis de que fosse outra vez uma composição francesa, como
tampouco nos pode ser imputado o espírito militar que também nela se manifestava. Era uma
melodia intercalada, um solo de canto, uma “Oração” da ópera Fausto de Gounod. Aparecia um
indivíduo ultra simpático, de nome Valentim; mas Hans Castorp, no seu íntimo, chamava-o de
outra forma, por um nome mais familiar, cheio de recordações aflitivas, cujo portador
identificava completamente com a personagem que ali se manifestava no interior da arca, se bem
que este tivesse voz muito mais bela. Era um vigoroso e cálido barítono, e sua ária se dividia em
três partes. Havia duas estrofes muito semelhantes uma à outra, de caráter piedoso, compostas
quase no estilo de um hino sacro protestante, e que emolduravam uma terceira de espírito
destemido, cavalheiresco, um canto guerreiro, frívolo, e não obstante também piedoso. Era
precisamente isso o que havia nessa ária de francês e militar. A personagem invisível cantava:
“Antes de deixar estes sítios,A terra natal dos meus antepassados...”
e nessas circunstâncias dirigia a sua prece ao Senhor dos Céus, confiando-Lhe a irmã para que a
protegesse durante a sua ausência. Iria ele para a guerra – e com isso mudava o ritmo, tornando
se enérgico. Que as preocupações e as tristezas fossem para o diabo! Ele, o invisível, queria
procurar o lugar onde houvesse a mais encarniçada batalha e o maior perigo, e arrojar-se
intrépida, piedosa, francesmente, contra o inimigo. “Mas, se Deus me chamar para o Céu”,
cantava, “velarei fielmente sobre ti.” Embora esse “ti” se referisse à irmã, comovia
profundamente Hans Castorp, e essa sua emoção não o abandonava até o fim da ária, quando o
homem valente no interior do aparelho repetia, acompanhado por poderosos acordes corais:
“A ti, Senhor e Rei dos Céus,Margarida eu confio”.
Esse disco não apresentava nenhum outro interesse. Achamos indicado dedicar-lhe umas
poucas palavras, porque Hans Castorp o apreciava especialmente, mas também porque ele
desempenhou mais tarde um certo papel em circunstâncias bastante estranhas. E agora falaremos
da quinta e última das peças que pertenciam ao grupo dos discos prediletos. Dessa vez não nos
referimos a uma obra francesa, mas a uma música específica e inteiramente alemã. Não era um
trecho de ópera, senão um Lied, uma daquelas canções que são simultaneamente patrimônio
popular e obra-prima, e devem a essa simultaneidade o seu caráter peculiar e espiritual... mas,
para que todos esses circunlóquios? Era A tília de Schubert; era simplesmente aquela canção que
todos conhecem e que começa com as palavras: “Recordo a velha tília bem junto do portão...”
Cantava-a um tenor, com acompanhamento de piano, rapaz cheio de tato e de bom
gosto, que sabia tratar com grande inteligência, com muita delicadeza musical e com esmerada
técnica de recitação, o seu assunto singelo e ao mesmo tempo sublime. Ninguém ignora que essa
maravilhosa canção, quando cantada por uma criança ou pela boca do povo, soa diferente da
composição artística. Na sua forma popular, simplificada, as estrofes de oito versos seguem a
melodia principal, ao passo que, no Lied de Schubert, já a segunda estrofe é variada; o tom passa
para menor, mas no quinto verso volta a maior, de um modo lindíssimo. Na frase que se segue –
a dos “ventos frios” e do chapéu arrancado da cabeça – a melodia é dramaticamente resolvida,
não sendo reencontrada senão nos últimos quatro versos da terceira estrofe, que são repetidos,
para dar um remate à canção. A inflexão realmente arrebatadora da melodia ocorre três vezes, na
sua segunda metade modulada; a terceira vez, por conseguinte, na repetição da última semi
estrofe, a partir do verso “E agora vou tão longe...” Essa inflexão mágica que não ousamos
analisar por meio de palavras realiza-se nos fragmentos de frases “Mil coisas que senti...”,
“Falando para mim...” e “Daquele lugar ali...” A clara e cálida voz de tenor, soluçante sem
exagero, e de magnífica técnica respiratória, cantava-a sempre com uma compreensão tão
inteligente da sua beleza que o ouvinte sentia o coração indizivelmente comovido. E o artista
sabia intensificar esse efeito por um falsete extremamente suave que usava ao cantar os versos:
“E sempre estava lá” e “A paz está aqui”. Na repetição da última frase, porém, naquele
“Encontrarás a paz”, cantou o primeiro “encontrarás” com a plenitude da sua voz cheia de
nostalgia, e o segundo, num delicadíssimo flageolet.
Isso quanto ao Lied e à sua interpretação. Nos casos anteriores podíamos jactar-nos de ter
comunicado aos nossos leitores uma vaga compreensão da simpatia íntima que Hans Castorp
experimentava pelas peças favoritas dos seus concertos noturnos. Mas tornar compreensível o
que significava para ele essa última, essa canção, a velha Tília, é realmente empresa das mais
complexas, que requer da nossa parte um tratamento de extraordinária delicadeza, porque o
contrário nos levaria antes a comprometer do que a esclarecer a questão.
É assim que queremos colocá-la: um assunto espiritual, isto é, um assunto significativo
torna-se “significativo” precisamente porque designa algo fora dos seus próprios limites, porque
é expressão e expoente de uma esfera espiritual mais vasta, de um mundo inteiro de sentimentos
e pensamentos, que encontrou nele um símbolo mais ou menos perfeito – o que dá então a
medida da sua importância. Além disso é “significativo” em si o amor que se sente por tal
assunto. Esse amor nos informa sobre a pessoa que ama, caracteriza as relações que ela mantém
com aquela esfera mais vasta, com o referido mundo que o assunto representa, e que é,
consciente ou inconscientemente, amado junto com ele.
Poderá o leitor nos dar crédito se afirmarmos que o nosso singelo herói, depois de tantos
anos de desenvolvimento hermético pedagógico, penetrara bastante fundo na vida espiritual para
ter consciência do “significado” do seu amor e do objeto amado? Afirmamo-lo e asseguramos
que ele teve essa consciência. Aquela canção significava muito para Hans Castorp, um mundo
inteiro e justamente um mundo que ele amava, não há dúvida; pois, não fosse assim, não se
enamoraria a tal ponto do símbolo que o substituía. Sabemos o que estamos dizendo quando
acrescentamos – talvez sob forma um tanto obscura – que o seu destino teria tomado um rumo
diferente, se a sua alma não houvesse sido particularmente receptível às tentações da esfera
sentimental, da atitude espiritual que esse Lied resumia de um modo mágico e insinuante. Esse
mesmo destino, porém, trouxera consigo progressos, aventuras, descobertas, e colocara-o diante
de problemas “governamentais” que o haviam tornado capaz de criticar intuitivamente esse
mundo, bem como o símbolo que o representava, por mais admirável que fosse, e também o
amor que sentia por ele; e tudo isso fazia com que o jovem tivesse escrúpulos de consciência com
respeito a todos os três, o mundo, o símbolo e o amor.
Ora, nada entenderia do amor quem supusesse que tais escrúpulos poderiam prejudicá-lo.
Pelo contrário, dão-lhe o verdadeiro sabor. Eles é que conferem ao amor o incentivo da paixão,
de maneira que se poderia definir a paixão, de um modo absoluto, como o amor que duvida. E
em que consistiam os escrúpulos que acossavam a consciência e o “reino” de Hans Castorp e o
levavam a duvidar da legitimidade superior da afeição que nele despertavam aquela encantadora
canção e o mundo de que ela tratava? Qual era o mundo que se abria atrás dela e que, segundo os
pressentimentos íntimos de Hans Castorp, devia ser o mundo do amor proibido?
Era a morte.
Mas isso é rematada loucura! Uma canção tão maravilhosa! Uma obra-prima das mais
puras, nascida nas derradeiras e mais sagradas profundezas do gênio popular! Um patrimônio
sublime, a mais alta expressão do sentimento genuíno, a graça personificada! Que calúnia!
Está bem! Está tudo muito bem! É assim que pessoas bem-intencionadas devem falar.
Entretanto, por trás dessa formosa obra de arte levantava-se a morte. O Lied mantinha relações
com esta, relações que era possível amar, não, porém, sem se dar conta – de um modo intuitivo e
na função de um “rei” – do caráter ilícito de tal amor. Pela sua natureza primitiva, a canção talvez
não expressasse simpatias pela morte, senão algo muitíssimo popular e vital. Mas a simpatia
espiritual por isso era, apesar de tudo, uma simpatia pela morte. No início, sim, havia a mais pura
piedade, o decoro em pessoa – absolutamente não o negamos. O que se seguia, porém, eram os
produtos das trevas.
Afinal, que coisas são essas de que Hans Castorp procurava persuadir-se? Ninguém teria
sido capaz de dissuadi-lo delas. Produtos das trevas! Produtos sinistros! O espírito de algozes e a
inimizade aos homens, trajando roupas pretas, à espanhola, e uma golilha engomada! A volúpia
em lugar do amor – como resultado da piedade de olhos leais?
Embora a confiança que Hans Castorp dedicava ao literato Settembrini nunca tivesse sido
irrestrita, o jovem lembrava-se de algumas lições que outrora lhe ministrara o lúcido mentor, em
tempos remotos, logo no começo da sua carreira hermética, quando lhe falara do “retrocesso”
espiritual em direção a certos mundos. O discípulo achava oportuno aplicar cautelosamente
aqueles ensinamentos ao assunto em apreço. O Sr. Settembrini qualificara de “doença” o
fenômeno desse retrocesso. O próprio conceito do mundo e a época espiritual buscados pelo
retrocesso talvez se afigurassem “mórbidos” ao seu intelecto pedagógico. Mas como? A
nostálgica e meiga canção de Hans Castorp, a esfera sentimental de que ela fazia parte, e a afeição
a essa esfera seriam então – sintomas de “doença”? Nada disso! Eram o que havia de mais sadio
no mundo da psique. E todavia tratava-se de um fruto que, se bem que no momento aparecesse
fresco e viçoso, tendia fortemente à decomposição e à putrefação. Para quem o saboreava no
momento oportuno representava um regalo puríssimo da alma; mas, num instante inoportuno,
que já podia ser o próximo, difundia podridão e ruína no seio da humanidade que o ingeria. Era
um fruto da vida, gerado pela morte e prenhe de morte. Era um milagre da alma – o mais sublime
talvez sob o ponto de vista da beleza irresponsável e abençoado por esta; mas havia motivos
ponderáveis para que fosse considerado com desconfiança pelos olhos de quem amasse a vida, de
quem “reinasse” com senso de responsabilidade e tivesse afeição à esfera orgânica; segundo o
veredicto definitivo da consciência, requeria um triunfo sobre o próprio eu.
Sim, um triunfo sobre o próprio eu – talvez fosse esta a essência do triunfo sobre esse
amor, sobre o sortilégio que enleava a alma, com sinistras consequências! Os pensamentos, ou
melhor, os semipensamentos intuitivos de Hans Castorp alçavam um alto voo, enquanto, em
meio à noite e à solidão, se achava sentado à frente do truncado ataúde de música. Voavam para
além do alcance da sua razão; eram pensamentos alquimisticamente desenvolvidos. Ah, como era
poderoso aquele sortilégio! Nós todos éramos seus filhos e, obedecendo-lhe, podíamos realizar
grandes coisas neste mundo. Não era preciso mais gênio, senão apenas muito mais talento do que
tivera o autor da canção da Tília, para conferir, como artista da magia da alma, proporções
gigantescas ao Lied e para conquistar o mundo por meio dele. Provavelmente seria até possível
fundar impérios sobre essa base, impérios terrestres, por demais terrestres, impérios rudes,
progressistas, e que no fundo não sofriam da menor nostalgia, impérios em cujo seio o Lied
degenerava para uma música de vitrola elétrica. Mas o melhor dentre os filhos do sortilégio talvez
fosse aquele que consumisse a sua vida no esforço de triunfar sobre ele e falecesse esboçando
com os lábios a nova palavra do amor, que ainda não sabia pronunciar. Valia a pena morrer por
essa canção mágica! Mas, quem morria por ela, em realidade já não o fazia e era um herói
somente porque, em última análise, já morria por uma coisa nova, fomentando no seu coração a
nova palestra do amor e do futuro...
Eram, pois, aqueles os discos preferidos de Hans Castorp.
continua pág 431...
___________________
___________________
Leia também:
Capítulo I / A Chegada
Capítulo II / Da pia batismal e dos dois aspectos do avô
Capítulo III / Ensombramento pudico
Capítulo IV / Compra necessária (a)
Capítulo V / Sopa eterna e clareza repentina (a)
Capítulo VI / Transformações (a)
Capítulo VII
Abundância de harmonia - [c] / Coisas muito problemáticas - [a]
___________________
A Montanha Mágica (Der Zauberberg, no original alemão) é um romance de Thomas Mann que foi publicado em 1924. É considerado o romance mais importante de seu autor e um clássico da literatura de língua alemã do século XX que foi traduzido para inúmeros idiomas, sendo de domínio público em países como Estados Unidos, Espanha, Brasil, entre outros.
Thomas Mann começou a escrever o romance em 1912, após uma visita à sua esposa no Wald Sanatorium em Davos, onde ela foi hospitalizada. Ele inicialmente o concebeu como um romance curto, mas o projeto cresceu ao longo do tempo para se tornar um trabalho muito maior. A obra narra a permanência de seu personagem principal, o jovem Hans Castorp, em um sanatório nos Alpes suíços, onde inicialmente vinha apenas como visitante. A obra tem sido descrita como um romance filosófico, pois, embora se enquadre no molde genérico do Bildungsroman ou romance de aprendizagem, introduz reflexões sobre os mais variados temas, tanto pelo narrador quanto pelos personagens (especialmente Nafta e Settembrini, aqueles encarregados da educação do protagonista). Entre esses temas, o do "tempo" ocupa um lugar preponderante, a ponto de o próprio autor o descrever como um "romance do tempo" (Zeitroman), mas muitas páginas também são dedicadas a discutir a doença, a morte, a estética ou a política.
O romance tem sido visto como um vasto afresco do modo de vida decadente da burguesia europeia nos anos anteriores à Primeira Guerra Mundial.
Thomas Mann começou a escrever o romance em 1912, após uma visita à sua esposa no Wald Sanatorium em Davos, onde ela foi hospitalizada. Ele inicialmente o concebeu como um romance curto, mas o projeto cresceu ao longo do tempo para se tornar um trabalho muito maior. A obra narra a permanência de seu personagem principal, o jovem Hans Castorp, em um sanatório nos Alpes suíços, onde inicialmente vinha apenas como visitante. A obra tem sido descrita como um romance filosófico, pois, embora se enquadre no molde genérico do Bildungsroman ou romance de aprendizagem, introduz reflexões sobre os mais variados temas, tanto pelo narrador quanto pelos personagens (especialmente Nafta e Settembrini, aqueles encarregados da educação do protagonista). Entre esses temas, o do "tempo" ocupa um lugar preponderante, a ponto de o próprio autor o descrever como um "romance do tempo" (Zeitroman), mas muitas páginas também são dedicadas a discutir a doença, a morte, a estética ou a política.
O romance tem sido visto como um vasto afresco do modo de vida decadente da burguesia europeia nos anos anteriores à Primeira Guerra Mundial.
Nenhum comentário:
Postar um comentário