Tradução: Alexandre Hubner e Heloisa Jahn
Parte 2
1.
No dia seguinte, ela reapareceu. Seu braço estava
fora da tipoia e ela tinha uma faixa de gesso adesivo
em volta do pulso. O alívio de vê-la foi tão grande
que ele não conseguiu resistir a olhar diretamente
para ela por vários segundos. No dia seguinte, quase conseguiu falar com ela. Quando entrou na cantina, ela estava sentada em uma mesa bem longe
da parede, e estava completamente sozinha. Era
cedo, e o lugar não estava muito cheio. A fila avançou até Winston estar quase no balcão, depois foi
retida por dois minutos porque alguém na frente
estava reclamando que ele não tinha recebido seu
tablete de sacarina. Mas a garota ainda estava sozinha quando Winston segurou sua bandeja e começou a ir para a mesa. Ele caminhou casualmente em direção a ela, com os olhos voltados para
um lugar em alguma mesa além dela. Ela estava a
cerca de três metros de distância dele. Mais dois
segundos e estaria tudo resolvido.
Então, uma voz
atrás dele chamou:
“Smith”!
Ele fingiu não ouvir.
“Smith!”, repetiu a voz, mais alto. Não adiantava.
Ele se virou.
Um jovem de cabeça loira e cara boba
chamado Wilsher, que ele mal conhecia, o convidava com um sorriso para um lugar vago em sua
mesa. Não era seguro recusar. Depois de ter sido
reconhecido, ele não podia ir e sentar-se à mesa
com uma garota desacompanhada. Era muito perceptível.
Ele se sentou com um sorriso amigável. O
rosto loiro tolo brilhava em sua direção. Winston
teve uma alucinação de si mesmo esmagando a cabeça bem no meio com um machado. A mesa da garota se encheu alguns minutos depois. Mas ela deve tê-lo visto vir em sua direção, e talvez aceitasse a dica. No dia seguinte, ele teve o cuidado de chegar mais cedo. Com certeza, ela estava em uma mesa mais ou menos no mesmo lugar, e novamente sozinha. A pessoa imediatamente à sua frente na fila era um homem pequeno, rápido, parecido com um escaravelho, de rosto plano e olhos minúsculos e suspeitos.
Enquanto Winston se afastava do balcão com sua bandeja, ele viu
que o homenzinho estava indo direto para a mesa
da garota. Suas esperanças se afundaram nova
mente. Havia um lugar vago em uma mesa mais
distante, mas algo na aparência do homenzinho
sugeria que ele estaria suficientemente atento ao
seu próprio conforto para escolher a mesa mais
vazia.
Com o coração na mão, Winston o seguiu.
Não adiantava, ele tinha que estar sozinho com a
garota.
Neste momento, houve um tremendo acidente. O homenzinho estava de quatro, sua bandeja havia voado, duas correntes de sopa e café
corriam pelo chão. Ele começou a se levantar com
um olhar maligno para Winston, que ele evidente
mente suspeitava de tê-lo feito tropeçar. Mas estava tudo bem. Cinco segundos depois, com o coração trovejante, Winston estava sentado à mesa
da garota.
Ele não olhou para ela. Ele desempacotou sua bandeja e imediatamente começou a comer. Era muito
importante falar de uma vez só, antes que alguém
mais viesse, mas agora um medo terrível tinha tomado posse dele. Passara uma semana desde que ela
se aproximou dele pela primeira vez. Ela teria mudado de ideia, ela deve ter mudado de ideia!
Era impossível que este caso terminasse com sucesso; tais
coisas não aconteciam na vida real.
Ele poderia ter
hesitado completamente em falar se neste momento
não tivesse visto Ampleforth, o poeta cabeludo, vagando coxeando pela sala com uma bandeja, procurando um lugar para sentar-se. À sua maneira vaga,
Ampleforth estava preso a Winston, e certamente se
sentaria à sua mesa se o visse. Havia talvez um mi
nuto para agir.
Tanto Winston quanto a moça estavam comendo constantemente. O que eles estavam
comendo era um cozido ralo, na verdade uma sopa,
de feijão branco.
Em um murmúrio baixo, Winston
começou a falar. Nenhum dos dois olhou para cima;
constantemente eles colocaram as coisas aquosas
na boca, e entre colheradas trocaram as poucas pa
lavras necessárias em vozes baixas e sem expressão.
“Que horas você sai do trabalho”?
“Seis e meia”.
“Onde podemos nos encontrar”?
“Na Praça da Vitória, perto do monumento”.
“Lá está cheio de teletelas”.
“Não é um problema quando tem muita gente”.
“Algum sinal”?
“Não. Não venha até mim até que eu esteja entre
muitas pessoas. E não olhe para mim. Apenas mantenha-se em algum lugar próximo”.
“A que horas”?
“Dezenove horas”.
“Combinado”.
Ampleforth não viu Winston e se sentou em outra mesa. Eles não voltaram a falar e, na medida
do possível para duas pessoas sentadas em lados opostos da mesma mesa, eles não olharam
um para o outro. A menina terminou seu almoço rapidamente e saiu, enquanto Winston ficou
para fumar um cigarro.
Winston chegou na Praça da Vitória antes da hora
marcada. Ele perambulou pela base da enorme
coluna canelada que segurava a estátua do Grande Irmão olhando para o sul em direção aos céus,
onde havia derrotado os aviões eurasianos (ou os
aviões da Lestásia alguns anos antes) na Batalha
da Primeira Faixa Aérea. Na rua em frente a ela
havia uma estátua de um homem a cavalo que deveria representar Oliver Cromwell. Cinco minutos depois da hora marcada, a menina ainda não
tinha aparecido. Um medo terrível se apoderou
novamente de Winston. Ela não vinha, ela tinha
mudado de ideia!
Ele caminhou lentamente até
o lado norte da praça e teve uma espécie de prazer pálido ao identificar a Igreja de São Martinho, cujos sinos, quando existiam, tinham tocado “De
seda e linho”. Então ele viu a menina de pé na base
do monumento, lendo ou fingindo ler um cartaz
que subia em espiral pela coluna. Não era seguro
aproximar-se dela até que mais algumas pessoas
tivessem se juntado. Havia teletelas ao redor do
monumento. Mas neste momento houve um barulho de gritos e movimento de veículos pesados
em algum lugar à esquerda.
De repente todos pareciam estar correndo pela praça. A garota deu a
volta ao redor dos leões na base do monumento
e se juntou ágil aos outros. Winston seguiu. Enquanto corria, entendeu a partir dos comentários
que um comboio de prisioneiros eurasianos estava passando.
Uma massa densa de pessoas já bloqueava o lado
sul da praça. Winston, em tempos normais, que
era o tipo de pessoa que gravitava até a borda externa de qualquer tipo de muvuca, agora empurrava, se enfiava e esguichava em direção ao coração da multidão. Logo ele estava à distância de
um braço da garota, mas o caminho estava bloqueado por um enorme prole e uma mulher quase
igualmente enorme, presumivelmente sua esposa, que pareciam formar uma parede impenetrável de carne. Winston se mexeu de lado e, com um
movimento violento, conseguiu colocar seu ombro entre eles. Por um momento, sentiu como se
suas entranhas estivessem sendo moídas entre os
dois quadris musculosos, e então ele havia quebrado a barreira, suando um pouco. Estava ao lado
da garota. Eles estavam ombro a ombro, ambos
olhando fixamente para a frente.
Uma longa fila de caminhões passava lentamente pela rua, com guardas de cara fechada armados com metralhadoras em pé em cada esquina. Nos caminhões, pequenos homens amarelos
com uniformes esverdeados estavam de cócoras,
encravados próximos uns dos outros. Seus tristes rostos mongóis olhavam para os lados dos
caminhões sem curiosidade alguma. Ocasionalmente, quando um caminhão sacolejava, havia
um blim-blim de metal: todos os prisioneiros
vestiam grilhões. Caminhões e caminhões passaram com a carga de rostos tristes. Winston
sabia que eles estavam lá, mas não os via completamente. O ombro da garota, e parte do braço
dela, estavam pressionados contra o dele. A bochecha dela estava quase perto o suficiente para
que ele sentisse seu calor. Ela havia imediatamente tomado conta da situação, assim como
havia feito na cantina. Ela começou a falar com
a mesma voz sem expressão de antes, com os
lábios mal se movendo, um mero murmúrio facilmente afogado pelo barulho das vozes e pelo
estrondo dos caminhões.
“Você consegue me ouvir”?
“Sim”.
“Você consegue uma folga no domingo à tarde”?
“Sim”.
“Então escute com atenção. Você precisa se lembrar
disto. Vá para a estação de Paddington–”
Com uma espécie de precisão militar que o espantou, ela delineou o caminho que ele deveria seguir.
Uma viagem ferroviária de meia hora; virar à esquerda fora da estação; dois quilômetros ao longo
da estrada; um portão sem a barra superior; um caminho através de um campo; uma faixa de grama;
um caminho entre arbustos; uma árvore morta com
musgo. Era como se ela tivesse um mapa dentro de
sua cabeça.
“Você vai se lembrar de tudo isso?”, ela
murmurou finalmente.
“Sim”.
“Vire à esquerda, depois à direita, depois à esquerda
novamente. E o portão não tem barra superior”.
“Sim. Que horas”?
“Umas quinze. Talvez você tenha que esperar. Vou
para lá por outro caminho. Você tem certeza de que
vai se lembrar de tudo”?
“Sim”.
“Então vá embora o mais rápido que puder”.
Ela não precisava ter dito isso a ele. Mas no momento, eles não conseguiram se livrar da multidão.
Os caminhões ainda estavam passando, as pessoas ainda estavam embasbacadas. No início, houve
algumas vaias e assobios, mas vieram apenas dos
membros do Partido entre a multidão, e logo pararam. A emoção que prevalecia era simplesmente a curiosidade. Os estrangeiros, sejam da Eurásia ou da Lestásia, eram uma espécie de animal
estranho. Nunca eram vistos, literalmente, a não
ser como prisioneiros, e mesmo como prisioneiros nunca se tinha mais do que um vislumbre momentâneo deles. Nem se sabia o que acontecia com
eles, além dos poucos que foram enforcados como
criminosos de guerra: os outros simplesmente desapareceram, possivelmente em campos de
trabalho forçado. Os rostos redondos de mongóis
tinham dado lugar a rostos de tipo mais europeu,
sujos, barbudos e exaustos. De bochechas muito
esfoladas, os olhos olharam para os de Winston,
às vezes com estranha intensidade, e voltaram a piscar para longe. A caravana chegava ao fim. No
último caminhão ele podia ver um homem idoso,
seu rosto era uma massa de cabelos grisalhos, em
pé, com os pulsos cruzados na sua frente, como se
estivesse acostumado a tê-los amarrados juntos.
Estava quase na hora de Winston e a menina se
separarem. Mas, no último momento, enquanto a
multidão ainda os cercava, suas mãos se encostaram e ela lhe deu um aperto fugaz.
Não poderia ter passado de dez segundos e, no entanto, parecia que suas mãos estiveram juntas por
muito mais tempo. Ele teve tempo para aprender
cada detalhe da mão dela. Ele explorou os dedos
longos, as unhas afiadas, sua mão com calos de
trabalho, a pele lisa sob o pulso. Apenas de senti-lo ele o teria reconhecido à vista. No mesmo instante em que lhe ocorreu que ele não sabia de que
cor eram seus olhos. Provavelmente eram marrons, mas as pessoas com cabelos escuros às vezes tinham olhos azuis. Virar a cabeça e olhar para
ela teria sido uma loucura inconcebível. Com as
mãos juntas, invisíveis entre a prensa dos corpos, eles olhavam firmemente para a frente, e ao invés dos olhos da menina, os olhos do prisioneiro
idoso olhavam em luto para Winston através dos
ninhos de cabelo.
continua na página 247...
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Capítulo 1:
Parte 1.1a ( Era um dia frio e luminoso de abril) / Parte 1.1b ( Acontecera naquela manhã no Ministério) /
Parte 1.4 (Com o suspiro profundo) / Parte 1.5a (Na cantina de teto baixo) / Parte 1.5b (Alguma coisa em seu tom de voz) /
Parte 1.6 (Winston escrevia em seu diário:) / Parte 1.7a (Se é que havia esperança:) / Parte 1.7b (Tudo se esmaecia na névoa) /
Parte 1.8a (De algum lugar no fundo de uma passagem) / Parte 1.8b (Apressadamente, para que ele não tivesse tempo) /
Parte 2.1a (Era o meio da manhã) / Parte 2.1b (No dia seguinte, ela reapareceu) /
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George Orwell (pseudônimo de Eric Arthur Blair) nasceu em 25 de junho de 1903, na Índia. Com menos de um ano de idade, o escritor foi morar na Inglaterra, onde estudou no Eton College. Mais tarde, trabalhou na Polícia Imperial Indiana, na Birmânia, e, também, lutou na Guerra Civil Espanhola, ao lado dos republicanos.
Foi apenas em 1945 que o autor teve sucesso em sua carreira literária, com a publicação de seu livro A revolução dos bichos. Depois, o romancista publicou, em 1949, sua obra mais famosa, o livro 1984, que, assim como aquele, condena os regimes totalitários. Ele faleceu em 21 de janeiro de 1950, em Londres.
Mil novecentos e oitenta e quatro é um romance distópico do escritor inglês George Orwell. Foi publicado em 8 de junho de 1949 pela Secker & Warburg como o nono e último livro de Orwell concluído em vida.
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