Ivan Turgenev
29 de março. Uma geada leve; ontem à noite houve um descongelamento.
29 de março. Uma geada leve; ontem à noite houve um descongelamento.
Então, eu sofri como um cão que teve a parte traseira do seu corpo atropelada por uma roda. Só então, - somente depois da minha expulsão da casa dos Ozhógins, - fiquei definitivamente consciente do prazer que um homem pode ter com a contemplação de sua própria infelicidade. Oh, homens! na realidade, vós sois uma raça miserável!... Bem, mas isso está na natureza de um comentário filosófico.... Passei meus dias em total solidão, e só na mais rotunda e até mesmo na base é que pude descobrir o que estava acontecendo na família Ozhógin, o que o Príncipe estava fazendo. Meu criado conheceu a tia-avó da esposa de seu cocheiro. Esse conhecido me deu um alívio, e meu servo rapidamente foi capaz, a partir de minhas dicas e dons, de adivinhar o que lhe cabia falar com seu mestre, quando ele estava tirando as botas deste último à noite. Às vezes, eu me encontrava na rua com algum membro da família Ozhógin, Bizmyónkoff, ou com o Príncipe.... Com o Príncipe e o Bizmyónkoff eu troquei reverências, mas não entrei em conversa. Vi Liza três vezes ao todo: uma vez com sua mãe, em uma loja de farinha de milho, uma vez em uma festa aberta com seu pai, sua mãe e o Príncipe; uma vez na igreja. Claro que não me atrevi a me aproximar dela, e só a olhei de longe. Na loja, ela estava ansiosa, mas alegre.... Ela estava pedindo algo para si mesma, e tentando usar faixas de fita. Sua mãe olhava para ela, com as mãos presas no estômago, o nariz erguido, e se entregava àquele sorriso estúpido e afetuoso que só é admissível para as mães carinhosas. Liza estava na festa com o Príncipe.... Jamais esquecerei aquele encontro! Os velhos Ozhógins estavam sentados no banco de trás e o Príncipe e Liza na frente. Ela estava mais pálida do que de costume; duas raias cor-de-rosa mal eram perceptíveis em suas bochechas. Ela estava meio virada em direção ao Príncipe; apoiando-se na mão direita estendida (ela segurava seu guarda-sol à esquerda), e inclinando a cabeça, ela olhava diretamente no rosto dele com seus olhos expressivos. Naquele momento ela estava se entregando totalmente a ele, confiando nele de forma irrevogável. Não tive oportunidade de olhar bem para o rosto dele mas me pareceu que ele também estava profundamente comovido.
A terceira vez que eu a vi foi na igreja. Não haviam passado mais de dez dias desde o dia em que eu a encontrei na festa com o Príncipe, não mais de três semanas desde o meu duelo. O negócio em razão do qual o Príncipe tinha chegado a O*** já estava há muito terminado; mas ele ainda adiou sua partida; ele relatou em Petersburgo que estava doente. Na cidade, as pessoas esperavam todos os dias uma proposta formal de sua parte para Kiríla Matvyéevitch. Eu mesmo só estava esperando este último golpe, para me retirar para sempre. A cidade de O**** tinha se tornado repugnante para mim. Eu não podia ficar parado em casa, e de manhã à noite eu me arrastava pelos subúrbios. Num dia cinzento e molhado, quando voltava de um passeio que tinha sido cortado pela chuva, entrei na igreja. O culto da noite estava apenas começando, havia muito poucas pessoas presentes; olhei à minha volta, e de repente, perto de uma janela, descobri um perfil familiar. No início não o reconheci; aquele rosto pálido, aquele olhar extinto, aquelas bochechas afundadas - poderia ser a mesma Liza que eu havia visto duas semanas antes? Envolvida num manto, sem chapéu na cabeça, iluminada de um lado por um raio frio de luz, que caiu pela ampla janela de vidro branco, ela olhava fixamente para a ikonostásis, e, aparentemente, fazendo um esforço violento de oração, esforçando-se para fugir de algum tipo de rigidez abatida. Uma face gorda, vermelha, com capas amarelas no peito, estava de pé atrás dela, com as mãos presas atrás das costas, e olhando com surpresa sonolenta para sua amante. Eu tremia por toda parte; comecei a ir até ela, mas parei curto. Um presságio torturante agarrou meu peito. Liza nunca se mexeu até o final das vésperas. Toda a congregação partiu, um cantor começou a varrer a igreja, e ainda assim ela não se mexeu de seu lugar. A capa se aproximou dela, tocou sua bata, olhou em volta, passou a mão sobre o rosto e foi embora. Eu a acompanhei, à distância, até sua casa, depois voltei para casa.
Sendo um homem, não sei até hoje qual era então a natureza das minhas sensações. Lembro-me que, dobrando os braços, atirei-me ao divã, e rebentei os olhos no chão; mas não sabia por que, só que, em meio à minha dor, parecia estar satisfeito com algo... Eu não teria admitido isso, de forma alguma, se não estivesse escrevendo por mim mesmo.... Eu realmente tinha sido torturado por pressentimentos dolorosos, terríveis.... e, quem sabe, talvez eu devesse ter ficado desconcertado se eles não tivessem sido cumpridos. "Tal é o coração humano", exclamava um professor russo de meia-idade neste ponto, com uma voz expressiva, levantando no alto seu grosso indicador adornado com um anel canelado. Mas que nos importa a opinião de um professor russo com uma voz expressiva, e um anel canelado no dedo?
Seja como for, meus pressentimentos se mostraram corretos. A notícia espalhou-se de repente pela cidade de que o príncipe havia se despedido, em conseqüência, nominalmente, de uma ordem de Petersburgo; que ele havia ido embora sem ter feito qualquer proposta de casamento, nem com Kiríla Matvyéevitch nem com sua esposa, e que Liza continuaria a chorar sua perfídia até o final de seus dias. A partida do príncipe havia sido totalmente inesperada, pois, tão tarde quanto na noite anterior, seu cocheiro, de acordo com as afirmações do meu criado, não havia suspeitado minimamente da intenção de seu amo. Esta notícia me lançou em uma febre. Vesti-me imediatamente, estava a ponto de correr para a casa dos Ozhógins; mas depois de pensar no assunto, concluí que seria decoroso esperar até o dia seguinte. Porém, não perdi nada por ficar em casa. Naquela noite, correu para me ver um certo Pandopipópulo, um grego em suas viagens, que acidentalmente ficou preso em O***, uma fofoca de primeira grandeza, que, mais do que qualquer outro, tinha se apaixonado por mim em meu duelo com o Príncipe. Ele nem sequer deu tempo ao meu servo para anunciá-lo, mas forçou bastante sua entrada no meu quarto, sacudiu-me vigorosamente pela mão, fez mil desculpas para sua conduta, chamou-me modelo de magnanimidade e destemor, retratou o Príncipe nas cores mais negras, não poupou os velhos Ozhógins, a quem o destino, na sua opinião, justamente castigou; deu um golpe em Liza também de passagem, e fugiu, depois de me beijar no ombro. Entre outras coisas, aprendi dele que o Príncipe, en vrai grand seigneur, na véspera de sua partida, tinha respondido friamente a uma delicada dica de Kiríla Matvyéevitch, que não tinha a intenção de enganar ninguém e não estava pensando em se casar; tinha se levantado, e fez sua reverência, e essa foi a última vez que o viram...
No dia seguinte, eu me dirigi à casa dos Ozhógins. O criado de pés de olhos claros, na minha aparência, saltou do banco da ante-sala com uma rapidez relâmpago; ordenei-lhe que me anunciasse. O lacaio se apressou e voltou imediatamente: "Por favor, entre", disse ele; "Tenho ordens para o convidar a entrar." Entrei no escritório de Kiríla Matvyéevitch.... Até amanhã.
Ivan Sergeyevich Turgenev - (9 de novembro de 1818 – 3 de setembro de 1883) foi um romancista, contista, poeta, dramaturgo, tradutor e divulgador da literatura russa no Ocidente. Seu romance Pais e Filhos (1862) é considerado uma das principais obras da ficção do século XIX. Ao contrário de Tolstói e Dostoiévski, Turguêniev carecia de motivos religiosos em seus escritos, representando o aspecto mais social do movimento reformista. Ele era considerado agnóstico. Tolstói, mais do que Dostoiévski, pelo menos a princípio, até desprezava Turguêniev. Enquanto viajavam juntos em Paris, Tolstói escreveu em seu diário: "Turguêniev é um tédio." Dostoiévski parodia Turguêniev em seu romance Os Demônios (1872) através do personagem do vaidoso romancista Karmazinov, que está ansioso para se agradar à juventude radical. Em 3 de setembro de 1883, Turguêniev morreu de um abscesso espinhal, complicação do lipossarcoma metastático, em sua casa em Bougival, perto de Paris. Seus restos mortais foram levados para a Rússia e enterrados no Cemitério Volkovo em São Petersburgo. No leito de morte, ele implorou a Tolstói: "Meu amigo, volte à literatura!" Depois disso, Tolstói escreveu obras como A Morte de Ivan Ilyich e A Sonata de Kreutzer.
continua em... 30 de março
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O médico acabou de me deixar / 21 de março / 22 de março / 23 de março / 24 de março - Uma geada dura /
25 de março - Um dia branco de inverno / 26 de março - Um descongelamento / 27 de março - O descongelamento continua /
29 de março - Uma geada leve /
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